Le tant au poignet
frappe à la porte
c’est toi qui
je t’entends qui dis c’est moi
comme si ça pouvait être qui d’autre bordel ?
Dans la rue
la vie triée
cherche la pièce qui éclaire
à foutre dans le sombre puzzle
Y aura toujours un effroi dans le show
comme du chaud parce que t’es là
mon Moineau
Et que quitte à savoir qu’on mourira
on va d’abord vivre
cet amour si simple
qu’il fait pas de bruit
en passant d’une rive à l’autre
Niala-Loisobleu
3 Juin 2016
Soleil, je t’adore comme les sauvages,
à plat ventre sur le rivage.
Soleil, tu vernis tes chromos,
tes paniers de fruits, tes animaux.
Fais-moi le corps tanné, salé ;
fais ma grande douleur s’en aller.
Le nègre, dont brillent les dents,
est noir dehors, rose dedans.
Moi je suis noir dedans et rose
dehors, fais la métamorphose.
Change-moi d’odeur, de couleur,
comme tu as changé Hyacinthe en fleur.
Fais braire la cigale en haut du pin,
fais-moi sentir le four à pain.
L’arbre à midi rempli de nuit
la répand le soir à côté de lui.
Fais-moi répandre mes mauvais rêves,
soleil, boa d’Adam et d’Eve.
Fais-moi un peu m’habituer,
à ce que mon pauvre ami Jean soit tué.
Loterie, étage tes lots
de vases, de boules, de couteaux.
Tu déballes ta pacotille
sur les fauves, sur les Antilles.
Chez nous, sors ce que tu as de mieux,
pour ne pas abîmer nos yeux.
Baraque de la Goulue, manège
en velours, en miroirs, en arpèges.
Arrache mon mal, tire fort,
charlatan au carrosse d’or.
Ce que j’ai chaud ! C’est qu’il est midi.
Je ne sais plus bien ce que je dis.
Je n’ai plus mon ombre autour de moi
soleil ! ménagerie des mois.
Soleil, Buffalo Bill, Barnum,
tu grises mieux que l’opium.
Tu es un clown, un toréador,
tu as des chaînes de montre en or.
Tu es un nègre bleu qui boxe
les équateurs, les équinoxes.
Soleil, je supporte tes coups ;
tes gros coups de poing sur mon cou.
C’est encore toi que je préfère,
soleil, délicieux enfer.
Jean Cocteau (1889-1963)
Poèmes (1920)
Je tends la main sans penser aumône et quête par l’épreuve initiatique du voyage. Assez de bleu au regard pour crever l’épais nuage qui se voudrait brouillard à tous égards.
Niala-Loisobleu – 1er Juin 2016
Comme le bruit des pas qui s’écoule par l’escalier, le bruit de la situation telle qu’elle est réellement peut nous parvenir. Voilà en fait le ressenti du partage sans marge d’erreur.On aime si on entend de soi, de son moi le plus intime, que ce qui n’a trait qu’à l’Autre. L’ô raye le cérumen de son égo. Eustache ne trompe alors plus personne.
On franchit le 3° degré allègrement.L’autre requiert tout le suc de notre pensée pour atteindre les rives de son âme. Les paramètres esthétiques sont ignorés.On se met dans l’autre pour le comprendre tel qu’il est par son état d’esprit et non tel qu’on voudrait qu’il soit à n’importe quel propos.
Ainsi va le bon cap ou la dérive.
L »art de s’abstraire nous montre figuratif. Pas de maquillage possible, la technique est maîtrisée. La peinture ne pourra masquer l’ignorance du dessin. Les lois de la connaissance par l’apprentissage ont porté leurs fruits.
je ne t’aime pas ma vie que quand ton minois est joli, le procès de sale gueule est d’une lâcheté hypocrite au possible. Quand t’as les ragnagnas mon quotidien, jsuis une salope de te faire la tronche. Dans toute douleur, si t’es pas maso, tu verras que la faim est porteuse au contraire du repu qui endort.
La morale c’est que du flan si ça ne sert qu’à s’appliquer aux autres. Je choisis d’être le vieux con qui cherche, plutôt que le con incurable qui sait tout.
