Le ciel a se faire gratter monte sur les brins d’herbes gominés, brrrrrrrrr, l’échine se cabre à rentrer.
Sur sa branche l’oiseau ramène des brindilles et quelques feuilles pour se calfeutrer la case, le soleil n’a pas allumé le chauffage au petit matin.
De planches jointes la pelle cherche
.Le cheval a pourtant vu que les vaches avaient l’entrain en gare…
N-L 6 23/10/18
Les tracas ne fleurissent qu’au coeur des coins de délices, pour ne pas infirmer que l’exception n’en veut pas à la règle. Le miroir à peine allumé dans ce matin bouché, où la pluie métronome sur le haut des bretelles, je sortis mon Janus du coffret à couverts. Logé dans sa ouate, au confort organisé où il n’y a pas de place pour l’improvisation, le bougre mine de rien est allongé. Quand on veut faire semblant. Mais si qu’on se prénomme Janus on est l’un où l’autre, pas les deux en même temps. Le prenant entre le pousse et l’index je le sortis et le mis à poil, pour qu’il dise la vérité avant de lever la main droite. J’avais ôté la Bible de séjour, ça fait trop hôtel qui Trump, dès la table de nuit.
-Alors mon brave, dis-moi tout de ta pensée, est-ce obligatoire de se cacher derrière une assurance de propos avec lesquels on a rien à voir ?
Le miroir eut besoin d’un instant pour que la buée disparaisse, je ne lâchai rien, il se fit apparaître. Je vis tout de suite le nombre incalculable de quiproquos qui donnent un paquet d’occasions au fourbe pour mentir. Analyser demande des moyens au-dessus des capacités du malhonnête, à voir le toupet avec lequel il se défile quand on le prend en flagrant délit. On appelle ça la mauvaise foi.
Profitant de la présence du témoin irrécusable de notre égo, je lui demandai de me dire Dupin. Sa réponse fut tac au tac: à part la prière commune pour le quotidien, perds pas ton temps avec le Jacques, personne en majorité n’y entrave que dalle. Cependant pense que si c’est en liaison directe avec une personne choisie que tu le cites régulièrement, te prives pas. Le poète vivant n’a jamais été perçu de son temps, raison majeure de lui rendre justice. On est assez gavé par Jupiter qui pose des pardons politiciens à droite comme à gauche dans sa France qui s’arrête,
Qui que quoi dont d’où
la cantilène expulsée
atteindrait le point
où se peut écrire
sans penser
il casse une lettre
il ébruite trois
la lettre cassée s’endort
quoi relire quoi
merveille
à l’instant de l’air
déchiré
et recommence ou commence
à ouvrir la boucle, à éreinter
la monture
à piaffer de rire
dans la glu du marigot
.Jacques Dupin
Avant que la pluie vienne ton soleil arrosait tes cuisses d’un tempérament énergétique. Je gage que ce jour levé pluvieux, rajeunira ce seoir d’un coup. Aussi difficile que ça puisse être c’est dans son contraire exposé que la vérité est à dégager de sa gangue. Nous ne sommes rien que poussière, il est donc indispensable de balayer devant notre porte. Les simagrées ne tiennent pas devant l’armature du fond de chaque chose…
Niala-Loisobleu – 07/10/18
D’un pilotis me faisant jambe de bois ma foi s’est faite ce type de maison qu’on porte partout avec soi. Laissant odeurs de frites et sauce à mère passer par la ventilation qui se présente. En cabine plein-air sur le pont on fait pas « genre ce soir je dîne au commandant ». Les putes teint de rosières sont pas de l’équipage. Rassures-toi, Bouffi, ça veut pas dire que j’suis de la jaquette. Que nenni mon Bon, mais voilà je trempe pas le cornichon à l’anglaise en baie con. Pas Argonaute mais friand de la toison, je vais pas chez Macdo parce que le moyen des Trois Gros est pas dans mes bourses. L’amour c’est pas dans le Michelin qu’on le trouve. aujourd’hui fait pendule. Chronos impose de garder l’oreille à la pendule. Et si le téléphone sonnait pas parce que quelque chose change dans le pronostic ? En tout cas, sûr que quelque chose change. Me r’voilà d’une extrémité revenu au milieu. Espoir. Bleu. Espoir. De toutes les manières les roues dentées ont mis le mouvement en marche. A côté de la craie, le ciel se case., 1, 2; 3 et jusqu’à 10, se taire peut aussi changer le ciel.
