Ah mon Beau, ça peint et pas qu’un peuh !!!
Je me lève en chantant
je m’écoute
soudain
surpris
et cherche
ça y est
j’ai tout compris
dans mon sommeil
j’ai écrasé l’homme en habit-rouge
y en avait partout
le bonnet
la barbe
le renne
l’âne
le beuh
le moutard
collés aux parois des rochers en papier
Ah mon beau ça peint
et pas qu’un peuh !!!
Niala-Loisobleu
23 Décembre 2015
ETAT DES LIEUX 4
Chemin tremblotant dans l’épaule, le long d’un long coude, monte la brume du matin rampant au sol.Quelques étoiles falotes se balancent entre les premières fermes du village. Suivies des aboiements de chiens qui tirent sur leur chaîne. Le jour qui se lève laisse le bois dans la pénombre au chevet des gouttes . La cheminée s’est endormie vers l’aube, sous le poids des rondins qu’elle a réduit en cendres.
Dans les plis des vêtements pendus aux couloirs de la vie, l’enfant n’a pas ôté les cailloux que ses doigts ont polis à force de prières. Ils reposent avec les morceaux de ficelles effilochés qu’un noeud retient à la filature de l’histoire. Mieux que des cadres, ils retiennent plus d’images du puzzle, qu’un album, où faute d’air, elles jaunissent aux érosions du temps. Ne laissant survivre que le bord blanc du cliché.
Ta poitrine en me battant au coeur, nourrit ta présence en dehors des repas. J’aime le balancement de tes seins au clocher de ta poitrine. Tantôt nonchalant, il m’emporte à l’intérieur du fourré, derrière lequel pousse mon rêve. Loin des bavards qui ne tarissent pas d’histoires sans goût. Ils ont l’instinct affuté tes seins. Je reste émerveillé, sans rien dire, en les voyant comme deux animaux que rien ne sépare. Ne rien laisser échapper de la moindre manifestation de leur environnement, me dis-je en souriant. Car ils sont bien les vrais géniteurs de mes plus beaux sourires. Ceux qui n’ont de parenté qu’avec le bonheur tranquille. D’instinct ils sentent les changements de temps qui vont survenir. Leur volume diminuant de chapitres, ou ajoutant les pages d’un tome supplémentaire.
Quelquefois, au bord du vent, ils se mettent à courir, se jetant en avant, joyeux de savoir qu’ils peuvent arriver les premiers au bout du sprint. Joueurs comme des chiots ils se roulent l’un sur l’autre, en se mordillant, sous d’inoffensifs coups de griffes.Ils se mordillent, et font des sauts en l’air en jonglant avec leurs balles.
Nous irons à la mer voir le gonflement des voiles, peut-être…
Le soir où poil galeux, comme un chien sans race, méprisé, laissé pour compte, je t’avais trouvé repliée sur le vide d’un bord de gare, j’ai vu un instant briller ton regard de cette envie de ne plus te déplaire. Le boulier a des constipations de calcul mental, pas facile d’être sur le m’aime fuseau horaire. Quand l’âme doit vivre de l’expédient de la littérature, la morsure du froid est profonde dès que la couverture se tire déposer les lunettes sur le livre fermé. Le seul rêve qui tienne ne peut provenir que de la page qu’on écrit soi-même.
Niala-Loisobleu
6 Octobre 2015
MATISSE PARLE
Je défais dans mes mains toutes les chevelures
Le jour a les couleurs que lui donnent mes mains
Tout ce qu’enfle un soupir dans ma chambre est voilure
Et le rève durable est mon regard demain
Toute fleur d’être nue est semblable aux captives
Qui font trembler les doigts par leur seule beauté
J’attends je vois je songe et le ciel qui dérive
Est simple devant moi comme une robe ôtée
J’explique sans les mots le pas qui fait la ronde
J’explique le pied nu qu’a le vent effacé
J’explique sans mystère un moment de ce monde
J’explique le soleil sur l’épaule pensée
J’explique un dessin noir à la fenêtre ouverte
J’explique les oiseaux les arbres les saisons
J’explique le bonheur muet des plantes vertes
J’explique le silence habité des maisons
J’explique infiniment l’ombre et la transparence
J’explique le toucher des femmes leur éclat
J’explique un firmament d’objets par différence
J’explique les rapports des choses que voilà
J’explique le parfum des formes passagères
J’explique ce qui fait chanter le papier blanc
J’explique ce qui qu’une feuille est légère
Et les branches qui sont des bras un peu plus lents
Je rends à la lumière un tribut de justice
Immobile au milieu des malheurs de ce temps
Je peins l’espoir des yeux afin qu’Henri Matisse
Témoigne à l’avenir ce que l’homme en attend.
