La vérité du drame est dans ce pur espace qui règne entre la stance heureuse et l'abîme qu'elle côtoie : cet inapaisement total, ou cette ambiguïté suprême. Saint-john Perse
FEDERICO GARCIA LORCA: EL PASO DE LA SIGUIRIYA – (Jacob Gurevitsch à la guitare)
El paso de la siguiriya
Entre mariposas negras, va una muchacha morena junto a una blanca serpiente de niebla. Tierra de luz, cielo de tierra. Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega; tiene el corazón de plata y un puñal en la diestra ¿Adónde vas siguiriya, con un ritmo sin cabeza? ¿Qué luna recogerá Tu dolor de cal y adelfa? Tierra de luz cielo de tierra.
Le pas de la Séguirilla
Parmi les papillons noirs, va une brunette moresque à côté d’un blanc serpent de brume. Terre de lumière, Ciel de terre Elle va enchaînée au tremblement d’un rythme qui jamais ne s’établit; elle a un coeur en argent et un poignard dans la main Où vas-tu, siguiriya, de ce rythme décervelé? Quelle lune soulagera ta douleur de citron et de bouton de rose? Terre de lumière Ciel de terre.
A cinq heures du soir. Il était juste cinq heures du soir. Un enfant apporta le blanc linceul à cinq heures du soir. Le panier de chaux déjà prêt à cinq heures du soir. Et le reste n’était que mort, rien que mort à cinq heures du soir.
Le vent chassa la charpie à cinq heures du soir. Et l’oxyde sema cristal et nickel à cinq heures du soir. Déjà luttent la colombe et le léopard à cinq heures du soir. Et la cuisse avec la corne désolée à cinq heures du soir. Le glas commença à sonner à cinq heures du soir. Les cloches d’arsenic et la fumée à cinq heures du soir. Dans les recoins, des groupes de silence à cinq heures du soir. Et le taureau seul, le coeur offert! A cinq heures du soir. Quand vint la sueur de neige à cinq heures du soir, quand l’arène se couvrit d’iode à cinq heures du soir, la mort déposa ses oeufs dans la blessure à cinq heures du soir. A cinq heures du soir. Juste à cinq heures du soir.
Un cercueil à roues pour couche à cinq heures du soir. Flûtes et ossements sonnent à ses oreilles à cinq heures du soir. Déjà le taureau mugissait contre son front à cinq heures du soir. La chambre s’irisait d’agonie à cinq heures du soir. Déjà au loin s’approche la gangrène à cinq heures du soir. Trompe d’iris sur l’aine qui verdit à cinq heures du soir. Les plaies brûlaient comme des soleils à cinq heures du soir, et la foule brisait les fenêtres à cinq heures du soir. A cinq heures du soir. Aïe, quelles terribles cinq heures du soir ! Il était cinq heures à toutes les horloges. Il était cinq heures à l’ombre du soir !
Cette image m’amène une réponse à la question que je me pose et que je retiendrais sur cette absence de commentaires où le like prend la place de ressenti exprimé
Neutralité où l’approuvé est au coude à coude du refusé
ON NE PEUT SAVOIR
L’illustration montre le taureau à demi-sauvage qui fait face au chat félin domestiqué (toréador ?)
