Arthur H/Barbara Auzou/Niala

ENTRE TIEN EMOI 89

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ENTRE TIEN EMOI 89

 

D’un vent n’arrivant pas à savoir

QUOI

passe des arbres débranchés

au-dessus d’un clocher au départ destiné à coiffer un sous-marin dans un ex-garage de Cherbourg

Les rincées troublent la lecture messagère

Elle se bat

Ma amoureuse

elle fait que ça

pour se garder soleil en son box.

Niala-Loisobleu – 08/05/19

La boxeuse amoureuse

Arthur H

 

Regardez-la danser
Quand elle s’approche du ring
La boxeuse amoureuse
La boxeuse amoureuse
Sur ses gants dorés
Des traces de sang
De larmes et de sueur
Et de sang et de sang
Elle esquive les coups
La boxeuse amoureuse
Elle absorbe tout
La boxeuse amoureuse
Boum boum les uppercuts
Percutent son visage
Mais jamais elle ne cesse
De danser, de danser
Tomber ce n’est rien
Puisqu’elle se relève
Un…

5 réflexions sur “ENTRE TIEN EMOI 89”

  1. J’ai failli commencer par répondre « J’adôooore » Arthur H, ce qui est vrai ma foi et cela m’a ramené dans un éclat de rire à ce jour où je découvris sous l’un de mes poèmes qu’une photo d’un potager coiffait ce commentaire inénarrable: « ça tombe bien, j’adôôôôre les artichauts! »…
    Trèfle (à quatre feuilles toujours) de plaisanteries, Mon, le bonheur du partage n’est jamais exempt d’une forme de dépossession et je réclame maintenant les pattes furtives de l’oiseau d’intimité…il se pourrait bien qu’on ne fasse pas meilleure boxeuse que moi au bout du compte..Heureusement mes poings ne frappent que là où le pouls se caresse au ventre comme le lys….

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  2. Je voudrai pocher des voeux dont la forme serait en tous points semblable à ces obsédés qui traquent, une malsaine attention dans le regard.
    L’intime l’autre mate
    Dégoûtant
    Glauque
    Nauséabond…

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  3. Bêtes et méchants

    Venant du dedans
    Venant du dehors
    C’est nos ennemis
    Ils viennent d’en haut
    Ils viennent d’en bas
    De près et de loin
    De droite et de gauche
    Habillés de vert
    Habillés de gris
    La veste trop courte
    Le manteau trop long
    La croix de travers
    Grands de leurs fusils
    Courts de leurs couteaux
    Fiers de leurs espions
    Forts de leurs bourreaux
    Et gros de chagrin
    Armés jusqu’à terre
    Armés jusqu’en terre
    Raides de saluts
    Et raides de peur
    Devant leurs bergers
    Imbibés de bière
    Imbibés de lune
    Chantant gravement
    La chanson des bottes
    Ils ont oublié
    La joie d’être aimé
    Quand ils disent oui
    Tout leur répond non
    Quand ils parlent d’or
    Tout se fait de plomb
    Mais centre leur ombre
    Tout se fera d’or
    Qu’ils partent qu’ils meurent
    Leur mort nous suffit.

    Paul Eluard

    Pas grave, Mon…

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