Il peut pleuvoir, orager, réfrigérer, en mode décousu
variations hors de saison, mon tant c’est celui que pour rien au monde je veux pas perdre de vivre amoureux.
Niala-Loisobleu – 30/05/16
Les bougainvillées remontent la plage, sarong bleu outre mer piqué de roses. Effacé, le nénuphar voile sa pudeur derrière les cabanes de pêcheurs.Au marais le lotus prend sa pose.
Du quai d’Orsay la pèlerine de nuit va prendre l’étreint d’un lit de Seine. Corps chaud, des poussières de lune sur les épaules.Qui croirait que la rue de Verneuil n’en a pas fini de porter mon rêve bien au-delà des langes ? Au sol de la gamme, la grande Ourse allongée sur les tomettes caresse mes pieds nus de ses cheveux de comète.
– Bon Jour, me lancent les outils quand j’entre dans l’atelier, bien réveillé.
La Muse depuis une berge du lit, flottait dans ses pensées. Un peu remuée par les turbulences d’un passage en plaies et bosses. A l’écart de tous les remues-ménages, ramassage des poubelles, bruits de livraisons, bougie-bougie et prières du soir…Entre son oeil droit et son épaule gauche, tranquille, cherchant un pur moment de solitude pour bien séparer l’âme du corps. Chacun de ses seins veillant sur sa respiration. Les jambes et les bras en faisceau de fusil, sur la clef des chants. Il ne fait plus de doute, le tant change. On ne dira plus je t’aime en pulsion orgasmique seulement.
L’abstinence de reins fait Tout passé un haut degré. L’étreinte devient transcendantale.
L’Esprit prend les rênes.
Tous les indicateurs masochistes qui tendent à se détruire par la haine de soi, la contre-vérité de son identité par le seul regard sur l’image qui vient des autres, sont mis dehors.
Je ne me flagellerai plus, je ne ne me pendrai pas à mon gît baie. Mon anse est Lumière.
Ce matin, Nougaro badigeonne mon bleu des briques de sa ville rose, en répandant des petits bouquets de violettes, de ci et de là, déambulant en roulant les r de ses mots ronds sous mon balcon, et me voilà ivre à mon tour.
La toile se dresse comme un clou de feu d’artifice, sensuelle, amoureuse, toute nue, grande ouverte, offerte. A sa peau mes phalanges écrivent mille mots d’amour, en se trempant, jusqu’au poignet dans les mortiers gorgés de pigments.Les plaines dorsales s’ocrent des premières lueurs de l’aube, à la lisière du bois, la tranchée pare-feu ouvre le passage aux incandescences des rouges. Le vallon crépite d’une orangeade d’ô gazeuse.
Tes seins dressent la grappe de leur vigne, dans l’espoir d’ouvrir un bec à bec avec un oiseau.
– Quelle heure est donc t-il, fait la Muse, à l’écart de l’erreur antérieure, dans ses pensées, oeil en coin, dans un frémissement qui mouille entre ses dents un bord de sa langue ?
Et le coq, de se précipiter sur le balcon sans même prendre le temps d’enfiler un pantalon, ni de jeter un oeil aux aiguilles, bof le tricot peut attendre, c’est l’heure, je chante !
Personne ne peut comprendre un comportement qui ne respecte rien de la règle en usage chez les bienséants. Le coq est amoureux de son oignon, il se l’ait mis au gousset. Et comme un fou fait sonner les coups de l’amour toutes les secondes !
Il est quatre heures, deux mains pleines de peinture ont fait lever ma joie. J’ai peint comme une envie de ne plus dormir, une envie de levé , de dire, vite il faut vivre, vite il faut le faire, vite il faut que je trouve les mots neufs, le je t’aime neuf à sortir, qui naît, qui est encore plus fort de vérité !
Sur mon front et mes joues, des gouttes bleues, jaunes et vertes ont tâché ma barbe et mes cheveux, le jardin de ma vie est tout fleuri. Comme une écriture d’hier, recopiée aujourd’hui, nages, ouvres la cage et laisse voler l’ô !
Bon Jour, je t’aime ma Muse, prends ton tant le jour se lève à peine !
