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Ta faucille lasse le ciel.

Pour que lève le pain de chaque nuit

Tu veilles au désordre.

Tu titubes dans l’équivalence des règnes.

Du volcan à la mer

D’autres dénombreront les degrés.

Hâte-toi de reconduire le fer
Ivre de son battement,

D’extraire d’un bol de boue ton territoire
Mais en surplomb au-dessus de l’affluence
Des gisants et des nombres

Comme la pythie sur son gril.

 

Jacques Dupin