La vérité du drame est dans ce pur espace qui règne entre la stance heureuse et l'abîme qu'elle côtoie : cet inapaisement total, ou cette ambiguïté suprême. Saint-john Perse
Aux bons soins d’une fleur de sentier un peu à la traîne des pressés, genre qui passe le pétale dans l’ocre, histoire de terre ce qu’elle a pas à cacher, un morceau de bois en orée et le va-et-vient des oiseaux, la pancarte absente d’une direction imposée, autant de crottes de lapin que si on vivait loin de l’aménagement d’entrée de ville, ses recoins de murs dans le derrière des églises, un marchand de glaces pour que les filles au passage se lichent, un chat sur le toit, ma main qui dessine et des enfants qui copinent avec Ernesto.
On est tout prêt de l’embarcadère
Le tour des Îles est rentré dans le hangar à bateaux jusqu’au prochain pass
Quand tout ira mieux qu’on aura fini par se lasser des footballeux, j’espère que je me rappellerai du visage de l’homme ordinaire, j’aime bien qu’il sente le métro, aussi le trottoir et de le voir le dimanche au marché prendre un bouquet d’anémones comble le souvenir de mon père d’assez d’ô pour que ça tienne le tant nécessaire. C’est vrai on manque de nouvelles. Je veux dire des bonnes.
Des plâtres d’où les bronzes sortiront qui saura ce qu’aura du gâcher l’auge, tous les matins n’ont pas le même coffrage ?
Au champignon de la carrière court l’espace de l’ancienne pierre
Depuis l’emballement du mouton de tête la cordée s’est défaite
Savoir le fond de pensée du ressenti qu’on dégage vis à vis de l’autre, au vu de ses approches, laisse de la place à bord de l’affinité
Des camions fous traversent pourtant la ligne médiane
Pareil des passages à niveaux
Les poissons qui remontent les écluses ne volent pas au-devant des serviettes de la plage, on en voit dans le midi qui s’attardent aux pores. Leurs voix de cigales encore plus bavarde qu’un roman fleuve
Des gitans viendraient d’un désert, atteler leurs guitares à la Corderie Royale de Rochefort, je reconnaîtrais la particularité nomade de ses seins et ses hanches sans effacer une seule secousse
Le grand panoramique du papier-peint de la silhouette de la femme qui m’inspire en plus des idées vives qui s’en dégage, a ces arômes sauvages d’un feu de camp, des vers pleins, des seins prémonitoires et le dos face à la charpente d’un lâché de ballons
Pour laisser les sapins dans leurs forêts où qu’elles se trouvent
le fenestron
pour emplacement des godasses
m’a montré à l’évidence que c’était le meilleur endroit où le sabot trouvera
Le trou du mur tient route ouverte
en gardant que le meilleur venu du coeur
quoi qu’il soit des éboulements, crues, fissures, trahisons climatiques des humeurs, laves et gens passent
L’ange est mieux dehors, Pénélope a le son de la fidélité et rien de la poupée de lie
Quels seins bols pour mes Voyages
l’Initiation est le courant continu de la Lumière
La Grande gardée comme le Serment qui tient l’Ascèse au-delà des messes noires du parjure
Et la fleur, l’Anémone d’un reste d’acacia pour la boutonnière
En vrai mécréant je marche sur l’ô, la poutre au plafond pas dans l’oeil. Le visage d’une femme dans la maison du triangle d’herbe verte. Assez de mer pour flotter jusqu’au coin d’Atlantide où je rejoindrai Mon Capitaine.
Du côté clair je me promène à travers la lumière ajoutée
quelques roses en touches sur les bitumes démarrés noirs
parmi les grains d’une folie omniprésente rangée dans la panière tirée des brumes
carafon siège de l’ambre de vigne sur le bord de fenêtre du soir de chauffe
Quand je suis sorti de l’embouteillage où j’ai laissé mon Paname devenir invivable
la pureté du ciel inestimable comme disait mon père en ouvrant les volets sur les dunes
tient ma fidélité pour témoin, il m’en a fait l’héritier comme de son esprit plus pétillant qu’un vain
La Chaume dans la froidure garde un penchant côté-sud pour le raisin, le tuf, la tuile romaine avec la flamme qui prend la terre pour mûrir la tomette
Ce qui fait de mon jardin le havre de maintenance pour le regard sur le fond des choses
Les yeux dans le bois d’amour comme les charançons dans le vieux-meuble sentant l’abeille
L’étable de ferme dans le grenier à foin prend le peint et le sel sous l’édredon pour transpirer les sens
Noël m’a fait perdre la peur qui tourne vers la croyance de sauvetage, ces bougies de rues sales qu’on allume pour aveugler sans m’en défier m’élèvent à la lumière solaire du coeur sans intermédiaire
La musique est belle à toute heure
La main tendue dans la persévérance encore plus libre de ses convictions
Surtout en ne se tournant pas vers la vente des enfants
L’humanisme est un acte permanent qui fait l’économie de voeux en épargnant les forêts du tronçonnage à pâte-à-papier, je vous respire, mes Frères, le geste barrière dans l’espoir d’un vivre sans masque.
Niala-Loisobleu 
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