La vérité du drame est dans ce pur espace qui règne entre la stance heureuse et l'abîme qu'elle côtoie : cet inapaisement total, ou cette ambiguïté suprême. Saint-john Perse
Merde à Vauban Bourcefranc Passe de l’Aiguillon A ô l’héron !
Ainsi chantait l’impertinent oiso en sautillant d’une cabane verte à un sourire rose, salant beurre et sardine en trempette dans le bol d’air
– J’ai le jaune à cale et hop sous marine étale
T’aurais vu la tronche de la balise qui l’avait bosselé la veille que tu aurais dit avec lui, bien mal à qui profite de la marée pleine pour miner le chenal. Un vieux proverbe qu’on se dit encore dans les cabanes retirées des marais de légendes.
Les genêts sont demeurés aux landes, ouais, je sais ça fait dame de campagnie.
Bof à chacun son moulin, comme disait Cervantès de la Mancha qui aurait aimé visiter l’Iroise en bateau plutôt qu’en Rossinante. Moi j’dis plutôt comme un chien pote ami, à chacun son destin. Si tu te le prends pas à deux mains, compte pas sur ce qui a filé hier. C’est la stase que j’préfère comme chantait Thermophile un hydro qui carbure toujours mal en temps de crise
Le vert canal, m-doux mi-sel, vanne la bourriche en panneau de brandes. J’ai du tamaris à côté de mes vases, pour que l’essaim n’allergique pas (aujourd’hui le virus est partout, mieux vaut de l’hors que du faire blanc).
Le vent s’est levé tôt, allons cueillir les dernières figues à la Tour de Broue. Aussi loin que mon coeur voit le ciel et l’eau se confondre, si tu tombes ça fait moins terre à terre. Alors rien dire aux rapporteurs, resté taiseux à leurs paniers. L’amour qui couve fait les plus beaux oiseaux. M’aime que les prédateurs y enraye le fusil. Le vrai c’est pas celui qui passe, c’est le grand teint, le pigment pur qui défie le temps.
Jaune, vert, rouge ma trémière grimpe à la verticale, le front déjà dans le bleu de la prochaine toile. Peins, peins, peins c’est soleil !
Souviens-t’en Barbara, c’est à Brest qu’est la rue de Siam…
Ce tableau marque mieux qu’une commémoration officielle, le besoin vital de se retrouver tel que l’on est. Ce jour classé noir sur les routes du retour, m’apporte du fond du coeur, autre chose qu’un paysage de passage de deuil
je republie cet article de 2015, comme étant le tableau que je vais commencer tout à l’heure
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EN SORTANT DU TABLEAU
Me brisant. Un trou? La meurtrière à lumière peut-être ?
Du haut des tours le panorama entre dans le moindre détail. Du crénelé de soi-même défilent les chapitres.. Questions labourées, l’automne se blottit le semis aux plus fertiles. La réponse lève. Dans l’ocre terre percent de minuscules points vers.
Arrêter. Ne plus peindre, écrire d’abord. Vox je t’écoute sans brouillon. Lettres capitales. Epitre. Heures riches ?
Le feuillage éclairé – 2
La voix était d’ironie pure dans les arbres, de distance et de mort, de descellement d’aubes loin de nous Dans un lieu refusé. Et notre port était de glaise noire. Nul vaisseau n’y avait jamais fait le signe de lumière, tout commençait avec ce chant d’aube cruelle, un espoir qui délivre, une pauvreté. C’était comme en labour de terre difficile l’instant nu, déchiré où l’on sent que le fer trouve le coeur de l’ombre et invente la mort sous un ciel qui change.»
Yves Bonnefoy,
(Le chant de sauvegarde, extrait de Hier régnant désert)
Avec timidité le sourire se remet en marche. Sur les pierres le son de l’écume blanchit les passages. On dirait que le soleil avale les carreaux. Il manque la rage, la vague s’est faite étale. Temps mort. Je me regarde de face. Quel baume mettre à la douleur ? Les maux débusqués demandent l’attention. Convalescence. Le cheval ira en alpage, l’air d’altitude de lui redonner confiance en lui-même. D’oublier de guérir les autres. Se porter à la partie accessible du graal. Ulysse, rappelle-moi…
Reste du feu sous la cendre. L’âtre n’a pas refroidi ses pierres. La crémaillère tend les bras et la table allonge son bois. Du bleu ramure de l’intérieur. La saison d’automne fait ses coupes avant la vendange. Le printemps ne monte que de la chute des feuilles
Niala-Loisobleu 
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