Une expression graphique dans l’esprit du grand Tàpies porte-voix de l’informalisme de l’art espagnol actuel mis bord à bord au poète dramaturge Lorca, l’andalou et le catalan dans l’arène, séparés des hurlements d’une BB ignorante du symbole de la corrida
La peur et l’envie que font les expressions fortes me paraît plus exacte que la peur du sang. Il suffit pour cela de retenir l’effusion hémorragique journalière de la télévision pour savoir que le public en raffole
Niala-Loisobleu – 24 Janvier 2021
La cogida y la muerte A mi querida amiga Encarnación López Júlvez
A las cinco de la tarde. Eran las cinco en punto de la tarde. Un niño trajo la blanca sábana a las cinco de la tarde. Una espuerta de cal ya prevenida a las cinco de la tarde. Lo demás era muerte y sólo muerte a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones a las cinco de la tarde. Y el óxido sembró cristal y níquel a las cinco de la tarde. Ya luchan la paloma y el leopardo a las cinco de la tarde. Y un muslo con un asta desolada a las cinco de la tarde. Comenzaron los sones del bordón a las cinco de la tarde. Las campanas de arsénico y el humo a las cinco de la tarde. En las esquinas grupos de silencio a las cinco de la tarde. ¡Y el toro solo corazón arriba! a las cinco de la tarde. Cuando el sudor de nieve fué llegando a las cinco de la tarde, cuando la plaza se cubrió de yodo a las cinco de la tarde, la muerte puso huevos en la herida a las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. A las cinco en punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama a las cinco de la tarde. Huesos y flautas suenan en su oído a las cinco de la tarde. El toro ya mugía por su frente a las cinco de la tarde. El cuarto se irisaba de agonía a las cinco de la tarde. A lo lejos ya viene la gangrena a las cinco de la tarde. Trompa de lirio por las verdes ingles a las cinco de la tarde. Las heridas quemaban como soles a la cinco de la tarde, y el gentío rompía las ventanas a la cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. ¡ Ay qué terribles cinco de la tarde ! ¡ Eran las cinco en todos los relojes! ¡ Eran las cinco en sombra de la tarde !
CHANSON D’AUTOMNE – FEDERICO GARCIA LORCA Novembre 1918. (Grenade.)
Aujourd’hui je me sens dans mon coeur un vague tremblement d’étoiles, mais mon chemin est perdu Dans l’âme de la brume La lumière me coupe les ailes et la douleur de ma tristesse
les souvenirs mouillent à la source de l’idée.
Toutes les roses sont blanches aussi blanc que mon chagrin, et ce ne sont pas les roses blanches. qui a neigé sur eux. Avant d’avoir l’iris. Aussi sur l’âme neige.
La neige de l’âme a flocons de bisous et scènes qui a sombré dans l’ombre ou à la lumière de celui qui les pense. La neige tombe des roses mais celle de l’âme demeure, et la griffe des années fait un linceul avec eux.
La neige fondra-t-elle quand la mort nous prend? Ou plus tard y aura-t-il une autre neige et d’autres roses plus parfaites?
Sera-ce la paix avec nous comme le Christ nous enseigne? Ou ce ne sera jamais possible la solution au problème?
si l’amour nous ment? Qui la vie nous encourage si le crépuscule nous coule dans la vraie science du bien qui peut ne pas exister et le mal qui bat à proximité?
Si l’espoir s’estompe et le Babel commence quelle torche illuminera les routes sur Terre?
Si le bleu est un rêve que deviendra l’innocence? Que deviendra le cœur si l’amour n’a pas de flèches? Et si la mort était la mort que deviendront les poètes et des choses qui dorment que personne ne s’en souvient plus? Oh soleil d’espoir! Eau claire! Nouvelle lune! Cœurs d’enfants! Âmes grossières des pierres! Aujourd’hui je me sens dans mon coeur un vague tremblement d’étoiles et toutes les roses sont Aussi blanc que mon chagrin
¡Mi corazón es una mariposa,
niños buenos del prado!.
que presa por la araña gris del tiempo
tiene el polen fatal del desengaño.
De niño yo canté como vosotros,
niños buenos del prado,
solté mi gavilán con las temible;
cuatro uñas de gato,
Pasé por el jardín de Cartagena
la verbena invocando
y perdí la sortija de mi dicha
al pasar el arroyo imaginario.
Fui también caballero
una tarde fresquita de mayo.
Ella era entonces para mí el enigma,
Estrella azul sobre mi pecho intacto.
Cabalgué lentamente hacia los cielos,
era un domingo de pipirigallo,
y vi que en vez de rosas y claveles
ellá tronchaba lirios con sus manos.
Yo siempre fui intranquilo,
niños buenos del prado,
el ella del romance me sumía
en ensoñares claros:
¿Quién será la que coge los claveles
y las rosas de mayo?
¿Y por qué la verán sólo los niños
a lomos de Pegaso?
