Etre soie chaque jour
ça crée
m’aime pas peur
de sortir d’un arbre de vie
passionnément
à demain jointes
sans ça viser
Toi qui écris ce que je suis en train de peindre
si j’avais douté comme certain infirme
t’aurais à renaître à jour la généalogie d’une fausse-couche d’adoption
un soir de procréation bain-douche…
Niala-Loisobleu – 16 Juillet 2018
Jamais douleur
ne fut plus élégante dans ces grilles
noires, que dévora le soleil. Et jamais
élégance ne fut cause plus spirituelle,
un feu double, debout sur les grilles du soir.
Ici,
un grand espoir fut peintre. Oh, qui est plus réel
du chagrin désirant ou de l’image peinte ?
Le désir déchira le voile de l’image,
l’image donna vie à l’exsangue désir.
Yves Bonnefoy, in Le dialogue d’angoisse et de désir
Poèmes, Poésie/Gallimard, 2006
Tel le chant du ramier quand l’averse est prochaine – L’air se poudre de pluie, de soleil revenant –, je m’éveille lavé, je fonds en m’élevant ; je vendange le ciel novice.
Allongé contre toi, je meus ta liberté. Je suis un bloc de terre qui réclame sa fleur.
Est-il gorge menuisée plus radieuse que la tienne ? Demander c’est mourir !
L’aile de ton soupir met un duvet aux feuilles. Le trait de mon amour ferme ton fruit, le boit.
Je suis dans la grâce de ton visage que mes ténèbres couvrent de joie.
Comme il est beau ton cri qui me donne ton silence !
René Char
Les Matinaux, La Parole en archipel, © La Pléiade, p.372
La Peinture m’est , je suis Peinture depuis une naissance que je ne recopie pas mais crée jour après jour.
Foutue présence du son. La tôle frappée des pensées en couleur non retenue entraîne les stimuli sensoriels.
Derrière le papier-peint l’espace a le goût du plâtre. La fissure insinue l’air.
Marches-tu sur un fil ô Peinture funambule, qu’à peine mue, tes pieds me jettent leurs chansons aux paumes.
Bleu
Outremer
Cobalt
Phtallocyanine
Prusse
Coeruléum
Vos pierres aiguisées au fusil, allument un rai sous ma porte.
J’ai pu lire l’arc-en-ciel l’instant de l’éclair.
Mot à mot.
En courant sur la passerelle de ses voyelles.
Cadnium d’un escabeau jaune levé le premier.
Des rouges remuent aux queues des branches, déplaçant le suc sorti de la motte de tes reins adossés à l’espalier. Une nervure prometteuse à la ligne de la feuille.
Je dirais à tout le Monde comme je t’aime. A toi je tairais l’artificiel.
Mes mains iront écoper les sueurs de la canopée, pour ranimer les volcans éteints.
Pas besoin d’un silex. Il suffit que tu dégrafes tes aisselles pour que tes seins glissent.
Vas où la virginité indélébile regarde les viols s’auto-détruire. J’ai ta robe blanche à mes nuits pures.
Les arbres sont en orée des clairières. J’ai peint, je peindrai.
Pour limer la solitude stérile au ras des barreaux du lit des rivières.
Un rose tyrien émergé des fraises de ta poitrine. Pris à pleine bouche.
L’eau pure fait chanter tes battements de pieds.
Ecailles dépeignées tu bruisses aux branchies de mon oui.
Tu as aboli le temps. Empalant la pendule sur les aiguilles d’un maquis corse.
Ils seront aucun. Nous serons deux à comprendre l’auto-da-fé
Ma mer cobalt rejoint les ocres où les coraux se reproduisent. A pas lents d’une course océane.
Je t’aime partout
ma Muse m’y guide dans la transparence de ton rayon.
Je t’aime à la force du souffle qui me donne ton existence !
Niala-Loisobleu – 7 Avril 2018
Ces deux peintres ne pouvaient se souffrir et ne se rencontraient que pour s’échanger les plus grossières injures.
