TOUT PRES

PAR LA VOIE VENUE

DE LOIN

On ne voit pas la mer. On l’entend battre, d’un mouvement d’anémone respiratoire. Les seins dans les fleurs d’un entre deux mers. Escarpe. Flanc de vigne. Elle grappe . Faisant de la tristesse une autre esthétique. Sa vague lèche les galets et sépare les mots de sable de la vibration de l’âme rocheuse. La caricature de l’ange grimpe en solo dans le nouvel aria. Séchant les larmes d’un amour naufragé pour vider les poches du vélo d’un coup de pédale . Je mange tes lèvres pleines au coeur de ton aine en cueillant cette blonde vendange à la main.

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Niala-Loisobleu.

24 Février 2025