Lourdes cannelures des rideaux tuyautés
tous les échos chargeant de sel la vague
au pied de la falaise qui baisse un menton triste
vers les remous sans fin
montueux comme l’été
quand la roideur d’un seul rayon fait éclater la vasque impuissante à contenir l’orage des saveurs
Michel Leiris
Milliers d’yeux milliers de mains autour des quatre sabots
Pieds nus yeux nus
les filles vont à la fontaine qui jamais ne s’érailie
et jamais ne se fêle
cruche
éclatant sous le poids de l’humide lingot
Replis gelés des taupinières
caverne aveugle enrobée de silence
et fraîche
comme ton œil sous ta paupière
et comme ta peau sous ta robe
quand tu te tiens debout devant ton lit
prête à l’intrusion tournoyante des chars
à la blessure des ornières
Milliers de plis milliers de nids
la cave où fermente le vin
la jarre
dur sein pétri d’une argile fraîche et propre
Outre nourrie de silence le taureau s’est quarré sur ses quatre sabots taupe ignare devant le drap nocturne qui l’éventé pelage dru que jamais plus nulle herbe ne caresse
hormis l’acier étroit qui te tuera
tête brune
taureau
penchant déjà sous le fardeau de tout ce sang
mêlé à la neige des yeux à la moiteur des mains
pays strié de limpides ornières
Michel Leiris
Cette nuit dans laquelle nus tombons
pareils à de longues larmes disparates
ne sera-t-elle jamais assez épaisse pour ralentir cette descente
glu noire marne sanglante que parfois liquéfient des volcans
d’intensité multipliée par les grondements les battements d’ailes
hors de la bouche livide dont les ruisseaux de pierre mesurent l’effort
fait pour contenir ce cataclysme dans des limites à peu près souriantes
semblables aux jambages passionnés qu’inscrit l’index humide et doux d’un vampire ou d’une reine
sur les cartouches
les papyrus de poudre noire sèche dure
de la mort?
Ici
ce ne sont plus des yeux de filles
des doigts énamourés mais l’air
qui comme une bière lourde se prolonge
en mousse opaque malgré les rues mangées de lueurs
Grande lépreuse de lumière tu te promènes accompagnée du cliquetis de tes ongles et tes colliers s’agitent comme les fruits de phosphore de l’arbre qu’à grands coups
les
Fils du
Vent font trembler puis se déraciner
L’Univers est un orgue aux tuyaux qui s’éraillent dans cette église monstrueuse bâtie par les truelles de
la folie sans même une franc-maçonnerie pour unir les visages par des signes inconnus mais qui pourraient transparaître parfois comme les couches souterraines que
révèle la coupure des ravins
Ses tubes d’acier sont ravinés et s’amollissent
détestables entrailles
canaux sordides entrelaçant leur labyrinthe
aux trajectoires des fusées à peine incandescentes
que lâchent des prêtres à soutanes déchirées au fond de caveaux pleins de boue
Les viscères sont moins noirs perdus au ventre d’un cheval
que ce bouquet de tiges funestes plus creuses que le sureau
Us sont moins sales et forment un moins ignoble carnaval
mais ô ma douce lèpre que ne cueilles-tu leurs rameaux ?
Tu te ferais ainsi un beau diadème sonore une couronne perlée de mots
Il est vrai que tu n’as pas besoin de cette tiare animale
Tu es trop souterraine pour cela et trop hallucinée par les seuls vrais émaux
ceux de tes pas ma jolie lèpre
plus sûrs que toutes les paroles et les incantations magique.
Michel Leiris
Sur les marches qui conduent aux perspectives du vide, je me tiens debout, les mains appuyées sur une lame d’acier. Mon corps est traversé par un faisceau de lignes invisibles qui
relient chacun des points d’intersection des arêtes de l’édifice avec le centre du soleil. Je me promène sans blessures parmi tous ces fils qui me transpercent et chaque lieu de
l’espace m’insuffle une âme nouvelle. Car mon esprit n’accompagne pas mon corps dans ses révolutions; machine puisant l’énergie motrice dans le fil tendu le long de son parcours,
ma chair s’anime au contact des lignes de perspective qui, au passage, abreuvent ses plus secrètes cellules de l’air du monument, âme fixe de la structure, reflet de la courbure des
voûtes, de l’ordonnance des vasques et des murs qui se coupent à angle droit.
Si je trace autour de moi un cercle avec la pointe de mon épée, les fils qui me nourrissent seront tranchés et je ne pourrai sortir du cachot circulaire, m’étant à
jamais séparé de ma pâture spatiale et confiné dans une petite colonne d’esprit immuable, plus étroite que les citernes du palais.
La pierre et l’acier sont les deux pôles de ma captivité, les vases communicants de l’esclavage; je ne peux fuir l’un qu’en m’enfermant dans l’autre, — jusqu’au jour où ma
lame abattra les murailles, à grands coups d’étincelles.
II
Le repli d’angle dissipé, d’un coup de ciseaux la décision fut en balance. Je me trouvai sur une terre labourée, avec le soleil à ma droite, et à ma gauche le disque
sombre d’un vol de vautours qui filaient parallèlement aux sillons, le bec rivé à la direction des crevasses par le magnétisme du sol.
Des étoiles se révulsaient dans chaque cellule de l’atmosphère. Les serres des oiseaux coupaient l’air comme une vitre et laissaient derrière elles des sillages
incandescents. Mes paumes devenaient douloureuses, percées par ces lances de feu, et parfois l’un des vautours glissait le long d’un rayon, lumière serrée entre ses griffes. Sa
descente rectiligne le conduisait à ma main droite qu’il déchirait du bec, avant de remonter rejoindre la troupe qui s’approchait vertigineusement de l’horizon.
Je m’aperçus bientôt que j’étais immobile, la terre tournant sous mes pieds et les oiseaux donnant de grands coups d’ailes afin de se maintenir à ma hauteur.
J’enfonçais les horizons comme des miroirs successifs, chacun de mes pieds posé dans un sillon qui me servait de rail et le regard fixé au sillage des vautours.