1947 Louis Aragon. (1897-1982)
« LA GLACE SANS TAIN »
« Prisonniers des gouttes d’eau, nous ne sommes que des animaux perpétuels. Nous courons dans les villes sans bruits et les affiches enchantées ne nous touchent plus. À quoi bon ces grands enthousiasmes fragiles, ces sauts de joie desséchés ? Nous ne savons plus rien que les astres morts ; nous regardons les visages ; et nous soupirons de plaisirs. Notre bouche est plus sèche que les pages perdues ; nos yeux tournent sans but, sans espoir. Il n’y a plus que ces cafés où nous nous réunissons pour boire ces boissons fraîches, ces alcools délayés et les tables sont plus poisseuses que ces trottoirs où sont tombées nos ombres mortes de la veille.
Quelquefois, le vent nous entoure de ses grandes mains froides et nous attache aux arbres découpés par le soleil. Tous, nous rions, nous chantons, mais personne ne sent plus son cœur battre. La fièvre nous abandonne.
Les gares merveilleuses ne nous abritent plus jamais : les longs couloirs nous effraient. Il faut donc étouffer encore pour vivre ces minutes plates, ces siècles en lambeaux. Nous aimions autrefois les soleils de fin d’année, les plaines étroites où nos regards coulaient comme ces fleuves impétueux de notre enfance. Il n’y a plus que des reflets dans ces bois repeuplés d’animaux absurdes, de plantes connues.
Les villes que nous ne voulons plus aimer sont mortes. Regardez autour de vous : il n’y a plus que le ciel et ces grands terrains vagues que nous finirons bien par détester. Nous touchons du doigt ces étoiles tendres qui peuplaient nos rêves. Là-bas, on nous a dit qu’il y avait des vallées prodigieuses : chevauchées perdues pour toujours dans ce Far West aussi ennuyeux qu’un musée ».
André Breton et Philippe Soupault, 1919
Texte extrait de « Les Champs magnétiques »
Un plomb d’étain
Dépoli
Glisse le long du miroir
Le mercure
Reste
Le seul à bouger
Quel bleu nuit
Viderait mieux l’image de l’être invisible
que celui du cauchemar tirant son faire de l’étui ?
Parler dans sa bouche fait un bruit qui éteint tout dialogue
Avant tout la langue cherche l’autre pour s’exprimer
Que de maux noircissent la huppe de la colombe
A l’instant où elle déploie ses ailes
Simplement pour avoir raté son décollage
Dans mon train de nuit j’ai voyagé surréalisme
Breton, Soupault, Léonor Fini
dans le compartiment
Entre griffes et soies, odeur d’aqueux de chat et mi-août
Tout le théâtre d’un quotidien dépassé
Se mentant sûr de sa vérité bidouillée
Guerre de religion
Exploitation individuelle et sociétale
Tyrannies
Trahisons et abus en veux-tu t’en aura
et bien plus que tu voudras en auréole
Et alors
André , Philippe
vous vouliez que je les vive vos prédictions ?
Ben reposez tranquilles
J’ai pire
Seulement j’en démordrais pas
Mon bleu il ente
Il tisse rêve
Onirisme
Pas communisme, socialisme caviardisant
Dehors les maux
Genre UE, mondialisation, économie de marché
Je marche pas
En corps moins à l’économie
Migrans, islamistes conquérants, barbares, fanatiques,
Ce mariage pour tous c’est du boniment
Aimer voilà ma seule épargne
Pas besoin de livrée pour ça
J’suis pas un produit domestique
J’suis
Rien qu’un chien et quand j’aime j’aboie !!!
Niala-Loisobleu
19 Août 2015
OU SONT NOS VOIES ?
Voici
la double-porte qui se met en filet
entre-deux fois deux gonds
laissant juste un interstice entre l’huis et aile
au point d’empêcher l’entrée de plain-pied
Latérale attitude
d’un gothique flanc-baillant
qui ô givre à la jetée des colonnes
sur ce qui fut le jet de la flèche
en reléguant la nef aux bossoirs du déambulatoire
A quelques encablures de la cabane
Sablonceaux , Trizay
Aulnay
restent les épaves d’un roman pur
émietté dans les étapes de St-Jacques
dans une mer de verdure
où
Brouage
paît son sel
en se ramassant une sacrée gabelle
Pierres majestueuses dressées au milieu de chants qui s’élèvent en volutes
Les grimaces d’amours trompeurs
semblent s’être pétrifiées dans les tympans
vomissant des gargouilles
monstres d’un bestiaire humain
que les chapiteaux n’ont plus la force de porter
Le temps d’une évangélisation sincère
aurait-il été strangulé ?
Où donc est passé le souffle divin,
dans les sarcophages retournés
les croix de fer
les perles d’une couronne promettant de ne rien oublier
ou dans le remord des ex-votos ?
Il y avait dans cet amour trop de pureté
un état surhumain
porté troubadour par l’amour courtois
que l’homme ne peut tenir
repris le vulgairesa nature
incapable d’absolu
juste d’utopie au premier degré
où la transcendance ne franchit pas son seuil
Avortant de son rêve
la poésie
seule preuve matérielle nécessaire à sa propre croisade…
Niala-Loisobleu
12 Août 2015
Niala-Loisobleu 
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