Niala-Loisobleu – 23/05/16
Scotché par un doute dans cette traverse journalière où j’aère mes neurones en ouvrant la fenêtre sur la baie de mon âme, je pause , revoit, analyse, ausculte.Nous avons une nature qui a sa tendance perso – dont la principale intention est de régler la lorgnette sans toujours recadrer selon – la mollette bloquée au cran définit.. Les vues courtes n’étant pas de mes focales, ceci concerne donc l’idée plus élaborée qui pourrait malgré tout s’être prise une escarbille en tunnel. C’est quand le bateau file son erre que la vigie prend sa pause.
Au mouvement du grand arbre bordant la maison je fus mis en arrêt. Vieux chien qui reçoit les stimuli avant l’image. Il a sa tête à lui, rien dans la mise qui pourrait surprendre, non c’est son souffle sa respiration qui télépathisent. Je m’approche. A peu de distance le ciel a brusquement noirci. Les moineaux sont en planque, pas de crissements dans le gravier, seule l’herbe a un port différent. Il se prépare quelque chose.
Une vision de cage s’interpose à mon regard libertaire.
Pas de doute ça étouffe dans mon atmosphère. Il y a un oreiller qui est appuyé sur le visage de mon quotidien. Quelqu’un fait pression de tout son poids sur la lévitation pour la clouer au sol. Un amarrage tortionnaire destiné à bloquer l’envol entre les barreaux d’une cage. Prison de l’âme. Insupportable, j’ai déjà les couteaux qui me viennent aux cordes
Largue et appareille ! me crie mon instinct
J’étouffe du corset serré sur la nudité.
Derrière le paysage d’un inhabité pèlerinage des chevaux attelés ont des nervosités dans les antérieures. On a mis des fleurs dans les traînes des robes gitanes, une pivoine en papier sur le dessus de leur tête sert de point de rencontre avec le cavalier au chapeau à larges bords. Ces calèches rassemblent une vieille dévotion que la première peur de l’homme traditionne de siècle en siècle. Pourquoi depuis le jour où tout débuta rien de ce qui avait été mis sous surveillance n’a jamais été éradiqué., état de siège ou pas. Ii y a eu des Lumières aux jours les plus sombres. Des moments de surhumanité tels qu’on voyait déjà les femmes libérés du joug des hommes, les enfants plus jamais torturés, les animaux n’ayant plus de terreur de l’homme…Le rêve devenu réalité. L’Amour ne s’écrivant plus qu’en grand A.
Il se trouve, je l’ai vécu hier à ces orages d’une violence terrifiante qui ont suivis l’instant d’après que le grand arbre avait pressenti le danger.
Les dieux sont des êtres-de-paille que l’homme a inventé de toutes pièces. Machiavel abouti, pour faire passer ses tares, son ignominie, ses perversions, ses aliénations sadiques, ses mégalomanies en tous genres. Sa seule erreur aura été d’avoir ressenti l’Amour. Il ne pourra jamais changer sa méchanceté, ses propensions à la haine tellement l’Amour le cloue à terre.
Toujours rebelle au captif.
On peut le tenir enfermé selon tous les procédés de domination possibles. Jamais on pourra retenir l’Amour en cage, il s’évadera pour vivre tel qu’il se sera révélé en prenant le mimétisme qui lui permet d’échapper au prédateur.
Niala-Loisobleu – 22/05/16
La rue meurt
C’est suffisant pour dire…non ?
On va quand même pas céder à la rumeur
Mais pour dire quoi ?
Dire la dire la dira dada
D’une voie de ventre
Le ch’min d’la tripe
En selle Anselme et bonne manade
Des cailloux bordel j’en ai les godasses pistées
Des jetés…j’s’uis pas un saint
Des ramassés…les plus nombreux
A un point qu’autruches le sable s’enlise tout seul par précaution
Tu Gribouille?
Non je m’écries
Si t’aimes pas mains tenant
Compte pas sur les autres
Et j’en suis content que pour une fois faille plonger seul
Tu vois le bleu ça dit rien à priori
Mais à postériori….