¿Será esa misma la que en los rondones
con tristeza llamamos
estrella, suplicándole que salga
a danzar por el campo?…
En abril de mi infancia yo cantaba,
niños buenos del prado,
la ella impenetrable del romance
donde sale Pegaso.
Yo decía en las noches la tristeza
de mi amor ignorado,
y la luna lunera ¡qué sonrisa
ponía entre sus labios!
¿Quién será la que corta los claveles
y las rosas de mayo?
Y de aquella chiquita, tan bonita,
que su madre ha casado,
¿en qué oculto rincón de cementerio
dormirá su fracaso?
Yo solo con mi amor desconocido,
sin corazón, sin llantos,
hacia el techo imposible de los cielos
con un gran sol por báculo.
¡Qué tristeza tan seria me da sombra!
niños buenos del prado,
cómo recuerda dulce el corazón
los días ya lejanos…
¿Quién será la que corta los claveles
y las rosas de mayo?
Mon cœur est un papillon,
bons enfants de la prairie!.
proie par l’araignée grise du temps
il a le pollen fatal de la déception.
Enfant, je chantais comme toi
bons enfants dans le pré,
J’ai libéré mon faucon avec le redoutable;
quatre griffes de chat,
J’ai traversé le jardin de Carthagène
la verveine invoquant
et j’ai perdu l’anneau de mon bonheur
lorsque vous passez le flux imaginaire.
J’étais aussi un gentleman
un frais après-midi de mai.
Elle était alors l’énigme pour moi,
Étoile bleue sur ma poitrine intacte.
Je suis monté lentement au paradis
C’était un dimanche Pipirigallo,
et j’ai vu qu’au lieu de roses et d’œillets
Elle a coupé des lys avec ses mains.
J’étais toujours inquiet,
bons enfants dans le pré,
elle de la romance m’a plongé
dans des rêveries claires:
Qui sera celui qui ramassera les œillets
et les roses de mai?
Et pourquoi seuls les enfants le verront
sur Pegasus?
Est-ce le même dans les rondones
malheureusement, nous appelons
étoile, le suppliant de sortir
danser sur le terrain? …
En avril de mon enfance, j’ai chanté,
bons enfants dans le pré,
l’impénétrable elle de la romance
où Pegasus sort.
Je disais de la tristesse la nuit
de mon amour ignoré,
et la lune lune quel sourire
mettre entre ses lèvres!
Qui sera celui qui coupe les œillets
et les roses de mai?
Et cette petite fille, si jolie,
que sa mère s’est mariée,
Dans quel coin caché du cimetière
son échec va-t-il dormir?
Moi seul avec mon amour inconnu,
sans cœur, sans pleurer,
Vers le plafond impossible du ciel
avec un grand soleil par staff.
Quelle tristesse sérieuse me donne de l’ombre!
bons enfants dans le pré,
comme le coeur se souvient
les jours passés depuis longtemps …
Qui sera celui qui coupe les œillets
et les roses de mai?
LLUVIA (Libro de Poemas, 1921)
Enero de 1919 (Granada)
La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!
MÁS POEMAS DE FEDERICO GARCÍA LORCA – BIOGRAFÍA
IMAGENES – OTROS AUTORES
La pluie a un vague secret de tendresse,
une somnolence résignée et aimable,
l’humble musique se réveille avec
qui fait vibrer l’âme endormie du paysage.
C’est un baiser bleu que la Terre reçoit,
le mythe primitif qui se réalise à nouveau.
Le contact déjà froid du vieux ciel et de la terre
avec une douceur de soirée constante.
C’est l’aube du fruit. Celui qui nous apporte les fleurs
et nous oint de l’esprit saint des mers.
Celui qui renverse la vie dans les champs
et dans l’âme la tristesse de ce qui n’est pas connu.
La terrible nostalgie d’une vie perdue,
le sentiment fatal d’être né tard,
ou l’illusion agitée d’un demain impossible
avec le souci étroit de la couleur de la viande.
L’amour se réveille dans le gris de son rythme,
notre ciel intérieur a un triomphe de sang,
mais notre optimisme se transforme en tristesse
en regardant les gouttes mortes sur le verre.
