La vérité du drame est dans ce pur espace qui règne entre la stance heureuse et l'abîme qu'elle côtoie : cet inapaisement total, ou cette ambiguïté suprême. Saint-john Perse
L’extrême-fatigue qui suit après renaissance de l’Atelier bien que s’emparant de mon assise quitte l’angle à la pointe du levant
Ce bruit qui approche à tout du train sortant du tunnel
On voit qu’ill reste à franchir un relevé de montagne primaire
Mais c e n’est rien d’un Everest
Puisque l’Eve et ses mon arrive impressionniste, teintée de Claude Monet par la porte d’Etretat comme en Normandie le soleil claque la porte à la pluie en disant marre
L’encre me coule des yeux au fur et à mesure que ta main court au rythme du chien noir qu’un retour de lumière rougit d’espoir de tomates
Le haut ne retombe pas
Au sein de l’Esprit les bretelles sont plus solides que la déroute nationale
Question de pèse…
Grimpe, mon poids de senteur est au bord de mordre tes fraises.
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