L’orage tient son impatience en point d’interrogation
D’un soleil fil à plomb
Ton débardeur baille à dessein
Le poids de la respiration prend l’air
Au cœur du timbre
Un jardin creuse sillon
Du ventre déchiré l’orange d’un rouge jaune tourné vers le bleu est sorti m’emmenant à l’atelier. A peine étais-je entré que le chevalet se dressait. Le tapis le démangeait. Jaloux de lui-même, la peau nue offerte au couteau en grand écart des trottoirs de la pénombre.
N-L – 08/06/18
LA SEMAISON |
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I
Nous voudrions garder la pureté, le mal eût-il plus de réalité. Nous voudrions ne pas porter de haine, bien que l’orage étourdisse les graines. Qui sait combien les graines sont légères redouterait d’adorer le tonnerre. II Je suis la ligne indécise des arbres où les pigeons de l’air battent des ailes : toi qu’on caresse où naissent les cheveux… Mais sous les doigts déçus par la distance, le soleil doux se casse comme paille. III La terre ici montre la corde. IV Le jour se carre en moi comme un taureau : on serait près de croire qu’il est fort… Si l’on pouvait lasser le torero et retarder un peu la mise à mort! V L’hiver, l’arbre se recueille. Puis le rire un jour bourdonne et le murmure des feuilles, ornement de nos jardins. Pour qui n’aime plus personne, VI ô premiers jours de printemps jouant dans la cour d’école entre deux classes de vent! VII Je m’impatiente et je suis soucieux : qui sait les plaies et qui sait les trésors qu’apporte une autre vie? jaillir en joie ou souffler vers la mort. — sort de chez soi. VIII A très grande distance, je vois la rue avec ses arbres, ses maisons, et le vent frais pour la saison qui souvent change de sens. Une charrette passe avec des meubles blancs dans le sous-bois des ombres. Les jours s’en vont devant, ce qui me reste, en peu de temps je le dénombre. IX Les mille insectes de la pluie ont travaillé toute la nuit; les arbres sont fleuris de gouttes, l’averse fait le bruit d’un fouet lointain. X Cet air qu’on ne voit pas porte un oiseau lointain et les graines sans poids dont germera demain la lisière des bois. Oh! le cours de la vie entêté vers en bas! XI Le fleuve craquelé se trouble. Il flotte une odeur d’eau, lointaine et fade… tremble, rien que d’avoir surpris des paupières qui s’ouvrent. (Il y avait un canal miroitant qu’on suivait, le canal de l’usine, on jetait une fleur à la source, pour la retrouver dans la ville…) Souvenir de l’enfance. ni les jours : celui qui prendrait l’eau dans ses mains… Quelqu’un allume un feu de branches sur la rive. XII Tout ce vert ne s’amasse pas, mais tremble et brille, comme on voit le rideau ruisselant des fontaines sensible au moindre courant d’air; et tout en haut de l’arbre, il semble qu’un essaim se soit posé d’abeilles bourdonnant; paysage léger où des oiseaux jamais visibles nous appellent, des voix, déracinées comme des graines, et toi, avec tes mèches retombant sur des yeux clairs. XIII De ce dimanche un seul moment nous a rejoints, quand les vents avec notre fièvre sont tombés : et sous la lampe de la rue, les hannetons s’allument, puis s’éteignent. montent, d’autres flamboient, et moi je suis resté dans l’ombre. XIV Tout m’a fait signe : les lilas pressés de vivre et les enfants qui égaraient leurs balles dans les parcs. près, en dénudant racine après racine, l’odeur de femme travaillée… XV Les lilas une fois de plus se sont ouverts (mais ce n’est plus une assurance pour personne), des rouges-queues fulgurent, et la voix de la bonne quand elle parle aux chiens s’adoucit. Philippe Jacottet
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Que suis-je alors, lorsque je ne rêve plus ?
Un désir de pluie fine sur des fleurs fragiles ?
Une dune de sable sous une promesse inutile ?
Serais-je encore moi-même sans tant de larmes tues ?
Accrochée à des lunes d’une autre galaxie
Je balance sans fin entre Terre, Ciel et Ombre
Creusant, avec la mer qui verse de mes yeux sombres,
Des falaises de dentelle contre vents d’autres vies.
Les guerres intérieures ne signent d’armistice
Que sous l’étoile jaillie de tes lèvres passagères,
Puis dans l’aurore grisée des lumières de cimetières
Elles grondent encore plus fort de leur nouveau supplice.
De ta bouche coule encore l’instant de paix nocturne.
Je lèche le fil d’argent goûtant ta liberté.
Cet instant de mensonge que tu changes en pureté
Prolonge un peu mon rêve dans l’obscure commissure.
Non, je ne suis pas sûre d’être, si je ne rêve plus.
Peu importe les fleurs exorcistes des boues
Peu importe le sel et le vent qui le sculpte
Mes larmes abreuvent les rêves qui me tiennent debout.
