Jacques Bertin – J’ai peu de choses à dire

jacques bertin
tengo poco que decir

Tengo poco que decir en el fondo, busco pocas cosas
Y todo lo demás es un traje en mí, bastante ajustado
Puedo compartir tu lucha tus certezas: papel secante
El jardín del abuelo y un pozo de agua una regadera
El mal en el fondo mío es en otra parte un faro que ha permanecido encendido
Escribo, mi mujer duerme, recojo un magro equipaje
Un bien escaso, ideas vagas, intentos de nociones.
Todo lo que suscribo y que en buen entendimiento debe admitirse
Restos de tus guardarropas, ideas de revolución

¿Qué poseo? Mi madre el lunes que lava
Cuando llora es porque tiene los ojos llenos de jabón
La ropa se seca, la cocina está húmeda, la radio tapa el llanto de los niños
No tengo nada más que una infancia ordinaria como una cartera de cartón.

Oh los tibios apartamentos, las bellas damas
Señores que hablan muy bien y leen periódicos avanzados
Como si el mundo te perteneciera, oh hijo de familias
Sois los mejores hasta en rebelión oh rebeldes impecables

¿Cuál es mi propiedad? ¿Qué puedo poner en la balanza?
Soy ese barco fuera del camino varado
En una noche donde flotan palabras escurridizas
A veces rozan los tejados como la parte inferior de los vestidos bordados

Madre de mi amiga Madame de novelas y jardines franceses
Cabello tirado que gobierna tus baratijas y citas
¿Qué haces aquí esta noche? ¿Por qué te desnudas?
Aquí, a este joven que es un niño y que toma tus rodillas

Habla muy rápido y el edificio se derrumba.
Entro al parque prohibido, lo rompo todo
Cuando eres derrotado, tu mundo se mancha contigo
Sigo siendo el niño que se disculpa por el desorden y todo

¿Cuál es mi propiedad? el silencio de los hijos de los pobres
Y dos o tres detalles para contarles a los amigos en los días de abandono
Una mañana de domingo de invierno, un día, cuando yo era un niño
Hace calor afuera, escucho pasar las dinamos
¿Qué poseo? ¿Qué puedo decir en mi defensa?
Un recuerdo sin interés, una noche de Viernes Santo
Íbamos a tomar un café a veinticinco francos en una mesa de campo
En el pueblo, señores y señoras hablan de poetas con porte

que tengo que decir no me han dado la palabra
Tengo el manto con agujeros al viento de las estrellas de la revolución
Estoy en mi bicicleta, me voy a casa por la cruz blanca.
Oh, mi padre y mi madre dejan el garaje encendido, estoy llegando a casa