Mais finalement ceux-ci me dépassèrent. Gonflant toutes les cavités de leur être afin de s’alléger, ils se confondirent avec le soleil. La terre s’arrêta
brusquement, et je tombai dans un puits profond rempli d’ossements, un ancien four à chaux hérissé de stalagmites : dissolution rapide et pétrification des rois.
III
Très bas au-dessous de moi, s’étend une plaine entièrement couverte par un immense troupeau de moutons noirs qui se bousculent entre eux. Des chiens escaladent l’horizon et
pressent les flancs du troupeau, lui faisant prendre la forme d’un rectangle de moins en moins oblong. Je suis maintenant au-dessus d’une forêt de bouleaux dont les cimes pommelées
s’entrechoquent, se flétrissent rapidement, tandis que les troncs, se dépouillant eux-mêmes de leur peau blanche, construisent une grande boîte carrée, seul accident
qui demeure dans la plaine dénudée.
Au centre de la boite, comme une médaille dans un écrin, repose la plus mince tranche du dernier tronc et j’aperçois distinctement le cœur, l’écorce et l’aubier.
Ce disque de bois, où les faisceaux médullaires apparaissent en filigrane, n’est qu’un hublot de verre, l’orifice d’un cône qui découpe dans l’épaisse paroi qui
m’enveloppe l’unique fenêtre de ma durée.
IV
Dans l’hémisphère de la nuit, je ne vois que les jambes blanches et solides de l’idole, mais je sais que plus haut, dans la glace éternelle, son buste est un trou noir comme le
néant de la substance nue et sans attributs.
Parmi la foule amassée autour du piédestal, quelqu’un répète inlassablement : « La reliure du sépulcre solaire blanchit les tombes… La reliure du
sépulcre… etc.. »
Entre le sommeil des voix et le règne des statues, une rose enrichit le sang où se baigne le bleu corporel assimilable par fragments. La saveur des couronnes qui descendent au niveau
des bouches closes suggère un calcul plus rapide que celui des gestes instantanés. Les laminaires ont tracé des cercles pour blesser nos fronts. Je pense au guerrier romain qui
veille sur mes rêves; il élève son bouclier à hauteur de mes yeux et me fait lire deux mots :
atoll et sépulcrons.
Si le pari de Pascal peut se figurer par la croix obtenue en développant un dé à jouer, que pourra m’apprendre la décomposition du bouclier?
Depuis longtemps déjà, j’ai arraché fibre à fibre la face du guerrier : j’ai d’abord obtenu le profil d’une médaille, puis une surface herbeuse et un marécage
presque sans limites d’où émergent des fûts brisés. Aujourd’hui, je suis parvenu à mettre un nom sur chaque parcelle de chair. Le blanc des yeux s’appelle courage, le
rose des joues s’écrit adieu et les volutes du casque épousent si exactement la forme des fumées que je ne puis les nommer que somnifères.
Mais le ventre du bouclier représente une gorgone hideuse, dont les cheveux sont des chiffres 3 et 5 entrelacés. Le 8 de la somme se renverse, et j’arrive à l’Infini, serpent du
sexe qui se mord soi-même. C’est alors que la chiourme des lignes se couche sous le fouet de la matière. Il ne me reste qu’à accomplir le meurtre devant une architecture sans
fin. Je briserai les statues et tracerai des croix sur le sol avec mon couteau. Les soupiraux s’élargiront et des astres sortiront silencieusement des caves, — fruits des
sphères et des statues, grappes de globes lumineux montant comme les bulles transparentes d’un fumeur de savon, à travers les pigments de la mort et le bulbe rouge de la lampe de
charbon.
VI
Au cours de ma vie blanche et noire, la marée du sommeil obéit au mouvement des planètes, comme le cycle des menstrues et les migrations périodiques d’oiseaux. Derrière
les cadres, une rame délicieuse va s’élever encore : au monde aéré du jour se substitue la nuit liquide, les plumes se changent en écailles et le poisson doré
monte des abîmes pour prendre la place de l’oiseau, couché dans son nid de feuilles et de membres d’insectes. Des galets couverts de mots — mots eux-mêmes bousculés,
délavés et polis — s’incrustent dans le sable parmi les rameaux et coquilles d’algues, lorsque toute vie terrestre se rétracte et se cache dans son domicile obscur : les
orifices des minéraux.
Zénith, Porphyre, Péage,
sont les trois vocables que je lis le plus souvent.
Ils ne m’apparurent d’abord que partiellement : le Z en zébrure ou zigzag de conflit, fuite oblique vers les incidences puis persévérance dans une voie parallèle, —l’Y
de l’outre-terre (Ailleurs, qu’Y a-t-il? Y serons-nous sibYlles? Qu’Y pourrai-je faire si je n’ai plus mes Yeux?), — l’A écartant de plus en plus son angle rapace sous-tendu par un
horizon fictif, tandis que P Poussait la Porte des Passions.
Puis les trois mots se formèrent et je pus les faire sauter dans mes mains avec d’autres mots que je possédais déjà, lisant au passage la phrase qu’ils composèrent
:
Payes-tu, ô Zénith, le péage du porphyre?
A quoi je répondis, lançant mes cailloux en ricochets :
Le porphyre du Zénith n’est pas notre péage.
