thibault MARTHOURET

EXTRAIT

« LES ENFANTS MASQUES »

il sait

Il la fixe, nez relevé, tête à hauteur du bras qui remue la soupe.

Il sait. Il sent. Pas encore d’indices, mais un chemin dans son ventre, le tintement d’une clochette d’argent, les pas de la peur dans la neige glacée qu’il suit jusqu’à cet antre où le sommeil refuse d’entrer.

Il frissonne.

Le fumet des légumes le ramène à l’abri, chez lui, dans la cuisine, sous la lumière jaune de la hotte, tout contre elle, que ces petites disparitions inquiètent. Où est-il allé ?

A-t-il glané des indices dans la forêt obscure qui pousse au cœur de la maison et qu’elle s’évertue à draper de tentures pastel :

un silence trop long ?

Une enveloppe déchirée, oubliée sur le bahut de l’entrée ?

Un pansement dans le pli du coude ?

Des absences à l’heure du goûter ?

Elle redoute qu’il ne suive son instinct, ballon rouge le conduisant du jardin de l’enfance à cette route où le réel le fauchera.

Elle remue la cuillère de bois, se cache dans l’épaisseur orange.

Dis, ça va ?