Un coin au bout du monde où l’on est à l’abri
Les colonnes du soir se tendent
Et la porte s’ouvre à la nuit
Une seule lampe qui veille
Au fond il y a une merveille
Des têtes qu’on ne connaît pas
Au mur des plans qui se ressemblent
Ma figure plus effacée
Entre nous deux l’air chaud qui tremble
Un souvenir détérioré
Entre les quatre murs qui craquent
Personne ne parle
Le feu s’éteint sous la fumé.
Pierre Reverdy
MAGIE
Plusieurs veulent obtenir des créations mentales en utilisant la méthode fakirique.
C’est une erreur.
Chacun doit avoir sa méthode.
Quand je veux faire apparaître une grenouille vivante (une grenouille morte, ça c’est facile) je ne me force pas.
Même, je me mets mentalement à peindre un tableau.
J’esquisse les rives d’un ruisseau en choisissant bien mes verts, puis j’attends le ruisseau.
Après quelque temps, je plonge une baguette au delà de la rive; si elle se mouille, je suis tranquille, il n’y a plus qu’à patienter un peu, bientôt apparaîtront les
grenouilles sautant et plongeant.
Si la baguette ne se mouille pas, il faut y renoncer.
Alors, je fais la nuit, une nuit bien chaude et, avec une lanterne, je circule dans la campagne, il est rare qu’elles tardent à coasser.
Cela ne vient rien faire ici.
Mais il faut que je le dise, c’est là devant moi, cela vient :
Je vais être aveugle.
Henri Michaux
CELLE D’ESTRAN
Voici la vie ajout contre joue qui gazouille d’un chant de rivière dans le jardin comme arrose l’être à ce lavoir qui n’a jamais tu le battoir de la lavandière
et je suis là dans les plis de sa brouette, dans la rigole de sa poitrine ouverte, essoré des draps tristes de nuits grabataires, étendu à la fourche de l’herbe odorante de l’home des cavernes
dense pensée primitive
sur la corde du sourire sorti des pas perdus de l’attente de la paroi rupestre
Le couvercle de mes crayons
envolé en couleurs
les maisons se sont embrassées bouche à bouche
entre les dents des horizons suspendus
des figues pleins les doigts
Un aloès en bât d’âne
montait fort le violet des chardons
La musique s’est libérée des cordes
au frappé des mains de tous les coups de reins
la terre restituait les morts volés à la vie…
Niala-Loisobleu – 30 Janvier 2018
Franchi le soupirail,
Passé le raclement des pelles
Et l’écume des tombeaux,
J’écrirai comme elle jaillit,
Vertigineuse, gutturale,
Debout contre ce bois qui se fend,
Ma table renversée, la porte du toril.
En effet la fraîcheur est tirée.
Jacques Dupin
Le Bleu, Bleu-Bleu, en corps plus BLEU
je l’as tiré de l’armoire de toilette
Sur l’étable à repasser
dans la paille l’âne couve le boeuf qui embouche le cornet d’une jamsession
sans que ça fasse un pli
Quand l’Oiso refait son peint quotidien, le bleu-défense-passive des carreaux fait place à ceux de la nappe
du déjeuner sur l’herbe
le p’tit-vin-blanc attrape le doux Jésus par l’oesophage et que j’te pelle de ma langue camembert confisquée à l’oestre
pourquoi on marcherait dans notre ombre dans un pareil soleil qui n’attend pas minuit pour le ben si on s’foutait à poil
Oui, je laisse pleurer mes doigts dans la couleur….je vole en poisson !
Niala-Loisobleu – 30 Janvier 2018
J’aurai la honte d’écrire sur ce
Chant là
trop petit devant
Pierre et Pablo
réunis sur la même pierre
Celle de l’Holocauste
Niala-Loisobleu – 30 Janvier 2018
a
Mon essence ciel résiste au sommeil d’un artifice qui se complaît à le tromper à pleines lèvres,
planté en taire stérile, sécheresse, comble de la crue simulée au-dessus des berges
Un cycle nocturne à l’estouffade n’empêche la ruade équine interne, refus de l’oiseleur qui glu l’oiseau de son piège, laisse
Entend sourdre le clair de roche dans l’éclair bleu de la truite sauvage filant entre les pierres
La m’aime heur natale ne se reconnaît pas dans l’identique date de naissance. L’état d’Être est l’osmose d’un creux à son noyau
là où le gène de l’Amour perdure les différences sont plus complémentaires qu’un copié-collé de groupe numéroté. Il y a le cru et le cuit dans le langage. Le mien est cru de tout son carré. Carniforme en plaine nudité tout au long de mes terres alluvionnaires, je suis
Il ne faut pas couvrir les toiles d’un buvard mais laisser la peau de lin se fondre à la peau de peinture de l’Autre
Je ne peins pas pour faire joli, j’écris pour dire et de plain-pied vers la manifestation de l’écho
je m’apprête à passer le nouveau seuil d’une autre année….
Niala-Loisobleu – 30/01/18
Niala-Loisobleu 
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