Michel Leiris
Pour découvrir l’existence de filons extasiés dans les profondeurs mouvantes de ton corps mes doigts sont des baguettes de sourcier
Bizarres serpents de la colère
mes meubles se haïssent dans ma chambre à coucher et leurs grandes batailles immobiles rappellent celles de nos mains celles de nos lèvres celles des vapeurs fiévreuses qui
jaillissent à minuit
dans les ports celles des maisons qui invisiblement du haut en bas se
déchirent lorsque les pas d’une femme trop belle ont résonné
Elle était belle comme le jour
Beauté c’est la couronne ardente c’est la rumeur qui parcourt l’arbre du cœur à l’écorce par l’aubier
Beauté c’est la splendeur d’une bouche qui se plie blessée par les remous d’un langage trop amer comme sont toutes les langues qui veulent dire quelque chose
Elle était belle comme un miroir
un miroir déformant où se reflètent rendus égaux par la
commune irréalité ceux qui sont laids et ceux qui sont d’une élégance
insensée
Les glaces se terniront lorsque ses lèvres auront précisément cessé
de donner à la petite glace de poche ce précaire signo dévie
les miroirs mûriront
puisque tout ce qui se ternit mûrit
Et en effet
c’est la mort éternelle qui — rongeant corps et
visages — donne à certains ce charme inoubliable des vieilles choses dédorées
Bouts de lacets cassés
Cœurs morcelés
Yeux envolés
Ongles coupés
J’aime tout ce qui se défait fruits mûrs qui tombent à terre juste à temps pour
masquer leur déroute dans la nuit
O blancheur inaltérable des auréoles ternies
Corps ravagés
Faces flétries
Statues branlantes que minent les moisissures et la
pluie
Je n’aime que votre forme dévastée pareille à tout ce que l’amour fait décroître et blêmit
Michel Leiris
et plonge tous les soirs à l’ouest
sous le drap bien tiré de l’horizon
poursuit son destin circulaire
cadre doré enchâssant le miroir où tremblent les reflets
d’hommes et de femmes jetés sur une ombre de terre
par l’ombre d’une main qui singe la puissance
O fusées
il y a trop longtemps que nous enchante
l’araignée solaire pendue au fil à plomb de l’heure
Echelon par échelon
la mort remonte de son puits
et la roue immobile révèle son squelette de rayons
Que toutes les pierres se fendent
et que les frondaisons se penchent
pour saluer cette
Vérité dépouillée jusqu’aux os
une figure se dresse
au-dessus de la margelle ronde qui auréole la profondeur
D’occident en orient
un voyageur marchait
serrant de très près l’équateur
et remontant en sens inverse la trajectoire solaire
Ses regards agrippés aux forêts
peignaient leurs sombres chevelures
et ses mains balancées selon le mouvement de ses pieds
caressaient les lueurs à rebrousse-poil
comme s’il avait entrepris de forcer le cours de son
destin d’heure en heure et de jour en jour en le prenant à contre-sens
De lieu en lieu
la nuit oisive le suivait
Au bruit de ses pensées
il la faisait danser ainsi que font les montreurs d’ours
et quand la bête lasse se couchait
hissée sur la boule du monde c’était l’aurore qui se
montrait nudité fine étincelante et blanche
De l’Atlantique à la mer
Rouge
fuyant l’Europe
le voyageur allait sans femme
autre que les idoles pour qui des cierges flambaient dans sa tête
et les sirènes imaginaires nageant dans l’eau obscure de ses yeux
Il y avait beau temps qu’était enterrée la douceur du clair de lune qui s’enroule autour de longs cheveux et que l’amour ne lui était que paillasse à terreur qu’on y dorme
tout seul ou qu’on y couche à deux
Le couperet des jours signait les aubes glauques d’un coup d’ongle fatal aux espoirs trop touchants et de leurs cous marqués jaillissait ta voix rauque guillotine du ciel qui tends tes
bras méchants
La foudre aventurait son sexe jusqu’en terre
Les blés couchés lui répondaient en soupirant poils d’or et les sillons amoureux du tonnerre déchirés de sanglots s’ouvraient à tous les vents
C’était la peste et la misère
Ombres et feux se poursuivant dans la cave du jour où pourrit la lumière lèpre si pâle au cou de l’univers mendiant
O tempête
Tes plis profonds ont pu rider ma bouche amère et lacérer ce cœur qui pend entre mes côtes tel un quartier de viande à l’étal d’un boucher de trop de passions mon
corps fut mauvais hôte pour qu’aujourd’hui je marche autrement qu’yeux baissés
Éternel humilié dont le désir ulule
piètre amant j’ai toujours été l’ours mal léché
et je porte pourtant ivrogne émerveillé
au creux de ma poitrine une rose qui brûle
Telle devant la niche où dort un saint de pierre fœtus rêvant de tout son crâne déplumé et muet dans l’utérus comme un mort dans sa terre coule une cire que
l’ardeur de sa flamme fait suer
Telle face au miroir qui quadruple la paire
de bergers s’embrassant entre les chandeliers
une veilleuse presque éteinte change en suaire
les draps du couple parental dont craque le sommier
Et l’enfant réveillé sent vivre le silence troublé par ce seul bruit émané du fumier des membres confondus grâce à la morne science de l’amour qui ahane un
jugement dernier
Il songe en écoutant son cœur battre trop fort
à l’horreur d’être adulte bien qu’il sente
se faufiler en lui ainsi qu’un filon d’or
cette flamme légère et toujours laminée
montant pour l’ex-voto ou le dessus de cheminée
Jeu des sexes bandés qui perpétue l’engeance
en flux et en reflux de pieuvres rejetées
j’ai toujours redouté l’abjecte effervescence
des corps secoués de soubresauts et des chairs hérissées
L’alcool a beau rouler dans mes veines hilares délire torrentiel sans arche de