Et ce sont les gouttes: des yeux infinis qui regardent
le blanc infini qui leur servait de mère.
Chaque goutte de pluie tremble sur le verre trouble
et ils laissent des plaies divines de diamant.
Ce sont des poètes de l’eau qui ont vu et médité
ce que la foule des fleuves ne sait pas.
Oh pluie silencieuse, sans tempêtes ni vents,
pluie douce et sereine de cisaillement et de lumière douce,
bonne et paisible pluie que tu es la vraie,
celui qui pleure et triste à propos des choses que vous tombez!
Oh pluie franciscaine que tu portes tes gouttes
les âmes des fontaines claires et des sources humbles!
Lorsque vous descendez lentement sur les champs
Les roses sur ma poitrine avec tes sons ouverts.
La chanson primitive que tu dis de faire taire
et l’histoire sonore que vous racontez à la branche
Mon cœur désert les commente pleurer
dans une portée noir sans clé.
Mon âme a la tristesse de la pluie sereine,
la tristesse se résignait à quelque chose d’inatteignable,
J’ai à l’horizon une étoile brillante
et mon cœur m’empêche de courir pour te voir.
Oh pluie silencieuse que les arbres adorent
et vous êtes sur la douceur excitante du piano;
vous donnez à l’âme les mêmes brumes et résonances
que tu mets dans l’âme endormie du paysage!
Venues d’un plafond pariétal leurs mains se sont prises en gardant de quoi écrire à partir de la braise
Ponctuant leur quotidien un fruit de grenade dégoupillé pousse au naturel
La lune danseuse, le feu ancestral un soir comme tous les autres, nus jusqu’à l’os les voilà évidant le grand arbre pour remonter de la source à l’estuaire
Ses feuilles écrites couvrent les maisons qu’il peint, leurs corps zébrés de traits de lumière qu’ils percent dans les points noirs, surtout ne pas contaminer la densité respiratoire comprise entre chacune de leurs étreintes
L’andalou collé au mur par le barbare congénère, déroule sa pompe sur les fleurs défiant la sécheresse d’une absence d’amour libre
le fond de ruche monte en alvéole
les serpents se sont enfuis à la conquête des paradis proposés par les sites de rencontre
les pierres peuvent-être soulevées pour bâtir la grande lanterne
ils ont dans leur temporel une forme d’éternité propre à s’adouber en un seul
Ils ont comme tout un chacun l’hérédité du concept et l’affrontent en richesse pas en ennemie
Entre les deux Catalogne la gare de Perpignan se tient au creux des vagues, les vitres de la grande verrière voient mieux la nuit que des phares de certaines étapes enfumées, routes où tout ondule, la tôle, bâbord et tribord, la ligne jaune reblanchie, les pierres en chute, attention sortie d’enfants….un train en cache un certain moment un autre. Dali, le voleur de Paul, sa moustache gelée à la bouse me propulse au rouge du noir toro. J’encorne les cours et les salons à la mode, les couloirs de la renommée avec Goya. Je me bats du Chili hébergé.
L’année 1982 se fait sierras, ramblas et grottes gitanes. Lorca est plus vivant que jamais. Sans doute vis-je la révolution au sens intégral…c’est la noyade de la maison avec des années de travail parties vers d’autres découvertes, c’est vrai j’achève ma sortie terrestre, j’entre en cosmos….Gaudi ça élève…
Les formes encloses appellent au large va Alain, sors le cheval…l’oiseau te regarde.
Une gare encore sans nom fait son entrée.
Petite fille sur la balançoire,
allant du Nord au Sud,
du Sud au Nord.
Sur la parabole
tremble une étoile rouge,
plus bas que toutes les étoiles.
La nina va en el columpio
De norte a sur
De sur a norte.
En la parabola
Tiembla una estrella roja
Bajo todas las estrellas.
Federico Garcia Lorca dans Ferias, Editions du Félin, 1998.
Niala-Loisobleu – 19 Février 2018
Illustration: L’éveil des formes encloses – 1982 – Niala – huile s/toile 100x_81
Niala-Loisobleu 
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