La vérité du drame est dans ce pur espace qui règne entre la stance heureuse et l'abîme qu'elle côtoie : cet inapaisement total, ou cette ambiguïté suprême. Saint-john Perse
On ne voit pas la mer. On l’entend battre, d’un mouvement d’anémone respiratoire. Les seins dans les fleurs d’un entre deux mers. Escarpe. Flanc de vigne. Elle grappe . Faisant de la tristesse une autre esthétique. Sa vague lèche les galets et sépare les mots de sable de la vibration de l’âme rocheuse. La caricature de l’ange grimpe en solo dans le nouvel aria. Séchant les larmes d’un amour naufragé pour vider les poches du vélo d’un coup de pédale . Je mange tes lèvres pleines au coeur de ton aine en cueillant cette blonde vendange à la main.
Aujourd’hui dimanche les écuries sont fermées, à part celles d’Augias toujours de permanence. Le temps qu’on trouve Hercule, a plus de chance d’être long à se rendre disponible. On me sort de ma stalle pour m’emmener à la grange. Et là, moi le vieil équin aveugle, on me rentre aux brancards du char à banc. Les hauts-bois soufflent dans les orgues, nous nous dirigeons vers l’Abbaye aux Dames. Aux pieds du tympan, une haie d’engoulevents, venus des marais, claque des ailes. L’amoureux déclaré que je suis met pied à taire les obscurantistes qu’un voile dissimule en agitant les crécelles. A quoi bon mentir, ce ne sont pas des questions d’âge où de circulation sanguine dans la grosse veine bleue qui pourraient argumenter une demande d’asile. Je suis fou de la blondeur de ta chaume, de la transparence évanescente de tes huiles, à passer outre le mauvais temps qui règne. En cédant à la lumière, le brouillard laisse apparaître ta nudité réelle. Celle qui sait compter sur l’essence ciel. Ce qui vit plutôt que ce qui se laisse mourir.
Où est passée la clef ? Le bord ne se déplace même pas d’un pas. La zone est surtout habitée de décharges sauvages. Où se trouve le côté de la rue qui serait, selon le bruit qui court, au soleil. En sortant pour aller jusqu’au carrefour, je suis passé par des marelles pas complètement effacées. Sur un morceau de mur qui s’ouvrait en silence, un coeur gardant deux initiales avait pris le nom de la rue. Le vent est un oiseau qui déplace les graines tel un employé des Postes. Les trémières seraient les dernières lettres manuscrites à avoir échappé aux SMS. Si elles aiment habiter les îles, c’est à cause du fait qu’un marin a toujours besoin d’une fille dans chaque pore.
Ce sera l’amour sans le viol du mystère. Genre inspiré Lascaux (L’original pas la version accessible au public). Sous-scellés. Le prétendant est à droite, un étage en dessous de la mariée. On pourrait voir en elle une Divinité, mais païenne. Qui demeure entièrement côté coeur. La partie vivante du soleil a rejoint ce qui est devenu temple.. Pour le trésor j’ai enfoui l’âme du village que la caverne a ancré. Voilà l’amour que je répands dans toute ma fin d’existence. Je me fous du soldat des guerres actuelles, celui qu’il faut sauver c’est le primordial.
L’outre-mer est à la remonte d’un titane dans lequel le ventre parle Et au plus rond du sein, on ne saurait dire en corps le diamètre, mais la demande est claire. Elle rompt avec les atermoiements qui retennaient au sol. Je ne suis pas encore sec, mais tout près de traduire la respiration canine pour que la truffe exprime son consentement. L’avalanche lâche du sommet un bruit annonciateur.
Autour, ya plus rien d’habitable, qui a bien pu étosser l’arbre disent les incroyants ?
Le dernier oiseau en a le vertige
et le dernier cerf rappelle plus cet être asservi d’un Moyen-Âge qu’on prétendait résolu
Presque plus personne ne se rend à la dernière séance du ciné de quatier, projeter Robin des Bois laisse les ados ignorants en dehors, plus investis dans leurs réglements de compte de dealers
Dire à Trump » te souviens-tu de Charlemagne ? » montre combien les illusions de Macron s’intensifient, depuis qu’écolier, la cour des grandes l’a dérouté de la réalité
Il était une foi, rythme le Petit-Peintre à sa Muse
Nous n’irons pas au vernissage de l’agri culture, ton corps et ma lyre resteront allergique au tatouage faisant de la Femme un ordinaire objet de bétail
Te pénétrer pour atteindre ton âme, a un parfum de tapis-volant qui m’emporte bien au-dessus du trottoir des Cheminées de Fées Racoleuses
Si je rétrograde côté de mes Années 80, c’est pas par régression, mais par refus d’un arrachage des vignes
Gardienne d’un concept du bonheur, sans ambigüités, le vieux trappeur que je suis, cherche dans ta riche fourrure et les alpages de tes seins nourriciers, cette pureté qui occis ce qui gène. Mieux vaut ne conter qu’en l’absence du boulier pornographique.
Le bout du jardin quitte l’armoire. Bouleversante échappée des Années 80. L’anémone en vient. Le retour à l’huile est le retour du monde foisonnant qui revient à sa Fête Intérieure.
Qu’est-ce que mourir sans laisser, pourrait dire que j’ai bien rempli tout mon questionnaire ?
Entre tous les moulins de Don Quichotte, des rencontres ont mis à la meule un grain exceptionnel qui transporte hors de la banalité ordinaire. Et voilà que la Demande en Mariage d’hier, se décide à construire sur l’ingratitude humaine, sa dérision amoureuse , sa stérilité développée, comme je me souviens avoir asséché l’inondation qui m’avait englouti au cours du voyage.
L’embarquement qui se prépare a tout pour faire mon changement de civilisation à partir de son bleu d’origine. Une Femme pour passe r’ailes…
Niala-Loisobleu 
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