Noé ni drogue ni plaisir n’apaisent mes dieux lares âpres au gain comme un soldat au sang versé
Je marche sous les cieux dont le désert est l’ombre et compose avec eux un triste sablier double cône où le temps est un bateau qui sombre au
Maelstrom engloutissant les passagers
Car il faut que la nuit succède au jour qui ente ses rameaux éclatants sur un sol torréfié il faut qu’après l’amour les corps suivent la pente mauvaise à toute
chose en mal d’éternité
Si les bolides choient les animaux s’endorment
Vues à distance les montagnes se déforment et son ventre chargé de futurs ossements fait de la femme pleine un sépulcre mouvant
Tout décroît
La pluie est l’agonie du nuage
Le disque de la lune s’amenuise en croissant
Le ciel se meurt en vent quand les eaux le ravagent
et ses rides se muent en longs sifflets stridents
Le vent meurt en haleine quand trop de bouches le
tettent
L’haleine expire en buée sur la vitre ternie quand l’espace la suce impalpable squelette qui pour seule règle de mesure a ses tibias blanchis
Ainsi la soif s’étanche
Ainsi la fleur se fane
Du zénith au nadir des passions assouvies vaincu le sexe tombe en astre tournoyant et l’unique immortelle est la rose-des-vents
Il disait
et sa voix se mêlait au bêlement des chèvres au cri des coqs au rire des filles dans les villages traversés
Derrière lui les pays se refermaient comme des lèvres ouvertes un instant pour la morsure ou le baiser
L’Afrique se dénudait
rejetant les bijoux qui tintaient entre ses seins proéminents
et des chants la secouaient toute entière
comme un vent de tornade
tandis que le sang lourd des sacrifices coulait entre
ses jambes suantes menstrues éternelles et violentes
Épiant les augures d’oiseaux
fidèle à sa boussole à la pointe bleu nuit
l’homme passait
et dédaignait les femmes qui lui offraient leurs statures musculeuses
leurs chairs gaufrées d’effigies ancestrales et parfumées d’un relent aigre malgré les fards dont leur peau était ointe
pareille à leur mémoire fardée d’un sédiment de mythes
Plus seul qu’un plomb de sonde
il courait l’univers
et partout son ombre le suivait
double de lui-même écrasé par la honte
de cette errance sans espoir dans une vie sans cœur
Loin vers le nord
dans un port de la
Méditerranée
au fond d’une taverne borgne
un homme aux vêtements fatigués
chantait la rose et le cristal
Sa voix rampait jusqu’à sa bouche hors de son cœur qui lui tirait les chairs
Tel le poids d’une balle dans le ventre l’amour le casse en deux quand il le touche
D’un geste bref s’il vide un verre de vin
je bois l’eau pure de ma mort
D’un coup de main si avant de chanter
il replace sa ceinture
la crasse de son veston lustré
est son unique lest sur terre
L’ombre pend au soleil comme une bannière à sa hampe comme un nouveau-né à la mamelle nourricière comme une amoureuse aux deux bras noueux qui prolongent un torse
L’homme pend ù son ombre comme une corde à la potence comme une charogne au nœud coulant comme un hibou au chambranle d’une porte
Ainsi l’homme pend au soleil comme un trophée à la muraille comme un été à son printemps comme une tête à ses cheveux
et quand le soleil de midi scalpe l’ombre l’ombre renaît au cœur de l’homme et quand le soleil descendu étouffe l’homme l’ombre renaît corps de la nuit
dont toutes les cuisses ouvertes pour l’amour sont les colonnes
Murs moisis j’aime les longues traces d’étoiles
que laissent les affiches déchirées les plâtras
la suie des cheminées et les papiers criblés de fleurs
dentelles aux dessous mal soignés d’une femme
Dans sa mémoire où les villes montaient toutes clignotantes de lumières et de frissons des marchés étalaient leurs denrées sur les places et la foule ondoyait
ainsi qu’une moisson
A pleins paniers les trafiquants offraient à tous les richesses du monde
claie d’osier où nos vies sont groupées en rosaces écailles froissées mimant l’asphyxie des poissons
Dans les hôtels meublés champignonnaient les râles
des amants accouplés ô huître en qui mûrit
la perle du plaisir sous la nacre du mâle
quand les flots radoteurs battent leurs vieux tapis
La ruelle s’éveillait pour les querelles de ménage cris et coups pleuvant dru après la pâmoison
L’enfant battu pleurait de ses yeux gros de nuages ocreux qui survolaient la fétide prison
Dans des chambres perdues de grises accoucheuses prenaient le bain de sang qu’il faut chaque matin à leurs mains délabrées — froides ensorceleuses qui fourgonnent les
chairs plus âprement que des putains
Aux vitres se posaient les maigres faces blêmes d’orphelins nourris d’os et vêtus de sarraux couleur de l’insoluble et mobile dilemme qu’imprimait sous leur front le givre des
carreaux
De grands oiseaux fuyant la terre bâtissaient des cercles que jugeait encore trop étroits le regard de l’enfant s’il heurtait la paroi du ciel grandi par la souffrance de son œil
comme un étang blessé par le jet d’une pierre
Enfant toujours perdu es-tu fils de ton ombre accrochée à tes pieds poulpe d’encre ou boulet du forçat qui mesure son destin au nombre des chaînons liés à lui
schéma de ce qu’il est
Es-tu né du soleil qui troue les robes claires dore le ventre et donne sa chaleur au lait ou bien ta mère est-elle une punaise de calvaire qui te mange le cœur et te sèvre
à jamais
Enfant tournant en rond au préau de misère en noir sur blanc ainsi qu’une cible apparaît as-tu fini de déchiffrer le syllabaire du trou de la serrure antre gras de
secrets?