Parmi les plus cinglantes figuraient celles de krabber (griffonneur) et de klatcher (barbouilleur).
L’un avait l’air d’un boxeur hilare, l’autre avait le visage du cénobite émacié.
Faut-il sacrifier les couleurs aux formes pleines — négliger l’orgie chromatique pour la fermeté stricte du contour, dédaigner l’anecdote — et n’aboutir à la
narration non figurative que par la tache structurante?
Les deux peintres renouvelaient à plaisir cette querelle des
Universaux.
Gauguin, un maçon qui lutte contre l’épar-pillement des couleurs, ne peut que s’insurger contre la
Provence convulsive de
Vincent.
Barbouilleur de l’instinct
Griffonneur de l’intellect
la dispute tournait au dialogue de sourds
Les nèfles sont trop mûres
Vieil olivier tordu
L’humour est centre de gravité.
Paul Neuhuys
Ce qui a pu être ramassé pour salir au propre le ciel de ce jour , je l’ai laissé aux fâcheux
Tu sais je t’ai montré
peindre d’amour bleu
les deux mains au sang de ta chair donnée ouverte
à l’essuyé pileux roussi par ces braises de glace aux fruits rouges
et bien voilà dans le demi-jour qui avale les couleurs, un détail de ce qui se signera demain
Il n’y a pas un manque de marque du tiède de ton souffle, par la diagonale tu peux le sentir, je baigne en douceur.
Niala-Loisobleu – 09/02/18
Illustration : Détail d’ébauche – Niala- 2018
La plage endormie laisse toute la place au silence qui parle. Etoile de mer au sein. Shérif la prison vide ne tourne pas la pensée au râtelier à fusils. Il y aura toujours des méchants pour endeuiller les robes de mariées. Restes donc seulement nue. L’habit ne pourra pas alors trahir ta parole, te gardant nette, en donnant à l’encre de ta peau ta nature véritable. Sillons d’argent des mots. Le trait vif de la nageoire, respire à pleins poumons par ses ouïes. Montant l’échelle de corde reliant nos ponts, l’air nous tient en lévitation ancrés l’un dans l’autre. Les pierres lapidaires en triant les défauts de pureté, polissent la façade pour valider l’intérieur. Vertébrale charpente qui fait vibrer les hanches des hauts-bois. Que le mouvement des seins métronomes dièse. Un murmure laisse entrer l’unisson sur sa langue.
Niala-Loisobleu – 12 Août 2017
Un Caillou dans la Poche 3
2017 – Niala – Acrylique s/Canson Aquarelle, encadré s/verre 30×40
La peau
En guise de mémoire
Les rêves filant dans le noir
Des images encore
Au pointillé de l’enfance
Qui semblait
A la vivre
D’une eau si commune et fluide
Que l’on ne comprend plus
Le message
Tout foutu, tout frangé,
Tout dispersé
Et plein d’oublis qui deviennent
Silencieux quand on les regarde
Au fond des yeux
Oh ! on dirait des enfants !
Au soleil d’hiver
Le vieil homme étend son linge
Sa peau qui frissonne
Lui murmure
Que dans l’oubli et l’oubli encore
Il y a la source
D’étonnements toujours
Patrick Dreux
Tes mots m’ont ému à te reproduire , Merci Patrick.
Au matin
que choisir entre pars et demeures
fermeture réflexion
Au soir embouteillage
cas rend volage
la nudité comme ombre sur le soleil
murmures d’exposition cois
L’évent
attend le ciel sous la surface des ris d’eau tombés
Niala-Loisobleu- 11 Février 2017
Atelier et Murmures 2 – 2017 – Niala – Acrylique encadré sous/verre 50×40
Je jurai à plusieurs reprises, passant en revue les gens à proximité. Ceux qui n’ont pu partir à cause de l’immortalité acquise par nature, plus nombreux selon les jours avec ou sans, que ceux qui n’en finissent pas de rester en figeant le libre échange. Je me mis à marcher dans une direction, me retournai et repartis dans le sens opposé. Je vis un enfant avec une femme, ouvris la bouche pour parler et m’aperçus que l’enfant était un garçon en fait triple et que la femme n’en était pas une au sens que j’ai dans mon coeur.