« Recueil en vers et contre tout »
Des godasses lacées aux quat’coins des touffes d’herbes, me regardent sans fatigue
plus crottées qu’un lustre de faux-semblant
elles ont des marnes qui collent à la betterave
des macadams fumeux comme un bitume de fourneau de pipe
sans omettre les vis de tous ces escaliers de service qu’elles ont tant de fois tournées à l’envers comme à l’endroit
plaines de craies des vignes tordues que le calcaire entartre aux fossiles
petits chemins planqués à l’abri d’une frise de mûres
couvert d’un pré haut dans une cour de communale
où les osselets des évasions dansent point macabres
de temps à autre en plein chant au pupitre
école des filles et colles des garçons
une petite gare plantée au travers d’une vague d’épis
rouge bleuet bleu coquelicot
folle avoine
voies secondaires
roulis d’un boulonnais ouvrant le ventre de la terre d’un coup de soc être
chaussettes en accordéon dans la tête ailleurs
des boutons de culotte dans les batailles
puis moins ludiques ces jeux d’adultes comme y disent
où que les grenades sont séparées des arbres en vergers
et des frères par un côté blanc et un côté rouge
une tranchée au beau milieu d’un assaut de mites railleuses
qui ne laisse que des alignements de croix blanches
souvent anonymes comme une flamme qu’on doit rallumer tous les matins
et en corps qui s’en souvient
de quoi ça à pu servir de donner sa vie
les grandes forêts où mon grand-père puis mon père
vivaient insoumis en francs-tireurs pour pas perdre leur image d’hommes
c’est qu’on y tenait à sa dignité d’exister
quand le ventre refuse
y donne des ruades sans savoir lire verboten
mais dans mes godasses y a plein d’espadrilles qui font les moissons
pendant les grandes vacances où que les dunes dressent leurs oyats
face à la mer et à toute la famille
tout au long des côtes sauvages à bronzer intégral
pieds nus
la p’tite Zézette et le Titoeuf sans culottes
j’aime pas les bottes
elles ont un bruit qui explose dans mon coeur
en écrasant toujours le sang à renfort de wagons dans les plis des chemises noires
qui arrachent les enfants comme de la mauvaise herbe
lessivent au gaz
bouillent l’innocence dans des crématoires
laissant les habits à rayures sécher au bout d’une corde
mais voilà les galoches qui sentent bon le bois
elles faisaient un somme dans les toiles d’araignées du grenier où j’habite
avec ma boîte à couleurs
mes plumes
mon encre
mon bateau en papier
les bassins du Luxembourg et des Tuileries
et sur le pont mon Capitaine
qui se tient sur la grand roue d’un vélo dépassé par les événements
Au revoir cabane, bonjour le Nouveau Jour
Niala-Loisobleu – 18 Mai 2018
Moins d’un an est passé depuis le 38 de ma Vie Privée, c’était le 18 Juin 2017. Jour d’Appel. N’empêche qu’à un jour près du n’importe lequel où tu reviens dans ton existence, en pas une heure tu peux la voir se retourner. Monsieur de La Pallice 1 minute encore avant de mourir il était vivant…
Il y a un an j’errais dans mon échec électoral, le Macron avait gagné, bien que cela ce soit fait sans surprise, de le savoir au pouvoir j’en trouvais plus l’endroit où poser mes pieds. Rien depuis n’est venu me contredire, je m’étais pas trompé. Personne n’y comprendra quelque chose, mais de pas me tromper en fait ça ne m’arrive jamais – dit sans prétention – sauf sur moi-même où régulièrement je me plante. Il y a toujours l’amour qui soulève et qui crac, boum, pu, me pète à la gueule un beau matin, comme on raccroche d’un coup sec au prétexte d’un reproche. J’ai la vue basse sur ce que je dois réellement être. Au vu de ce que je récolte c’est manifeste, disant toujours que ce qui aime donne et ce qui n’aime pas demande. J’ai rien d’mandé…Mais pas de doute aujourd’hui comme avant, ce que j’ai donné c’était pas ce qu’on attendait de moi. Je suis le salaud qui s’ignore. Je vais pas faire de procès. C’est fini, ça m’a coûté 3 fils, je suis pas partant pour aller au devant d’une nouvelle défaite. Il me reste à analyser mon concept de la poésie. Il ne me reste qu’elle. Je dis depuis longtemps, surtout quand je clame l’hypocrisie de langage et de comportement de ce monde que seule elle pourra sauver le monde. Le doute m’assaille. Si on triche avec elle comme avec le quotidien ? Où est l’espoir ? Je suis carré, donc incompatible avec ce monde. Tout le problème se trouve là et pas ailleurs. J’ai eu tort de lasser paraître la série noire qui me colle aux basques. Seulement, rompu à aider les autres à sortir des leurs, je sais trop bien qu’en parler est le seul moyen de l’évacuer. Surtout quand on n’en gémis pas. Alors si le crabe et la cabane dérangent ça n’a pas été volontaire, mais ne regrette rien. Au fond moi je me sens propre.
Niala-Loisobleu – 16 Mai 2018
Tout ramassé, hors du sac, leur amour survit à la destruction de masse
la tige des fleurs du soleil rayonne
qu’on dirait un chant de vélo quand la robe arrivée aux épaules de la montée, montre la vigueur des cuisses
Le souffle en pédale sans faire sauter la chaîne
Le monde à part s’indique en ouvrant les chemins sans monnaie, une odeur de Givenchy dans les nymphéas qui fait le Jeu de Paume hardi comme la main de masseur dans la culotte mais sans le zouave laissé au maintien du pont
Quand viendra le Soi
pas d’inquiétude à avoir
il aura bien trouvé son Jardin.
N-L – 11/05/18
D’un peint
les mains dans la terre
tout ce matin
j’ai pétri la motte
pensant à tout ce qui y entre et et en sort…
Niala-Loisobleu – 21 Avril 2018
Je suis assis, la fenêtre est debout en plein ciel
sur le carrelage rouge une plante verte s’étire fort et vierge
le rideau fait une scène bucolique
côté jardin
tout doucement un trombone coulisse
bruits de tireuse, une odeur seins tétiques précède la nourrice
halètements
la concierge est dans Lacour, ne pas déranger…
Niala-Loisobleu – 20/04/18
Niala-Loisobleu 
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