Les pierres m’on dit que je t’ai
mais pour en prendre toute la saveur j’ai marché derrière la colline vers le bouquet de menthe,
un répit dans la chaleur puis l’arrosage vespéral , en ont remonté le parfum hors sol.
Ce plomb arrive à écraser le vol du papillon. Il faut tremper le bleu pour qu’il puisse profiter des cigales.
N-L – 25/07/18
Il y a une terre qui halète dans la gorge,
il y a un bouquet qui embaume la maison.
L’air est solide, le chemin pierreux.
Je cherche l’eau profonde et pavoisée de noir.
J’emplis de terre le crâne, je veux respirer plus haut,
je veux être la poussière de la pierre, le puits verdi de mousse ;
le temps est celui d’un jardin
où l’enfant rencontre les fourmis rouges.
Je vais jusqu’à la fin du mur chercher un nom obscur :
est-ce celui de la nuit proche, est-ce le mien ?
António Ramos Rosa, Le Cycle du cheval suivi de Accords, Éditions Gallimard, Collection Poésie, 1998, page 43. Traduction du portugais par Michel Chandeigne. Préface de Robert Bréchon.
L’eau inaugure le lieu
L’eau, âme libre venant à toi
du moindre obscur
Écoute l’eau
toi
qui passes cette porte
Premier pas
est l’amour
Tous les suivants
gravissent la mémoire
pour saluer les passants
Ici, nul étranger
Tous frères nous sommes
venus glorifier la pureté de l’eau
Ô souveraine
qui veilles à la pureté
n’oublie pas qu’entre tes mains
l’eau fait fleurir l’âme et coule jusqu’à l’infini
Rien ne te sépare de cet air
rien de ce silence
Que je touche une pousse
revient pour moi
à toucher l’étoile
Notre nature est la même
Ici. j’écoute les entrailles qui scandent
Écris le salut
écris l’absence
Si j’étais ici une fois
je serais toujours ici
Les plafonds ne sont pas moins hauts que le ciel
les branches pas plus lentes que l’aile d’une tourterelle
L’escalier qui conduit à ma chambre
mène aussi au théâtre des mots
Scrute cette lumière jaillissant de la pierre
Les coins écartés du jardin se rapprochent les uns des autres
Le courant d’eau les pousse dans la paix de la vasque solitaire
Lente, l’ombre avance
portant nos pas
vers ce que nous ne connaissons pas
Libère-toi de l’allégresse de la fin
Tu es voué à cette marche
d’une âme l’autre
et les revenants ne se rappellent plus qui tu es
Habite la chambre du silence
Comme un sourire retenu
les miroitements reproduisent
des fleurs jamais semblables
Le jardin accueille chaque fois les premiers souffles
A chaque pas
commence
la danse
L’Andalousie n’est pas un vocable
Regarde
ces couleurs de musique
ces traces
d’amants
Ne cherche pas d’autre lieu
Ici
est l’Andalousie de l’eau ton
Andalousie
Le jardin des déserts
recueille
mes amis errants
l’un
après l’autre
Ils sont ici
échangeant des coupes de vin
sans relâche
Les nuits se déversent
sur des pentes descendant
vers les vallées du silence
Mais les amis se réunissent ici
nuit
après nuit
jardin
désert
Mohammed Bennis
Stanilas était mieux versé dans les grilles
que dans la porte
Pourtant j’ai reçu un carton
d’un bleu banc
que la mer avait rempli de son sel
à l’apporte du soleil
le fils se faisant cygne
Je m’y suis assis les yeux fermés
banc de la Place du Forum
Pompidou marchant à son tour sur une grille
cette fois de métro
s’est soulevé jusqu’au ô
façon Marylin
T’as d’belles cuisses ai-je dit à ma Muse
en plongeant au bain de ses yeux
seins dans les seins
Notre-Dame n’ayant pas retrouvé son bourdon
et Rome toujours sous pape
il a fallut qu’une mouche débarque en marie-salope
Eh l’Oiso je monte à bord
dans ta trière ya du bon suc de vigne
et les cales en jarres telles que mains tenant
la porte est double
et le bleu triple
sous les fées de l’Al cool
Les rameurs tenaient le marchand d’esclaves
par le fouet du tambour
et la chaîne galère vaine et ri hyene
par la peau des couilles
devenues si bleues
qu’on aurait dit la porte de vingt cènes
en position des tireurs couchés
Que du bonheur en bleu de chauffe
l’ô fourneau rallumé
les mines réjouies du géniteur et d’un de la progénitue
trois moins deux et je retiens un
trempant jusqu’au cou
dans l’encrier
pour peindre
en qu’aime et narre
la voie du bleu d’un triple ban
comme si un ange pouvait être haut-de-contre
Niala-Loisobleu – 14 Mars 2018
MOTS PEINTS,TRACES DE PLUME 1
« Un peintre c’est quelqu’un qui essuie la vitre entre le monde et nous avec de la lumière, avec un chiffon de lumière imbibé de silence. »
Christian Bobin
Rien de ce qui apparaît dans la lumière, n’est parti d’elle. La ligne de départ est toujours à l’ombre, voire en pleins ténèbres.
Je me reconnais dans bien des domaines, avec cet auteur. Son goût inné du lieu de vie, éloigné des bruits de toutes sortes, en particulier de ceux de la renommée. Sa simplicité, sa poésie, sa belle écriture aux clartés humbles, et sa foi si pure, j’en accepte pleinement le regard tourné vers Dieu. Elle force mon respect d’agnostique et de mécréant, par la non allégeance au dogme que j’y sens. Il a l’esprit d’ascèse d’un Franciscain.