A chaque étage des maisons la soupe fume
le mur suinte l’assiette mal blanchie s’écorche
le couvre-chef paternel pend à la patère
Dans les squares tout proches les nymphes de brume
se pétrifient
et la lune les change en torches
Au delà c’est la banlieue et ses chaînes d’usine
Au delà c’est la campagne
eau verte entourant les atolls charbonneux
et les baignant d’une écume de corolles
Au delà c’est la rosée de la terre entière
Fers ouvragés
Chrysalides sombres
Becs de gaz
au soir votre tête dérive et des flammes l’embrasent
brûlots lancés contre les galions des rues
par des corsaires en scaphandre de phosphore
Armures transparentes
une langue de feu pointe au centre
de votre heaume clair
De torrent en torrent de broussaille en broussaille il malmenait son cœur
le traînant après lui comme un chien qui rechigne loin de toute possibilité d’aventure confortable ou d’os propre au jeu par quoi l’on oublie la vie maligne
Les villes qu’il avait connues
(peu de villes et peu de femmes)
fondaient en une même flamme
son ouïe son goût son tact son odorat sa vue
Bruxelles au rire épais d’entrailles
Rotterdam à l’odeur de goudron
Amsterdam sec comme la pierre
Londres breuvage amer dans un silence ouaté
Le
Havre paupière ouverte sur la mer
et
Paris où je suis né
Berne où les ours fameux se promènent de long en large et me ressemblent
Mayence où
sans regarder le
Rhin
j’ai appris à désaimer
Marseille
où pour la première fois je me suis embarqué par un vent fou
Missolonghi
où rage dans un jardin la statue de
Byron près d’une mer couverte d’une croûte d’immondices qui m’a donné la fièvre
Milan
que j’ai traversée en proie au délire
souffrant du ventre et de la malaria
Barcelone
dont le quartier chaud s’appelle
barrio chino
bien qu’il n’ait rien de chinois
Foule lumières et fleurs font longuement la roue
devant les façades des maisons dont beaucoup
portent des traces de balles
en larges coups de dents brûlures ou éraflures
Le
Caire
où ma chambre encerclée de milans était comme une tour
Tandis que j’y habitais un assassin
Dario
Jacoël
revêtit la chemise rouge spéciale aux condamnés à mort
Je me demande si le supplice qu’il devait subir n’était
pas le garrot
Dans une nécropole poudreuse califes et mamelouks reposent au delà d’une montagne de détritus
Gondar
huttes de paille et de pierres
dans des ruines s’écroulant en morceaux
Des jours durant
j’y fus amoureux d’une
Abyssine
claire comme la paille
froide comme la pierre
Sa voix si pure me tordait bras et jambes
A sa vue
ma tête se lézardait
et mon cœur s’écroulait
lui aussi
comme une ruine
Djibouti
magma solaire
que la mer
Rouge ronge comme un acide
Les femmes y ont l’odeur du lait de chèvre et la saveur
du sel
Vorace chienne mon ombre infatigable m’y conduit aujourd’hui
Quand je mourrai à l’hôpital
en paquebot chez moi
ou bien au cours d’une boucherie militaire ce ne sera pas ma tête mais mon corps gui sera la fourmilière
Nœud gordien de mes entrailles la douleur te tranchera et la rouille des ferrailles amour te recouvrira
Plus de chemises de soie ni de cravates anglaises
Vieille crainte de l’enfance l’obscurité me mangera
Qu’on ne m’affuble pas d’un habit noir
ni d’un complet pure laine ou pas
Plus de chichis
Plus d’histoires
de tics ni de falbalas
je m’habillerai de terre et ma barbe poussera
Ce que j’aimerais le mieux c’est mourir en bateau pour que simplement on me donne à manger aux poissons
Le bateau mettra en panne et des mouettes voleront écrivant au ciel gui me damne
Mort pour la mort mots qui me suffiront
Car au centre de la mer
Rouge couche une femme au ventre avide aux yeux perdus signaux qui bougent pendus à sa face livide
Ses cheveux sont une fumée sa bouche suceuse est exsangue son cou est à jamais coupé mais ses deux bras sont une cangue
Juste image de l’enjôleuse dont j’ai rêvé presque au berceau j’irai vers ses lèvres neigeuses elle bâtira mon tombeau
cratère de ma peine immense comme le
Vésuve ou l’Etna et de mon âme aussi creuse que le gouffre de
Padirac où coule
parmi les alvéoles rocheuses une rivière si lente
Vagabond pourchassé fuyant sans rien comprendre tête lourde il allait mordu à chaque pas par l’angoisse couvant comme un feu sous la cendre et son ombre tenace à qui la nuit
tendait les bras
Au fin fond de la mer veillait les dents lucides et sa gorge fanée goudronnée de sanglots guettant les suppliciés la vieille néréide qu’on appelle
l’Amante-aux-reflets-de-couteau
mais que je nomme moi maudissant mes mains vides femelle de mon ombre et foudroyant pavot puisque je dormirai en elle jusqu’aux ides du mois vague où la terre ouvre grands ses
caveaux
De mer en mer j’ai traversé le continent palpant ses
lombes riches de fêtes et tendues plus que la peau du tambour mat qui accompagne vers sa tombe le conquérant croulant d’ennui et de drapeaux
Les vents ont décoché pour moi l’ardente flèche de l’avenir gavé d’espérance et de mots mais je suis prisonnier de cette ombre que lèche la gorgone qui n’a que les
os sous la peau
Je l’appelle
Ma mort
Menottes d’or luisantes
Cave d’alcool trop fort
Mère pas assez tendre
Lichen poussant sur les décombres qui me hantent
Reflet profond des yeux dont des pleurs vont descendre
Et je brûle
Et je vais sous le soleil que hausse le tourment perpétuel qui enfle mes poumons jusqu’au jour où les cieux et moi nous craquerons plus secs qu’un ongle ou qu’une dent qui se
déchausse
Il marcha vers la mer fouetté à tour de bras par le soleil qui déchirait dans tous ses pores la loque de son ombre soudée à ses pas comme un corps de cheval au torse
d’un centaure
En bas se lamentait et tournait dans sa geôle l’écume hoquetante au bout de ses souliers
En haut filait le jour qu’étayent les deux pôles parmi les nuées qui bâtissaient des marches d’escalier
Des filles affligées de pian ou d’écrouelles le coudoyèrent en riant aux éclats puis leur regard s’embua sous leurs tresses rebelles aux épingles d’argent qui
frémissaient comme des mâts
Les vagues palabraient en rejetant leurs plis de toges par-dessus les dauphins onduleuses épaules et comme un doigt pointé se figeait la boussole qu’il avait voulu prendre pour unique
horloge
Pistes acérées comme des ongles
Sentiers
Artères
Ponts
Rails
Sillage des avenues
Chemins qui défoncez l’espace à coups de pied désorbitez le temps
Et donnez-nous le sang du ciel bleui par des veinures inconnues à nos yeux fatigués de son lent tournoiement
Il se jeta à l’eau mais le flux le rejeta
car l’eau n’en voulait pas
Peut-être n’était-il pas assez gras mer
Rouge
ô bien nommée puisqu’une mer n’est que le pouli du monde
Seule
son ombre se noya
mais une autre repoussa
tandis qu’il repartait quêter les météores
plus cassé qu’un souverain dont le blason s’éraille
et dont le sceptre se dédore
Cheminées pointées droit vers le ciel un navire passa
Ce n’est pas ainsi que vous pointez
mais parallèlement à l’horizon
revolvers
aux tempes des suicidés
Longtemps la sirène siffla
et la vapeur monta plus longtemps encore
Fumée que recrachent les ports
l’ombre et la femme sous-marine avaient mêlé leurs bras
Paquebots
Remorqueurs
le vent secoue vos crinières noires quand vous faites l’amour
Est-ce ainsi que s’exhale ton venin écumeuse de la mer
Rouge
Est-ce ainsi que renaît votre haleine embrasée ombres des désespérés?
