PASSAGES

La page se laisse tourner. Un oiseau sort son chant de la jarre comme l’hiver cède sa place. Du coin où je dors, yeux ouverts, je garde le bruit du moulin quand l’eau finissait par entrer tourner la meule. Le lit blanc au milieu d’un film tient les séquences d’une vieille histoire sans se souvenir du nom de l’auteur. Le soleil tient entre ses doigts l’alignement de quelque chose qui ne se réchauffe pas. Pourtant, beaucoup se déverse de la fontaine orbitale.

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Niala-Loisobleu.

2 Mars 2025