Regarde le brin d’herbe qui avec une réputation de vaurien, de mauvais, de chiendent, ce qu’il est capable de faire.Il est le premier verre que les vers transpercent tellement ils en ont marre de voir que tu mort de soif dans l’enseveli. Le premier ver à soie du poème en prose sortant du cocon, c’est autre chose que le Carmel. Déjà une esquisse de chemin, le vers quelque part ailleurs.Quand les arbres qui s’étaient fait piqués leurs fringues alors qu’insouciants ils jouaient sur la plage, qu’épuisés de se souffler sur le bout des branches pour éviter l’onglée, ouais quand le blanc des glaces, le confus des brumes fait pas grand chose sauf pâlir, eh ben une petite robe de printemps ça donne des idées tout pareil.
Imagines ton jardin se coiffant d’un décolleté plongeant.
Vois mousser la marée dans ta crau en bourg
Un merle huchon s’appuyant sur un bar
Une doudoune donnant le sein à un marcel
Des spartiates allant voir la grande bouffe
Une hutte se rempaillant pour un tôt t’aime
Un cèdre de pomme avec des crêpes
Un lit banc en paix
Une scierie qui fait la planche à repasser ses leçons d’humanité
Un nez rouge qui coupe la mèche d’ictère
Un cheval cosmique qui chariote les étoiles
Un haut de contre comme je suis pour
Fais que ce que tu veux
Mais dit quelque chose
Tiens prends n’importe quel pore de Vincent
Et je t’assure
Tu prendras vraiment le large
Parce qu’à toujours pleurer sur ton saur
Tu t’es complètement fumé
Niala-Loisobleu – 21/05/16
C’est un matin qui chante, fredonne en se brossant joyeusement les dedans.C’est bien moi, personne n’a pris ma place dans l’encadrement de ce nouveau jour. Mais, bien à leur place, les fonctions génèrent l’allure d’autres sensations. La vie s’est mise en priorité. Les petits agacements de mouche sont allés se chercher un autre fromage. Je vois propre.
Phénomène printanier propre au comportement de la nature. Les temps à rebours doivent s’être mouchés dans leurs doigts, l’odeur n’a pas du tout le reniflement morveux de ces moments où la savate traîne au parquet. Absence de goût d’acre dans le talon.La radio tire un peu la tronche et alors l’avait qu’à chanter au lieu de, sous prétexte d’informer, balancer son désastre journalier.
Le m’aime trajet peut prendre plus longtemps selon l’entrain qui le déplace.
Il faut dire qu’il y a des périodes marchandises où les triages faire au vers stagnent. Les voies traversent un marais-cage qui enlise les aiguillages. L’attente Jeanne peut dessiner des moutons tant qu’elle veut, la voie est enrouée quelque part, on ne sait plus où prier.
Des yeux restés à quai dans cette petite gare-maritime d’un été particulier la fumée a cessé de siffler trois fois. Les marées je me souviens, le vent je me rappelle, l’écume oh oui quelle fraîcheur d’embruns ! Pas un seul caillou a quitté sa place. Le gros arbre où j’appuyais mon vélo pour libérer mes mains aux boutons de ta robe, j’en ai..
C’est ça oui tout à coup, j’en ai les doigts qui tremblent !
Du sel qui revient à sa place la mer adoucit sa caresse. Les carreaux des paludiers ont de la couleur rouille de tomettes comme le feu sait mettre à la fleur de celle qui va à nouveau croissant. L’olivier prestidigitateur a changé le pigeon en colombe, du chapeau du terrier sortent les petits lapins.
Ce matin bleu…
Niaka-Loisobleu – 15/05/16
Sans chercher la chaise où l’étagère où j’aurais pu laisser ma tête, pas besoin de rassembler les idées. La couleur de ma vraie nature ne se siffle pas pour revenir. Du chien j’ai l’aboi, la fidélité et l’ardeur sensuelle, mais que dalle du susucre. Surtout pas vouloir me caresser dans le sens du poil, je mords les flagorneurs.
D’île en île, je vais….St-John-Perse, hier mis en tête à mon convoi personnel de poètes-amis. C’est vrai que nous avons la géographie en partage, convaincu tout comme lui, que la poésie c’est avant tout dire l’individu, ce que l’on est, seul à deux toujours, au milieu des autres, non noyé, nageur libre dans son odyssée
L’horizon ne change que par la peinture fraîche qu’on y pose.
