AU PLAISIR DU JOUR LE JOUR
La perspective d’une route qui s’arrête porte quoi ?
Un pont sur le rien.
Les pots qui tiennent les pinceaux, les tubes qui vont autre part qu’au hit-parade, un chevalet de poésie, tapis-volant
Ô mon caillou qui poche, à te porter tu sais haler à bicyclette sans polluer. Il faut dire qu’on sait se terre, on aime trop vivre pour se perdre en maux inutiles, ces actes qui n’ont que des mots et pas du tout de parole. Comment en si peu de temps a-t-on pu tomber aussi bas. Ils ont tué Jaurès, et puis dévoré 36, pour une société de loisirs pour oisifs. La gueule c’est rien que p’tits-bras pour tenir la maison propre et solide. En être parvenu à introniser un roi sur sur la chaise-percée d’une république de pacotille qui enterre avec faste faute de vie à offrir en toute simplicité, ça fait pu désordre, ça fait qu’il faut y mettre un terme sans attendre. L’écologie c’est depuis la trouvaille du bio, une façon de s’en mettre un peu plus dans les fouilles. On en parle dans le cadre d’une place à garder et à ne pas perdre dans l’élection à venir. A part veiller le poste au pouvoir, qui peux me dire ce qu’on fait en dehors d’en causer. L’écologie c’est pas que vertical, il faut d’abord que ce soit horizontal, que ça soit totalement posé sur le sol à nettoyer. Les rois du commerce libéral sont des dictateurs du pouvoir.
Demain c’est la cible, le leit-motiv….
Niala-Loisobleu – 09/10/18
Niala-Loisobleu 
Aucune quête n’est inutile même si parfois elle pèse comme la neige sur la branche. Je cherche des mots qui soignent, des mots qui sentent frais, des mots qui disent vrai
des mots trempes à lavette pour nettoyer mon âme, des mots qui désinfectent, des noms d’oiseaux ou bien de plantes, des mots de miel, des mots de ciel pour effacer le fiel, des mots de source, des mots de souche, des vieux mots flambant neufs, des mots qui lèvent ceux qui tombent et redressent les arbres, des mots qui rafistolent et
font des cerfs-volants, des mots aux ailes d’ange, des mots sans trop de bleus mais plutôt des caresses, des mots qui corrigent la route et réparent les hommes. Entre les bordées de neige, le froid inaugure un cristal. Le ciel peut tenir dans la main d’un enfant. Même la chute d’un fruit prépare l’éternité.
JEAN-MARC LA FRENIERE
Je suis là
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Ce qui peut tenir dans la main d’un enfant n’étant pas assujetti à une quelconque unité de mesure est illimité. On peut imaginer sans restriction. Mais à l’expresse condition de lui laisser champ-libre.
De là où je suis, au milieu d’un ensemble cosmopolite de choses, d’éléments, de modes de nudité, d’habillages d’infortunes, de moyens de transports sensuels non matériels, d’yeux et d’ouïe sans lunettes roses, de respiration d’herbe au vibrant de l’eau sur la pierre, dans le fruit se fraisant par la fleur et surtout comme provenant du mouvement perpétuel du sein lourd. Me taisant sur ta langue comme on nage d’un m’aime bord ma Barbara.
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