Je m’adossai au béton froid qui sort de cette terre, sentant mes genoux se dérober sous moi, parcouru d’une onde bouillante et glaciale, les larmes me piquant les yeux. En manque de respiration, cherchant le retour du souffle en sachant parfaitement où il venait de se déplacer. On me retrouvera sans doute jamais là, me dis-je en aparté. Il n’y a que moi et mon Autre qui savent où c’est, ce qui fait que mourant tous deux à la même seconde, restera personne.
Être personne en fait ça prouverait qu’on a réussi à être quelqu’un
Je fondis en larmes, le visage entre les mains. Voilà ce que tout ce que tu n’as pas fait te rapporte, me disait une voix intérieure. Voilà ce que ça te rapporte d’avoir été un père à côté de ce qu’on attendait de toi, jamais dans le schéma et pis d’avoir avoué à la mère qui te faisait cocu que tu avais rencontré quelqu’un, que par fidélité tu devais lui avouer pour ne pas la tromper. C’est beau les devoirs. Et ceux de tes enfants les scolaires, en quoi les as-tu aidé à les aire en étant pas là, t’es qu’un raté, t’aurais au minimum du boire, te shooter, faire le tour de l’aide sociale, mais non t’as fais peintre, artiste la pire des hontes.
J’entendis alors des pas, on marchait dans la mémoire d’une salle obscure, sur l’écran l’Olympia avait DALIDA au néon de son fronton. Je m’immobilisai dans la voix d’ailleurs, sublime, chaude, une voix qui vous mord la poitrine de ses doigts en y plantant profondément ses ongles, une voix qui chantait « Je suis malade »…Analysant de mon radar médiumnique les images, les sons, les situations qui m’entouraient, je n’eus rien d’une quelconque angoisse. J’étais de plain-pied dans ma vie à moi. Marginale peut-être mais par les autres, pas de mon choix. De tout ce qui m’entourait alors je levai les yeux sur cet Amour absolu que j’ai. Je t’aime fou mon Coeur, allié sans regret à ce que je suis pas d’avoir été.
A suivre…
Niala-Loisobleu -24 Janvier 2017
Entre Mais et Si On… – 2014 – Niala – Acrylique s/toile 65×54 – Collection de l’artiste.
LE PETIT PEINTRE BLEU
Sur quatre équerres, la toile tend aux quatre coins des quat’-saisons sa blancheur à l’infini des quatre éléments. Peau virginale.Ecritoire en sentinelle, elle monte la garde, attendant la relève de ma mémoire. Au chevalet-autel, le rite des couleurs monte. Cérémonial qui se déroule à la verticale. Le brigadier sonne la palette de neuf coups brefs, silence, le regard s’est mis en coin, c’est bon c’est le vide, la bulle est éclose, l’esprit frappe les trois coups. L’oeuvre murmure en bruit de rideau qui s’ouvre.
L’atelier a mis à la voile, cap sur les larges étendues d’eaux peuplées d’îlots aux longues plaines, espaces d’horizons repoussés par la dynamique créative. Tous les instruments du silence suivent le peintre des yeux. La courbe du bras anime sa main gauche. La Muse lui dévoile les contours de son inspiration. Il commence à écrire un nouveau morceau de son histoire d’amour. Le poil de la chevelure et de la barbe s’est chargé d’un pigment azural, d’une telle douceur que, d’une caresse, la toile s’ouvre pour se donner au Petit Peintre Bleu.
Niala-Loisobleu
10 Décembre 2015
Le Petit Peintre Bleu – 2010 – Niala – Acrylique s/toile 46×38
Niala-Loisobleu 
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