Les matins peuvent avoir la gueule des soirs. Au terme d’un jour où les devantures n’ont rien su proposer, que la boule terrestre est à plat. Les reliefs n’existent plus que dans le vide de leurs assiettes. Le néant est d’un poids terrifiant. Le vent lui retrousse et avive. Ne mets pas de culotte mon Amour que je sente au millimètre la beauté de l’estuaire à la gîte de ton erre.
Chanson
Mon cheval arrêté sous l’arbre plein de tourterelles, je siffle un sifflement si pur, qu’il n’est promesses à leurs rives que tiennent tous ces fleuves.
Feuilles vivantes au matin sont à l’image de la gloire…
Et ce n’est point qu’un homme ne soit triste, mais se levant avant le jour et se tenant avec prudence dans le commerce d’un vieil arbre,
appuyé du menton à la dernière étoile,
il voit au fond du ciel de grandes choses pures qui tournent au plaisir.
Mon cheval arrêté sous l’arbre qui roucoule, je siffle un sifflement plus pur…
Et paix à ceux qui vont mourir, qui n’ont point vu ce jour.
Mais de mon frère le poète, on a eu des nouvelles. Il a écrit encore une chose très douce. Et quelques-uns en eurent connaissance.
Enfance, mon amour, j’ai bien aimé le soir aussi
c’est l’heure de sortir.
Nos bonnes sont entrées aux corolles des robes…
et collés aux persiennes, sous nos tresses glacées, nous
avons
vu comme lisses, comme nues, elles élèvent à bout de
bras l’anneau mou de la robe.
Nos mères vont descendre, parfumées avec l’herbe –
à-Madame-Lalie… Leurs cous sont beaux. Va devant et
annonce Ma mère et la plus belle ! – J’entends déjà
les toiles empesées
qui traînent par les chambres un doux bruit de tonnerre…
Et la Maison! la Maison ?.. on en sort !
Le vieillard même m’envierait une paire de crécelles
et de bruire par les mains comme une liane à pois, la
guilandine ou le mucune. Ceux qui sont vieux dans le pays tirent une chaise sur
la cour, boivent des punchs couleur de pus.
St-John-Perse
La pierre au pied de l’arbre qui parle, voici que viennent les parfums du frisson de ta chair. Il n’y a plus de tons rabattus, les pigments ont pris feu, faisant choir la monotonie de son piédestal. La cabane se donne aux marées, offrant son asile aux nageoires de tons maritimes. Le silence nous colle l’un dans l’autre au langage des fleurs.
Niala-Loisobleu – 13/05/16
El pájaro |
| Mírenme, a la vida vuelvo ya… La la la … Pajarillo, tú me despertaste Enséñame a vivir. En un abismo yo te esperé. Con el abismo yo me enamoré. Pájaro, me despertaste. Pájaro, no sé porqué. Mírenme, a la vida vuelvo ya… La la la … Pajarillo, tú me condenaste A un amor sin final… En un abismo yo te esperé. Con el abismo yo me enamoré. Pájaro, me despertaste. Pájaro, no sé porqué.Mírenme, a la vida vuelvo ya… La la la … Pajarillo, tú me condenaste A un amor sin final… En un abismo yo te esperé. Con el abismo yo me enamoré. Pájaro me despertaste. Pájaro yo sé porqué.Mírenme, a la vida vuelvo ya… La la la …
|
La vie aura passé comme un grand château triste que tous les vents traversent
Les courants d’air claquent les portes et pourtant aucune chambre n’est fermée
Il s’y assied des inconnus pauvres et las qui sait pourquoi certains armés
Les herbes ont poussé dans les fossés si bien qu’on n’en peut plus baisser la herse
Quand j’étais jeune on me racontait que bientôt viendrait la victoire des anges
Ah comme j’y ai cru comme j’y ai cru puis voilà que je suis devenu vieux
Le temps des jeunes gens leur est une mèche toujours retombant dans les yeux
Et ce qu’il en reste aux vieillards est trop lourd et trop court que pour eux le vent change
J’écrirai ces vers à bras grands ouverts qu’on sente mon coeur quatre fois y battre