Michel Leiris
L’envers des panneaux routiers conduisant par obligation, en halant on fait l’itinéraire souhaité pour ne pas rentrer à l’école. Aujourd’hui c’est le corps professoral. Répétition générale, le texte est usé, et vous le bronzage c’est comment, intégral ou avec des marques blanches, demande le nouveau pion qui a des débordements de libido. Quand aux profs de philo, ils se demandent où ils pouvoir trouveront un bac. Apprendre à lire avec la méthode actuelle, c’est pas facile à écrire. Lundi prochain ce sera le tour des mômes, à part ceux de la maternelle qui pleureront comme après Jules Ferry, rien de nouveau du côté genre, ce sera mixte.
Il y a du gazon sauvage dans le manquement à cette obligation
Peut-être le moyen de retrouver une nature sans sécheresse
Si on supprimait l’école obligatoire pour la rendre libre de toute religion politique ?
Et retrouver le lance-pierre du gué pour faire des ricochets, on saurait peut-être mieux vivre au pays de ses rêves …
Niala-Loisobleu – 30 Août 2019
Sur les marches qui conduisent aux perspectives du vide, je me tiens debout, les mains appuyées sur une lame d’acier. Mon corps est traversé par un faisceau de lignes invisibles qui
relient chacun des points d’intersection des arêtes de l’édifice avec le centre du soleil. Je me promène sans blessures parmi tous ces fils qui me transpercent et chaque lieu de
l’espace m’insuffle une âme nouvelle. Car mon esprit n’accompagne pas mon corps dans ses révolutions; machine puisant l’énergie motrice dans le fil tendu le long de son parcours,
ma chair s’anime au contact des lignes de perspective qui, au passage, abreuvent ses plus secrètes cellules de l’air du monument, âme fixe de la structure, reflet de la courbure des
voûtes, de l’ordonnance des vasques et des murs qui se coupent à angle droit.
Si je trace autour de moi un cercle avec la pointe de mon épée, les fils qui me nourrissent seront tranchés et je ne pourrai sortir du cachot circulaire, m’étant à
jamais séparé de ma pâture spatiale et confiné dans une petite colonne d’esprit immuable, plus étroite que les citernes du palais.
La pierre et l’acier sont les deux pôles de ma captivité, les vases communicants de l’esclavage; je ne peux fuir l’un qu’en m’enfermant dans l’autre, — jusqu’au jour où ma
lame abattra les murailles, à grands coups d’étincelles.
II
Le repli d’angle dissipé, d’un coup de ciseaux la décision fut en balance. Je me trouvai sur une terre labourée, avec le soleil à ma droite, et à ma gauche le disque
sombre d’un vol de vautours qui filaient parallèlement aux sillons, le bec rivé à la direction des crevasses par le magnétisme du sol.
Des étoiles se révulsaient dans chaque cellule de l’atmosphère. Les serres des oiseaux coupaient l’air comme une vitre et laissaient derrière elles des sillages
incandescents. Mes paumes devenaient douloureuses, percées par ces lances de feu, et parfois l’un des vautours glissait le long d’un rayon, lumière serrée entre ses griffes. Sa
descente rectiligne le conduisait à ma main droite qu’il déchirait du bec, avant de remonter rejoindre la troupe qui s’approchait vertigineusement de l’horizon.
Je m’aperçus bientôt que j’étais immobile, la terre tournant sous mes pieds et les oiseaux donnant de grands coups d’ailes afin de se maintenir à ma hauteur.
J’enfonçais les horizons comme des miroirs successifs, chacun de mes pieds posé dans un sillon qui me servait de rail et le regard fixé au sillage des vautours.
Mais finalement ceux-ci me dépassèrent. Gonflant toutes les cavités de leur être afin de s’alléger, ils se confondirent avec le soleil. La terre s’arrêta
brusquement, et je tombai dans un puits profond rempli d’ossements, un ancien four à chaux hérissé de stalagmites : dissolution rapide et pétrification des rois.
III
Très bas au-dessous de moi, s’étend une plaine entièrement couverte par un immense troupeau de moutons noirs qui se bousculent entre eux. Des chiens escaladent l’horizon et
pressent les flancs du troupeau, lui faisant prendre la forme d’un rectangle de moins en moins oblong. Je suis maintenant au-dessus d’une forêt de bouleaux dont les cimes pommelées
s’entrechoquent, se flétrissent rapidement, tandis que les troncs, se dépouillant eux-mêmes de leur peau blanche, construisent une grande boîte carrée, seul accident
qui demeure dans la plaine dénudée.
Au centre de la boite, comme une médaille dans un écrin, repose la plus mince tranche du dernier tronc et j’aperçois distinctement le cœur, l’écorce et l’aubier.
Ce disque de bois, où les faisceaux médullaires apparaissent en filigrane, n’est qu’un hublot de verre, l’orifice d’un cône qui découpe dans l’épaisse paroi qui
m’enveloppe l’unique fenêtre de ma durée.
IV
Dans l’hémisphère de la nuit, je ne vois que les jambes blanches et solides de l’idole, mais je sais que plus haut, dans la glace éternelle, son buste est un trou noir comme le
néant de la substance nue et sans attributs.
Parmi la foule amassée autour du piédestal, quelqu’un répète inlassablement : « La reliure du sépulcre solaire blanchit les tombes… La reliure du
sépulcre… etc.. »
Entre le sommeil des voix et le règne des statues, une rose enrichit le sang où se baigne le bleu corporel assimilable par fragments. La saveur des couronnes qui descendent au niveau
des bouches closes suggère un calcul plus rapide que celui des gestes instantanés. Les laminaires ont tracé des cercles pour blesser nos fronts. Je pense au guerrier romain qui
veille sur mes rêves; il élève son bouclier à hauteur de mes yeux et me fait lire deux mots :
atoll et sépulcrons.