Niala-Loisobleu – 19 Février 2018
par Lucien Becker
I
Le vent n’a pas voulu votre haleine
l’oreiller s’est vidé de sommeil
Les colchiques sont des étoiles épuisées
et le matin glisse sur eux de son pas mouillé
de paupières pleines
Les bas mal tirés de l’aube
s’éclairent à peine de cuisses vernies
La fausse éloquence des usines
le rire faux des fenêtres
ne veulent plus se taire
Les murs se regardent sans comprendre
La buée est restée l’écorce docile des maisons
La tête ne pense pas dans la gelée des vitres
derrière la fenêtre il y a un grand vide
que ne peut chasser la main
Un vent fumeux un vent décapité
déborde au-dessus des trottoirs
amassés contre les portes closes
Pas un couteau de soleil dans le dos
la voix de la femme a la forme de sa robe
une tête sans yeux regarde derrière nos têtes
des signaux indéchiffrables heurtent nos certitudes
La pluie qui scie la porte
a pourri tant de cadavres mal enterrés
La lumière ne peut plus remonter
retenue dans les lampes livides
et dans les bouteilles bues
II
Le jour fait de grands gestes
de sa main prise dans le volet
mais la fenêtre est levée comme un couteau
Le miroir est profond de toute la chambre
Le rideau n’est pas encore hésitant
du passage féminin de la lumière
la tête coupée de sommeil
est sur le lit
La rue passe sur le plafond
et la suie de l’obscurité tombe
s’arrête à l’accueil des portes vitrées
droites dans leur col
Comme une montre le jour avance
avec le bruit que fait le pont sortant de l’herbe
Le dormeur est toujours mort
de ses paupières collées
comme des fruits privés d’air
III
Un oiseau chante dans les couloirs de l’espace où la solitude est égale et stable entre les feuilles
La lumière déforme les regards enferme l’ombre dans son étui de soleil
Quelque part un piano se défend de pleurer un tas de feuilles mortes respire doucement quelque part dans une maison calme le jour se peigne à travers les volets les toits ne bougent
pas malgré leur fièvre les cheminées sont droites comme des plantes et le ciel monte d’elles très haut vers le soleil vers l’horizon où s’attache la hanche de la terre
une feuille d’ortie transparente de lumière un moulin de verre bat sur la ville nocturne un coup d’aile de clarté dévaste la terre la grande peur se retire des espaces
visibles
IV
L’hiver expose ses miroirs
à la terre qui entre dans le village
sur la pointe des pieds
aux saules gantés de tout le ciel
C’est le moment de croire à la vie éternelle
par les nuits ramées de nos pauvres lampes
de se défendre contre le soleil endimanché
qui ne connaît personne de son monocle froid
Le ciel est plus cassant
sur les terres amarrées par le gel
Le vent bouscule les passantes de la fumée
envie les lits larges comme des plafonds
Les vitres sont noires et dures
le jour n’y taille plus ses couteaux
les murs sont pensifs
les visages sont hauts comme des cheminées
l’amour couve sous ses mains moites
ses caresses démesurées
la campagne n’approche des routes
que par quelques pas dans la neige
elle reste des jours sans un mot de vent
qui s’use plus loin aux murs du village
parfois se casse le doigt sec d’une herbe
et la nouvelle se propage jusqu’à la ferme
le vent qui renifle la senteur du charbon
rentre à la même heure nocturne
dans sa chambre mal chauffée
V
Ies oiseaux se lèvent
et de leurs ailes se détachent les seins légers de l’air
les champs se taisent de toute leur rosée
la terre qui façonne le pain frais du soleil
n’a de tremblement que celui de ses feuilles
qui repoussent les battants du vent
taché de l’ombre des branches
Ses tempes sont claires comme celles des enfants
Les fenêtres se dévisagent
mais il reste de la nuit en elles
comme une flaque voyageuse
à la pointe des seins
Ma tête sort de son col de sommeil
et retrouve sur les murs les hautes bornes du matin
La mémoire rappelle ses promeneurs
levés de la même nuit que moi
et c’est la même affluence
que je ne peux disperser
vers qui vers quel être disponible
le même déploiement de peines bien appris
qui font un pont de mes yeux ouverts à mes yeux fermés
La tête regarde la main partir
à son travail quotidien
VI
Elle a de grands yeux qui font le tour de la tête
paupières dociles comme des céréales
ma bouche décroise vos craintes
et laisse tomber des feuilles de plaintes
prêtes sur la branche blessée de la gorge
et fond avec toutes les racines qui puisent
au plus obscur du tourment
la force de m’entourer de l’ombre de ma nuit
un beau regard pesant qui avait les yeux noirs
et qu’entre deux alcools
mon rêve obtint pour ses noces
comme une cloche battante d’insomnie
Regard dévisagé par une vie entière
tu es ma défense contre la mort
tu es la détresse quotidienne
qui souffle de mon cœur
Trop de sentiers tournent sans hâte au fond des bois
trop de lampes veillent dans la mémoire noire
trop de reflets brisent ta chair étonnée