Quitte à en mourir je dépasserai ma gorge et ma voix mon souffle et mon chant
Je suis le faucheur ivre de faucher qu’on voit dévaster sa vie et son champ
Et tout haletant du temps qu’il y perd qui bat et rebat sa faux comme plâtre
Je vois tout ce que vous avez devant vous de malheur de sang de lassitude
Vous n’aurez rien appris de nos illusions rien de nos faux pas compris
Nous ne vous aurons à rien servi vous devrez à votre tour payer le prix
Je vois se plier votre épaule A votre front je vois le pli des habitudes
Bien sûr bien sûr vous me direz que c’est toujours comme cela mais justement
Songez à tous ceux qui mirent leurs doigts vivants leurs mains de chair dans l’engrenage
Pour que cela change et songez à ceux qui ne discutaient même pas leur cage
Est – ce qu’on peut avoir le droit au désespoir le droit de s’arrêter un moment
J’écrirai ces vers à bras grands ouverts qu’on sente mon coeur quatre fois y battre
Quitte à en mourir je dépasserai ma gorge et ma voix mon souffle et mon chant
Je suis le faucheur ivre de faucher qu’on voit dévaster sa vie et son champ
Et tout haletant du temps qu’il y perd qui bat et rebat sa faux comme plâtre
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Songez qu’on n’arrête jamais de se battre et qu’avoir vaincu n’est trois fois rien
Et que tout est remis en cause du moment que l’homme de l’homme est comptable
Nous avons vu faire de grandes choses mais il y en eut d’épouvantables
Car il n’est pas toujours facile de savoir où est le mal où est le bien
Et vienne un jour quand vous aurez sur vous le soleil insensé de la victoire
Rappelez vous que nous avons aussi connu cela que d’autres sont montés
Arracher le drapeau de servitude à l’Acropole et qu’on les a jetés
Eux et leur gloire encore haletants dans la fosse commune de l’histoire
J’écrirai ces vers à bras grands ouverts qu’on sente mon coeur quatre fois y battre
Quitte à en mourir je dépasserai ma gorge et ma voix mon souffle et mon chant
Je suis le faucheur ivre de faucher qu’on voit dévaster sa vie et son champ
Et tout haletant du temps qu’il y perd qui bat et rebat sa faux comme plâtre
Je ne dis pas cela pour démoraliser Il faut regarder le néant
En face pour savoir en triompher Le chant n est pas moins beau quand il décline
Il faut savoir ailleurs l’entendre qui renaît comme l’écho dans les collines
Nous ne sommes pas seuls au monde à chanter et le drame est l’ensemble des chants
Le drame il faut savoir y tenir sa partie et même qu’une voix se taise
Sachez le toujours le choeur profond reprend la phrase interrompue
Du moment que jusqu’au bout de lui même le chanteur a fait ce qu’il a pu
Qu’importe si chemin faisant vous allez m’abandonner comme une hypothèse
J’écrirai ces vers à bras grands ouverts qu’on sente mon coeur quatre fois y battre
Quitte à en mourir je dépasserai ma gorge et ma voix mon souffle et mon chant
Je suis le faucheur ivre de faucher qu’on voit dévaster sa vie et son champ
Et tout haletant du temps qu’il y perd qui bat et rebat sa faux comme plâtre
Un temps d’arrêt marqué
écoutez
s’il vous reste trois sous d’entendement
c’était des années avant
que Louis écrivit cette Vérité
et après
vous avez plus reculé que vous n’avez avancé d’un pas
Ce n’est pourtant pas faute d’avoir étalé vôtre mal de vivre
vôtre mal être
à qui se moque de l’entendre
pour continuer de vous asservir
Mais avez-vous vraiment envie que ça change ?
Tant d’échecs en tout ce que j’ai cru pour cela
que permettez-moi d’en douter
à part se lamenter sur son sort de quoi
l’Homme est-il vraiment capable ?
Niala-Loisobleu – 05/05/16
Niala-Loisobleu 
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