Si le pari de Pascal peut se figurer par la croix obtenue en développant un dé à jouer, que pourra m’apprendre la décomposition du bouclier?
Depuis longtemps déjà, j’ai arraché fibre à fibre la face du guerrier : j’ai d’abord obtenu le profil d’une médaille, puis une surface herbeuse et un marécage
presque sans limites d’où émergent des fûts brisés. Aujourd’hui, je suis parvenu à mettre un nom sur chaque parcelle de chair. Le blanc des yeux s’appelle courage, le
rose des joues s’écrit adieu et les volutes du casque épousent si exactement la forme des fumées que je ne puis les nommer que somnifères.
Mais le ventre du bouclier représente une gorgone hideuse, dont les cheveux sont des chiffres 3 et 5 entrelacés. Le 8 de la somme se renverse, et j’arrive à l’Infini, serpent du
sexe qui se mord soi-même. C’est alors que la chiourme des lignes se couche sous le fouet de la matière. Il ne me reste qu’à accomplir le meurtre devant une architecture sans
fin. Je briserai les statues et tracerai des croix sur le sol avec mon couteau. Les soupiraux s’élargiront et des astres sortiront silencieusement des caves, — fruits des
sphères et des statues, grappes de globes lumineux montant comme les bulles transparentes d’un fumeur de savon, à travers les pigments de la mort et le bulbe rouge de la lampe de
charbon.
VI
Au cours de ma vie blanche et noire, la marée du sommeil obéit au mouvement des planètes, comme le cycle des menstrues et les migrations périodiques d’oiseaux. Derrière
les cadres, une rame délicieuse va s’élever encore : au monde aéré du jour se substitue la nuit liquide, les plumes se changent en écailles et le poisson doré
monte des abîmes pour prendre la place de l’oiseau, couché dans son nid de feuilles et de membres d’insectes. Des galets couverts de mots — mots eux-mêmes bousculés,
délavés et polis — s’incrustent dans le sable parmi les rameaux et coquilles d’algues, lorsque toute vie terrestre se rétracte et se cache dans son domicile obscur : les
orifices des minéraux.
Zénith, Porphyre, Péage,
sont les trois vocables que je lis le plus souvent.
Ils ne m’apparurent d’abord que partiellement : le Z en zébrure ou zigzag de conflit, fuite oblique vers les incidences puis persévérance dans une voie parallèle, —l’Y
de l’outre-terre (Ailleurs, qu’Y a-t-il? Y serons-nous sibYlles? Qu’Y pourrai-je faire si je n’ai plus mes Yeux?), — l’A écartant de plus en plus son angle rapace sous-tendu par un
horizon fictif, tandis que P Poussait la Porte des Passions.
Puis les trois mots se formèrent et je pus les faire sauter dans mes mains avec d’autres mots que je possédais déjà, lisant au passage la phrase qu’ils composèrent
:
Payes-tu, ô Zénith, le péage du porphyre?
A quoi je répondis, lançant mes cailloux en ricochets :
Le porphyre du Zénith n’est pas notre péage.
Michel Leiris
Partageant l’horizon de la bête
il confronte la rugosité du sol
avec ses genoux soyeux pétiole double ou racine bifurquée roc ouvert au phantasme d’une rose aussi vite enlisée qu’apparue
A genoux
pour éprouver la résistance de la terre
à genoux
pour accueillir la mortification des cornes
à un
à deux genoux
amant bravache quêtant l’équipollence d’un baiser.
Michel Leiris
J’allais triste, mais d’un pas tranquille à la cabane, pour l’ouvrir. Nous n’irions plus le crabe avait décidé
manger la nature en dehors des invasions estivales, lire à côté des pies, du coq de bruyère et des garennes mettant leurs lapereaux au grand air, écrire le tout dans l’accompagnement du rourourou des pigeons nichés dans le gros chêne…fini
mais il faut bien faire comme si pour la faire visiter.
En arrivant j’eus le sentiment d’un désastre, tout le terrain était en morceaux, ça sentait le démolisseur…j’appelais vite la Mairie pour comprendre et…
La ville ayant vendu le terrain à un promoteur, il va falloir que vous liquidiez…il ne veut pas de cabanes, il va construire…vous allez recevoir un courrier….
Depuis des mois, dans une succession de choses ne marchant qu’à l’envers j’ai résisté. Mais là je crois que quelque part on a décidé de m’avoir. Le pouvoir du fric est majeur…il écrase sans pitié, la nature du Beau…
Je ne sais pas défaire ce que j’ai bâti.
Niala-Loisobleu – 4 Mai 2018
Éveillé seul — sans route, bagage, campement, bêtes de selle ou de charge — dans la savane aigre de ma nuit.
Plus de chambre, d’air, de lueur, de temps — et pas de possibilité de fuite lunaire.
Grand mât sans signe ni oriflamme, — mentule fragile (à peine encore vivante), haute colonne à cannelures en rides amères plantées au centre de mon lit (ô
neige! lait cristallin des douleurs…), je gis au pied de ce jet dédaigneux, moi qui tiens dans mes caisses, mes poches, mes mains, ma tête tant de drogues clandestines et
d’artifices défendus, parmi lesquels la science infuse de tuer dans l’œuf tout mien plaisir.