avant cette mort où mers éteintes
tous passages refermés
nous serons les cristaux d’une étoile fausse
VII
Les péniches blanches et cuivrées de l’été
sont très loin très droites très sûres
et leur calme blesse ma colère toute prête
on ne voit rien on pressent qu’il se déplace
quelque chose derrière le rideau des céréales
et là où l’avoine et le blé sont moins denses
La tête des chevaux et l’échelle des voitures
dérangent le rêve des campagnes
Le jour m’apporte son démenti le plus nu
et je saigne par places de toutes ses étoiles
de tous ses rayons déracinés
par le couteau noir des profondeurs
mais l’ombre est plus large et plus féconde
et sa quête aveugle de vierge apeurée
charge le soleil de ses jambes hautes et dures
décapite ma tête (le battement plus frais des yeux)
avec celle somnolente des collines
se renverse dans l’éclatement d’un nuage
et tous les insectes du regard se posent
sur une épaule ouverte dans une femme
VIII
La tête nette comme un os
l’œil gauche comme un œuf à la coque
la main poignée d’alarme et de désespérance
plus nécessaire que le fond des yeux
toujours cernés par des hauteurs
sont dans leur gant loin l’un de l’autre
La nuit attend
la naissance du silence
Une rumeur rencontre des tiges de blé
qui ne veulent pas dormir
de leur beau regard brisé
de tant de paupières consentantes
Les étoiles attendent le train
je ne vois plus clair que par elles
que par leurs fentes
La joie s’ouvre comme une huître
et la pomme du rire roule jusqu’à la mer
avec des arrêts dans les grandes villes
au bord des ponts où la terre fuit
IX
Tu frappes des routes qui ne sentent rien
on t’ouvre des bras qui n’ont pas de charnières
tu veilles sous la lampe du front
tout le visage rassemblé dans un sourire
tu endors ton corps dans le lit
tu t’y refermes avec des gestes
qui sont ceux mêmes de ton enfance mal cicatrisée
ta pipe est plus chaude que ton cœur
ta vue est plus sûre que celle de ta mémoire
frappe plus fort ton pied désorienté
par les mille années de sommeil d’une nuit
et ce vent rocheux
debout sous les nuages flétris
qui niche dans l’oreille encore tiède
tu ne le quittes pas au premier tournant
tu respires sa brûlure étoilée
il te ferme toutes les portes
il fume des cheminées endormies
et ton songe tendu de feuillage mouillé
fait place à la clarté nerveuse du jour
qui pose un regard sur chaque pierre apparue
et n’atteint pas la nuit centrale
qui monte avec les doigts du sang
derrière les vitres où se fane ton œil
X
Le seau de l’orage
sur la tête nue des prés
les flaques d’où s’élève le nuage
et que les feuilles traversent en barques
montent jusqu’au bord d’une autre flaque
et s’attendent
Les pigeons émietteurs de soleil
égalisent à coups d’aile un ciel lavé
Un passant cherche une rue
où les poules de la terre ont pondu des cailloux
où les arbres sifflent les feuilles parties
vers d’autres arbres d’autres ruches
Dans les villages horizontaux
les maisons contre leurs bancs
écoutent le soir verrouiller la terre
des fleurs sèchent sur la tapisserie
la fraîcheur est debout dans les couloirs
le vent déborde un peu de sa vallée et la fumée entre dans l’éternité
XI
O pauvreté de mes veines
comme des rides sous la peau
je monte mes tourments
à vos étages difficiles
vous faites le tour de ma vie sans me voir
sans connaître le doute
que mène parmi moi votre attelage docile
Mes blessures sont vos blessures
et de cet œil de sang
où toutes vos prunelles abordent
vous voyez mal les chemins de la terre
où les flaques de regards se séparent
et se vident d’un trait
sans même l’éclat d’un regret
Vous n’entendez pas ma voix
vous êtes si loin dans vos mains
dans les grottes où je n’ai pas accès
et haletantes vous dites au cœur
que le monde est plus clair et plus grand que
XII
Je veux bien me planter au centre du vent mais pour une minute fraîche et oculaire comme les andains de rosée
La peur fumeuse se découd
comme l’incendie sous le toit
Elle est dans la poche
au carrefour des lignes de la main
sa parole est une peau ensommeillée
mal vêtue de soleil
son ressort de hasards sous le cœur
monté sur aubépine
avec de brusques détentes dans toute la vannure
des signes très brefs sur la portée des cils
elle est plus rouge que la joue en plongée
que l’invasion de l’oxyde sous l’ongle du fer
un poumon fait pour l’éclatement
l’annule de toute sa respiration
et la peur se distingue à peine de la paille
offerte par les mains de la haie
après les moissons généreuses
Le danger de soleil est imminent
dans le matin qui s’ouvre comme une porte
la nuit est comme une pêche
de désirs qui pousse sur la terre
et l’épouvante dans l’arbre creux du songe
s’allonge se perd aux mille raisons des racines
Et l’autre qui me gave avec ses démangeaisons d’acné qu’elle voudrait du poil dans la blessure, tout ça pour l’épiler, Non mais !