Aujourd’hui il est un maillon qui, dans un moment de doute, ramène à la surface. Qui, sans remettre les choses en cause, aide à les franchir. A ne pas se laisser bouffer par la gangrène d’une société en faillite.
Peindre en écrivant son espérance, c’est nettoyer la vitre sale. Je suis conscient de la réalité de cet acte. J’en ai l’intime conviction.
Et de penser que mes pinceaux se croisent avec son écriture, ranime la flamme de mon désir d’aller peindre, jusqu’à encore plus loin.
« Je ne connais pas d’apôtres du néant sinon par imposture. Ce qu’on veut nous faire croire aujourd’hui, ce que clame cette littérature de la nuit, c’est que la vérité est toujours plus du côté du mal que du bien. Une croyance comme celle-là signale la disparition d’une personne. C’est une disparition bien plus profonde que la mort. Celui qui pense que la vérité est du côté du mal s’assoit très profondément dans le fauteuil de l’air du temps, et il n’est pas près d’en sortir. C’est pire qu’un lieu commun. »
Christian BOBIN, La Lumière du monde,
Paroles réveillées et recueillies par Lydie Dattas,
Gallimard, 2001.
Dans la société occidentale, tous les chemins nous sont donnés pour nous perdre. Le seul qui nous soit enlevé est le vrai chemin.
Christian BOBIN, (La Lumière du monde)
Niala-Loisobleu – 7 Décembre 2010
Il faut autre chose que le temps pour retrouver le vrai chemin, ni les états civils , ni les états de service n’y contribuent. Il surgit au détour d’un virage, d’un méandre, au bout d’un tunnel, sur le précipice à franchir…et…
Les MOTS PEINTS voici qu’ils se dressent désormais et à jamais à la verticale de l’ECRITURE…Ils se sont unis en blanche, pure et complète Union POESIE-PEINTURE.
Niala-Loisobleu – 06/03/18
De pieds-nageoires remontant la tension
ses seins au bout de mon souffle pompaient une myriade de poissons par traction
Cet oeil qui reste vif dans le bassin de ses tuileries ne demande qu’à ouvrir son four
tant d’émoi granule ses taches de rousseur,
que d’argile je la saisis à deux mains sur mon tour
pour la pétrir d’un bonheur céramique
Fleur d’entre-cuisses cannibale, l’alarme érigeant l’antenne avale
me voici uni, jambiste, comme un cirque de pékin qui a sorti sa canne de l’amarre
Ô Femme ma seconde nature surréalisée, tu m’es Muse.
Niala-Loisobleu – 1er Juin 2017
Ma chambre pleine de lune
je sors du rêve
en corps bercé
par le chant du robinet qui coule
Côté jardin le gendarme en frappant les trois coups fait s’ouvrir le rideau sur la scène- acte flux positif. Le projecteur de poursuite distingue l’émotion, trie le bon grain de l’ivraie, choisit un flux positif. Isolant l’ombre des non-dits, libérant l’aveu sur parole.
Deux fois deux mains d’une m’aime foi sont sur la poignée du bout du corridor
au bout de la chaine l’ancre retourne dormir dans l’écubier
j’ai d’encre de la proue, réécrit son sillage.
Niala-Loisobleu – 11 Janvier 2017
Rêver de robinet symbolise le contrôle sur la sphère affective de votre vie. Rêver d’ouvrir et fermer le robinet à sa guise suggère que vous maîtrisez vos émotions à perfection. Vous en êtes conscient.
Nouvelle-Lune
Courant autour
je t’ai aimé proche
un printemps
des oeufs verts
de la nature
se secouant la branche
Quand le vent
a compris
je t’ai reçu
qu’ô d’heur
Niala-Loisobleu
9 Février 2016
SERRES-TOI BOIRE CONTRE
Frémissant d’un désir qui se retient par la bretelle, le temps ne tiédit que de la rage d’être.
Bien sûr l’entrave de la course au sac, pille
Au loin un cri sourd au bord d’une vue qui baisse, entre deux champignons de la dernière nuit, voilà la décélération qui chuinte.
On monte dans la descente. Sous les feuilles une plume couve l’oeuf des phrases.
Mon Coeur je ne suis pas loin. Serres-toi boire contre
P.S. : N’ôte pas l’écharpe de mes bras, ta poitrine bien que forte est si fragile.
Le voisinage râtèle la meute. Ils sont tous retournés. Me voici face.
D’un air d’accordéon je suis sur ta nacre, dix doigts en dedans du niveau de la mer.
Ah tu avais reconnu l’air, je m’en doutais,
t’as les ris du poil plus gutturaux que l’acoustique d’une guitare sèche.
C’est bon quand tu soulèves les pois de ta robe pour taper du talon.
Quoi qu’il fasse, on n’hôte pas sa peau contre un caleçon long.
L’incommunicabilité du transport nous est étrangère.
Il suffit pour ça d’entendre les gargouillis de nos silences dans les canalisations de nos ventres.
Tu te souviens de cette grosse pierre qu’on souleva du dégoût d’aimer,
elle a encore monté de trois étages.
Et rien à louer.
Caresses ton petit poisson rouge. Le fleuve nous reflète l’un dans l’autre plantés.
Niala-Loisobleu
3 Novembre 2015
Niala-Loisobleu 
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