CES BÛCHERONS DE SOUS LA TERRE
On enjambait la mer et le vent.
Comme fait
l’enfant
dont l’histoire est celle des plus vieilles pierres, le prince des chouettes qui, le soir venu,
range, dans son cartable, les chuintements de son peuple
et ses propres traces de pas.
On livrait des guerres sans merci
à des armées d’ombres dans les bois, dans les livres.
Nos prisonniers étaient jetés dans des cellules de feuillages ;
ils n’en sortiraient qu’à l’automne, dès l’annonce par les corbeaux
de l’arrivée massive des décombres.
Souvent, au temps
des brouissures, on était dehors avant que le jour ne soit sorti de sa chrysalide, et l’on se prenait les pieds dans le fil de soie de l’horizon.
Au-delà commençaient des pays de grottes, les territoires de chasse des orages, disait-on. où se lisaient dans la pierre îles histoires d’animaux fabuleux.
Le soleil y brûlait des torchons sur nos têtes.
On enjambait parfois, dès l’aube, le long fil blanc de l’horizon,
pour aller rejoindre les anciens chasseurs de lueurs, les vieux dompteurs de foudre.
…
Alors, assis auprès des grands troupeaux
d’étoiles,
nous partagions le feu de leurs serpes,
et gravions dans la pierre, à côté des leurs,
nos exploits de dénicheurs d’autour et de busaigle.
Je parle d’un pays
de dénicheurs de feu au centre de la terre,
de conjurations
de pioches et de chevaux aveugles dans la terre.
Je parle de porcs condamnés à la potence
par des tribunaux de quinze août.
Je parle de
grillades de grands chemins, d’hommes vêtus d’éteule
et d’arrière-saisons,
de rafales d’enfants sur l’eau des mares.
Les canards,
cous coupés, perdaient la tête en vol, et l’on courbait les arbres
au-dessus des rivières, et l’on ouvrait des précipices aux pieds du plus commun des mots.
C’était temps de jeunesse et de folle énergie.
Il faut ensuite se frotter à la parcimonie, apprendre, avec la mer,
à compter ses moutons.
On courait toute la journée parmi de hautes herbes où bruissait le silence, et l’on y débusquait le vent.
Tout nous était proche et lointain.
On lançait à l’assaut des arbres une jeunesse de sacs et de cordes.
On rouvrait dans la terre les plaies de vieilles guerres de religion.
On délimitait, tout près des étangs, des places de
Grève où les crapauds, chaque matin,
étaient sommés de s’assembler,
pour s’entendre lire, indéfiniment, leur arrêt de mort par lapidation.
On arbitrait parfois des joutes d’ormes et de buses.
D’autres fois,
on sonnait des hallalis de hannetons.
Comme fait l’enfant dont l’histoire est celle du vent, le prince des hautes herbes qui, le soir venu, franchit les horizons
sous la paupière d’une gazelle…
La vie, cependant,
plantait ses clôtures, alentour des prairies, et postait ses guetteurs…
La traque, le gibier, la vie…
La chasse à l’homme.
Je vous parle d’un âge entier.
C’était temps d’abordages.
On coulait des bateaux en plein cœur des forêts,
avec leurs cargaisons de bêtes fauves.
Armés de pain
blanc et de bois mort, on se lançait à l’assaut de remparts,
de bourrasques.
Les lions sortaient de sous les arbres, et on foulait aux pieds le terreau de leurs crinières.
J’évoque ici un âge flamboyant
où les plus beaux vitraux composaient
des feuillages au-dessus de nos têtes.
Les soirs d’été
étaient des cathédrales,
vouées à la lune et aux loups.
On avait, dans la tête, des musiques et des hurlements…
Musiques d’étoiles.
musiques de très hautes brumes.
Et les loups, les loups, dans les cheminées…
Plus tard, chevauchant à cru.
venait l’orage ; mais il nous trouvait prêts à ferrailler.
Et des hommes mouraient dans des tempêtes sous la terre,
la cendre de leurs regards, roulée dans le drap rouge du vent, étant alors portée jusqu’au bas des collines.
Ces hommes avaient volé
à la roche le secret du feu, ils avaient libéré l’épervier de la pierre.
Ils avaient dégagé des épaves de leur gangue de tourbe, pour en faire leurs tombes, leurs maisons,
leur façon de parler, leur façon de se taire…
On les regardait passer, sur les hauteurs du vent, lestés par le poids de leurs mains.
Et toute la terre dans leurs yeux, étincelante et blanche…
On les regardait passer, mâchonnant leurs silences comme on fourgonne un feu qu’on ne veut pas aisser s’éteindre tout à fait.
Des hommes mouraient,
et la foudre roulait dans leurs veines.
Une immense chaleur dans leurs veines, comme s’ils avaient défié les volcans.
Ces hommes avaient
défriché des forêts dans la terre, abattu des arbres de houille, ils avaient creusé les soutes de grands bateaux,
avec leurs tirants d’air, leurs tirants de terre, leurs tirants d’eau.
Et nous
grimpions aux hunes de ces bateaux pour assister, au loin, à des courses d’aurochs…
Nous présidions parfois à des sacrifices de dents de lait, à des danses rituelles pour la pluie.
D’autres fois, ayant gagné la passerelle du plus haut chant de l’alouette, nous commandions à des appareillages de froments.
…
Or nous voyions
de grands loups blancs chasser dans les yeux de ces hommes,
ces bûcherons de sous la terre.
Et nous participions aux éléments comme marins aux déhalages.
…
La terre, telle exactement qu’on la voit depuis les hautes tours du vent,
étincelante et blanche.
Nous parcourions des horizons auxquels aucun dormeur n’a jamais accosté.
Nous traversions, sous la lune,
des contrées de fièvres, et nos torches étaient de pain blanc.
Nous allions dévaster — ce n’était que question de temps — ces cités efflanquées
où la misère avait planté ses symétries.
Nos cachettes
étaient sous l’écorce des arbres, comme des souvenirs de pluie, et nous lancions des grappins de bois mort
à l’abordage des grandes verdures.
C’était temps de jeunesse et d’immense irrespect.
Notre mémoire était comme l’eau de la terre,
et nous étions aux vents ce qu’est le lierre à la muraille.
Des hommes passaient, que nous connaissions,
et nous les regardions vieillir, comme s’ils n’avaient vécu que pour le mois de mai — ô leurs chevaux endimanchés ! —,
comme si rien n’avait jamais prolongé leurs gestes que quelques projections de sable
ou quelques aboiements, au loin, de chiens errants.
Nous connaissions ces hommes, et nous les regardions passer,
lestés par le poids d’ombre
de leurs paupières.
Et dans leurs mains toute la terre, au grand galop.
Jean-Loup Fontaine
Niala-Loisobleu 
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