Si l’ado l’est sans c’est pas forcément d’la faute des parents,
Imagines, bordel, imagines !
Avant ils disent que c’était mieux, mais avant quand c’était mieux ils se plaignaient aussi du moment présent,
Je crois que ce qui fait l’ô d’heur c’est quand ça mouille vraiment du coeur pas du lubrifiant, Rien que de Toi,
N-L – 10/11/17
Passe
Vol d’un vent
Sans parapet
Ton grain de ma folie
Avec cris
Au balcon de ta poitrine !
Niala-Loisobleu – 11 Octobre 2017
Tête en l’erre
tétant bas
desseins plats
la Dame de Coeur chavire, chavire.
Sombre le bateau-tango
quand le bandonéon lui avale le roulis des hanches
avec les pas de l’accroche-coeur.
Tangue le décolleté de la robe fendue où baille au fond de l’estuaire
l’épave de la boule du plafond.
Niala-Loisobleu – 12 Juin 2017
Le soleil froid qui se tient là, aujourd’hui, sur la terrasse – en plein sous mes yeux- est de même nature que les matins d’une enfance que, dans un ensemble tragique, un couple d’éleveurs tenta, avec succès de me faire le plus beau possible. Trouver dans les privations, c’est formateur. La preuve, vu qu’après plus d’années qu’il en faut pour être dégouté, je suis encore à me mettre à l’ouvrage. Discernement oblige, faut pas tomber dans l’erreur du mirage. Ne cultiver que ce qui pousse, pas ce qui rétrograde. Les doigts verts faut voir comme ça attire les mauvaises graines. Elles ont toutes le bon sourire du chien perdu. La philosophie ne s’apprenant que sur le front de ses batailles, il peut arriver qu’avant qu’on est compris la vérité, on se soit avalé plus d’une couleuvre. Comme quoi, venimeux ou pas, le risque du serpent est de tous les jardins, aussi bien d’églises que de terrains vagues. Moi j’suis de la zone. Endroit où se réfugie l’honnêteté morale pour s’isoler du monde déshumanisé. Un coin mal fréquenté. Trop d’amour s’y retrouve avec ses plaies et ses bosses, mais sans avoir le moindre rapport avec les lieux communs de légendes des malheureux ignares qui l’ont toujours pris pour un du.
L’amour quand c’est mis en paquet, ça trompe plus qu’une marque de lessive qui lave toujours plus blanc.
Mon père m’a laissé l’occasion de laver la misère en peinture. Paris m’a fourni la boîte de couleurs. Etonnant, c’est du sale que sort la lumière. Mais le fumier n’a jamais écrasé la fleur, c’est l’homme qui marche dessus. La souffrance devient engrais, pas facile d’expliquer ça à tout le monde. Mon expérience en ce domaine est sans doute disproportionnée. Je ne rejette rien d’aimer malgré…j’suis le cheval qui croisade sa Muse par tous les temps.
Niala-Loisobleu – 21 Mai 2017
Aux yeux qui sont restés dans les daubes, les herbes marinent toujours. Sur les tâches d’huile d’ô live des meules, les soupirs ont eus l’humeur garenne. Quel âge a le tant ? Il n’a que de brèves aller et venues, qui font qu’il n’a pas le loisir de vieillir. Mais seulement si l’on prend garde de ne pas le semer par grand vent. Oui, elle fut demoiselle, blanche dans sa robe d’un printemps de poète. Un jour où les poubelles girls ne faisaient pas semblant de denser. Qu’en garde-je ? Une belle image au coeur qui en me brûlant l’oeil fait aller mon vélo sur les traverses d’une lueur de bougie-bougie quand vient l’heur de la prière du seoir.
Niala-Loisobleu – 23 Mars 2017
Le chapeau de mon courrier
est à l’encre des plumes de mes pensées
Lune
petite annonce
beaucoup plus si affinités
L’autre
montre son sourire
parmi d’autres derrières
Sachez vivre de semences
et plantez-moi où vous voulez
Mon tablier
court au plantoir.
Niala-Loisobleu – 21 Janvier 2017
Je ne suis du soleil qui couche ses matins sous l’ô rayé
A tes boutonnières
je n’ai pas cousu
ce que nous avions à nous dire
comme une légion
que le déshonneur s’empresse d’exhiber
Aucun de mes mots
je t’aime
n’a jamais tenu à un fil
Mes tremblements
sont d’une autre nature
que celles du vouloir lapider
par le reniement
du parapluie alibi
Niala-Loisobleu
28 Février 2016
Niala-Loisobleu 
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