LE MURMURE DU TANT

Harassé le milieu du champ penche du tourne sol, un sol qui a fondu dans le cadre extérieur des cartes postales envoie ses bons souvenirs – ne reste plus que le secret bien gardé par le fond du sentiment- l’étalage n’a plus que du délavé en vitrine.
Mes pieds allaient d’une aiguille à l’autre bien à l’abri des tricots fait machine. Le peint résine dans un domicile abrité ; loin dans l’anse où ne mouille pas la marine à cheval mais le corps de la pensée. Vivace comme une pugnacité qui se fait pas un film avec le bon heur.
Oh, il y a eu un coup de vent, la jupe en soulevant l’orée de tes cuisses mon Bois d’Amour, m’a fait danser les fruits nus du verger, Pleins comme jamais de ce qui n’a rien d’ordinaire, de superflu, d’artificiel, de colorants, non, que de la pulpe d’âme, Suc émouvant de la chair d’amour.
Allez ne vous retenez pas derrière un éboulis de mur, pierres infécondes, jetez-vous plein dehors mes larmes, chaudes comme le sensible qui s’arrache de la fausse pudeur,
Le quotidien fait son tapage, il peut faire son clinquant ; derrière la porte bleue tout est nimbé de silence
Les pièces ont des tables de ferme, du solide, où des générations d’humains ont transmis la sève en s’emboîtant dessus comme des couverts qui font le repas de noces à l’éternel,
Jamais depuis si longtemps (presque une révolution entière) le vent n’avait pas vidé les poubelles de leur tri, Il fait un temps à la pluie de sel. Le vélo en trépigne.
Au bord de tes cheveux, ton sourire aujourd’hui monte du sillon profond de ta poitrine, entre les fossettes de tes aisselles, mon Coeur, tes aréoles en pincent un sacré bout pour la pensée manuelle ,
Si tu vois la palette de la mienne, tu ne pourras ignorer le parfum des salines, La cabane chantonne un air de baisers tout en rythmant du pied le flux que les vagues posent à mes mains gourmandes.
Je te peins comme la vie qui vit, tout simplement…

Niala-Loisobleu
26 Juillet 2015

SIMPLE D’ESPRIT

Sentir passer dans une trame de nuit, le point du jour, puis avoir de m’aime son odeur au coeur échappée de son absence physique par la volonté d’un choix impératif, c’est plus que tenir la forme extérieure de son amour, c’est lui pénétrer l’âme à pleine mains.
De toutes les couleurs de la vie, la plus subtile est tirée de tout ce qui est contraire au plaisir primaire. L’instant, le fugace qui traverse en courant, et ne laissent en vérité aucune trace derrière eux. Un plaisir mort-né.
Les bouquets les plus riches, mis dans un vase au cristal pur, perdent tout ce qui fait la beauté d’une fleur sur tige. Elles meurent d’ennui dans une eau qui croupit.
Ainsi les ors, les damasseries, tombant de panneaux ou trumeaux travaillés de moulures et de pâtisseries dégoulinants d’orgueil, d’exhibition outrancières pour jeter au visage un pouvoir d’achat misérable, sont vains pour pénétrer la simplicité du creux secret où l’état pur réside.

En la chose aimée l’amant se transforme

En la chose aimée l’amant se transforme,

Par vertu de grande imagination ;

Plus rien alors désirer je n’ai,

Puisqu’est en moi la partie désirée.

Si en elle mon âme est transformée,

Que d’autre désire le corps atteindre ?

En lui-même seul il peut reposer,

Puisqu’avec lui cette âme est attachée.

Mas cette divinité belle et ure

Qui, comme un accident en son sujet,

Ainsi avec mon âme se conforme,

Comme une idée se tient dans ma pensée :

Le vif et pur amour dont je suis fait,

Tel matière simple, cherche la forme.

Luis de Camões

Voilà que tout déborde, c’est bien le cas de le dire, pas d’éponge, pas de serpillière et pas d’écopes capable d’enrayer la chose en remettant tout à sec. L’Histoire rime à rien. L’Homme ne sait que couper la branche sur laquelle il assoit son thème.
– Oui je suis là mon Coeur, étonnant non ?
L’apparence ne me touche pas. Bien que du compliqué j’ai horreur, je dois dire que grâce à lui j’ai appris à rester simple. J’ai choisi, voilà fort longtemps, d’aimer, un sacré crédo qui en soit constitue un défi à l’humanité. J’entends tes battements dans le vide environnant, je sens ton haleine dans la sécheresse du désert, je vois tes seins dans mes mains aux galops de l’amputation des quatre membres, et cet éclat que la vie s’acharne à vouloir t’interdire l’oeil, je l’allume du feu de mes reins. Simple d’esprit. Dis quand même un bruit de pas, la couleur de tes pieds nus m’intéresse au temps que celle de ta robe. D’autant qu’à tout soulever on peut mieux comparer. Avais -tu du bleu dans le son des mots que tu aurais voulu m’écrire, en y joignant la photo de cette pensée que je cherche. Comme un bruit de couverts qu’on remues dans le vif, pique-moi de la fourchette, peut-être suis-je la tête dans le vide. enlisé dans des funèbres vroums-vroumes où annonces d’osèques se mélangent aux faire-part de naissance, je ne peux plus me répondre, j’ai perdu la voie

Niala-Loisobleu
22 Juillet 2015