*
Aux portes d’une ville lointaine (étuves, soukhs, casernes, remparts, prisons) rêve à rêve on a soldé le bric-à-brac de mon enfance :
un théâtre miniature, de fer blanc peint en rose (j’ignore quelles actions futiles ou tragiques se perpétraient dans cet infime palais, astre doyen d’une constellation de
jouets);
« La Biche au Bois » surnageant — en plein déluge vocal — dans la corolle du pavillon de phonographe;
le cauchemar cannibale, en forme de loup ou de cheval de fiacre;
l’ours pelucheux et criard, mandragore jaune, en cape d’étoffe rouge à soutaches;
Buffalo Bill — rifle en main, tout satin noir et grande rose sur l’échiné — près de la diligence que des Indiens attaquent;
l’éveil viril (un jour d’été, dans une clairière banlieusarde) au spectacle d’enfants pauvres — filles et garçons — grimpant pieds nus aux arbres;
la courtisane dévêtue pour l’orgie solitaire, quand les draps — marâtres sans entrailles — étouffent entre leurs bras mouillés l’essor déchirant des
semences;
sur la chaise de paille, après la meurtrissure des genoux dans la cage du confessionnal, l’aire nocturne du sabbat où des filles tournent dos à dos, en ronde et les cheveux
défaits;
l’image de Dieu fixée — des minutes ou des siècles
— à vains regards braqués au plafond de l’église, car jamais le simulacre ne s’anime — ni même ses paupières battent — par avènement souterrain
de miracle;
l’hostie livide, trop large pour le gosier, mais qui coule jusqu’au ventre, par grâce du Saint-Esprit, comme les dons de Noël (peu importe leur échelle I quelquefois un navire
tout gréé…) dégringolent
— flamboyants ex-voto — à travers les cheminées.
Et d’autres merveilles moins antiques, produits d’une main plus rusée — si l’on veut, plus savante — : les boissons rares — tonnerres douceâtres — captives du
poing qui lance en dés les éclairs de diamant;
l’amitié équivoque de femmes jamais touchées (brume émoUiente, perfide climat);
les arbres lourds qu’on dit plantés en terre mais qui prennent aussi bien racines dans le ciel;
l’onde intime propagée par chaque geste et chaque parole;
les chaînes orales groupant vocables et concepts en infinies séries dont chaque maillon cristallise un univers autour de lui;
les idées dormant sans nom au ciel de notre esprit;
la vie cimetière d’étoiles;
la herse ardente des paysages;
la grandeur de l’homme qui se tue sur un coup de hasard;
le mystère latent des coquilles d’œufs brisées;
l’opacité des murs, l’éclat du bouton de porte, les pulsations du révolté;
l’obscure transmutation des éléments déliés;
la jonction des corps séparés par le miroir des mots;
les fleuves de travail, les montagnes de machines;
les nuages imitateurs de mer, les papillons plagiaires de fleurs;
la main gantée des équipages somptueux;
la gare des têtes;
l’épaule nue des maisons;
la bouche peinte — dents humides — des chauds hôtels meublés;
l’arc-en-ciel des richesses;
l’âge vaincu par le voyage;
la façon dont les faces et les choses s’interposent entre l’X et les yeux pour voua boucher le vide (vide du cœur);
l’amour qu’on fait comme un chapelet qu’on dit pendant l’orage;
l’amour magique aux baisers anonymes (pure contrainte du monde);
l’amour comète à chevelure fulgurante;
l’amour payé;
l’amour tout simple;
le fantôme tropical en toge blanche de déesse…
O monde! tout est vendu… Les boutiques puantes ont dégorgé une foule homicide sur le port. Les trafiquants ont égrené, de sable en sable, la litanie des caravanes.
Perche à gauler les crânes, poteau totem, arbre généalogique paré du haut en bas d’une lignée de tortures ancestrales, dans la chambre au squelette
dépouillé — murailles, plancher et toit fondus — l’amère colonne du cœur se dresse, mentule sans joie l’enrobant d’oriflammes…
Quelque part, un matin de ce siècle, j’ai lu qu’en Angleterre il y a cent ans on enterrait les suicidés de nuit, à une intersection de routes, le corps couché à
même la fosse — au centre de la chaussée — et couvert de chaux vive.
Michel Leiris
Le clairon coincé dans la gorge de l’arène
aplatit la poussière aux naseaux du toro plus furibard que jamais
les cons qui réclament l’abolition de la mise à mort
trouvent rien que de plus normal de coller le mot Fin à une histoire qu’aucun livre n’aurait eut courage de mettre sur ses pages. Un roman d’amour platonique sans chair à l’étal, autre que celle d’une fratrie ennemie ça ferait bander qui ?
Nous sommes partis main dans la main vers un autre Compostelle que les mots sirupeux qui font passer toux, y compris l’intolérable.. Elle dans ses deux langues moi dans la seule que je timbre. Des rois au bas du pied des stalles, du rouge au travers en bande du drapeau soleil.
L’ombre d’un immense oiseau-noir plane sur sa tête à elle.
J’évente de mes deux bras désarmés, terrifié en voyant que je ne fais pas peur à la bête…
Niala-Loisobleu – 18 Février 2018
nos chaînes peut-être tomberont en poussière
mais jamais celles de la passion sinistre dont nous
sommes esclaves charpentes vouées aux fers à la tyrannie profonde des mots et des tatouages de
hasard
Figurations emblématiques qui capturez notre destin
et le faites s’emboîter de force dans des schémas
nos poitrines soulèvent en respirant vos lanières gravées
filets moins tendres à la peau que les paroles amoureuses
lorsque pareilles aux cordes enfantines qui font tourner et chanter les toupies
les phrases s’enroulent
et accélèrent les mouvements du cœur
Il était une fois
une rose espagnole sur l’épaule d’un forçat
Un sang rosé coulait à travers la pulpe de la rose une tige mince et courbe reliait son palais de pétales
au sang d’une bouche un peu au-dessous du palais noir d’un peigne planté
dans la chevelure
Cette rose devint aiguë marine sitôt la galère sombrée
Il est des heures
mieux vaudrait être galériens qu’être où nous sommes
Nous roulons nous tanguons pareils aux autres hommes mais un boulet imaginaire de métal rouge nous parcourt des chevilles aux yeux plus consternant que des hoquets d’ivrogne
Toutefois
un jour sera
où les épines déchireront les fouets
Sacher-Masoch et
Sade s’étant donné la main
dessinés sur le dos d’un marin
Les échines nues danseront
puis d’un seul coup les boulets éclateront
astres noirâtres gonflés par le pus d’une blessure trop
ardente caillots d’espace désentravés qui tueront
Dieu et les
siècles à venir
en dépit des chiourmes rationnelles et des syntaxes bariolées
Michel Leiris
Niala-Loisobleu 
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