La vérité du drame est dans ce pur espace qui règne entre la stance heureuse et l'abîme qu'elle côtoie : cet inapaisement total, ou cette ambiguïté suprême. Saint-john Perse
De l’enfant que l’appel a outillé au vieillard à la main-gauche toujours verte
la veine d’un canal creusée du bec
a mis l’oeuf d’oiseau au monde, foin d’un Pâques
L’île était proche
Moêze-Oléron, Front-Populaire, Congés-Payés avant d’aller en guerre de 39 à 45 apprendre à être un homme sur le lé par le sel à travers ses marais
Paris pour temple au rendez-vous des Grands-Hommes
Grindel en étang d’art et Georges Rouault pour Maître
Passé les tourments des Colonies Françaises, leurs privilèges et esclavagismes extrêmes orientaux-africains-magrhebains forcer l’écluse à gagner l’estuaire
par les échelles de Jacob et à poissons trois fils volatilisés dans l’indigence humaine
C’est loin Compostelle ?
Plus loin que le Roman en Saintonge
l’ambre des vignes et les méandres de la Charente
sans que ça coupe l’Ibère des jambes et les quat’coins du monde ouvert
avant que le feu passe le fleuve que de maisons j’aurai construit en villages et en ponts,
d’anémones mis à flot, chantier naval pour herminette, levier du soleil, fil à plomb de lune
sans faillir à l’amour végétal dans ses genres, nichons pleins, tripes au ventre et teinte du poil…
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