D’une ligne d’heure arrêtée le remontoir sortit l’argent de sous le gousset en se grattant les selles comme Scarron le vieil écuyer. Un tant perdu ne se rattrapant guère, faut lui lancer l’offensive si on veut avoir la paix. En dépensant comment gagner, demande le jour de philo aux escholiers. Un cheval qui saute, c’est de la rivière à ras qui rit de bon coeur sans penser au cafard, nota l’examinatrice sur le dos de son aide-mémoire…
N-L – 18/06/18
Un son
juste un son
qui se voulait à l’essai
qui est déjà note et résonance
cible et cercles d’air
cœur minuscule dérivant
dans le halo du sang
dans le flot du mystère
dans le tempo de l’instant,
son à peine
question
ou appel
son qui cherche
et coïncide
et dit une voie possible
sous l’effroi du silence,
son sans effraction
mais qui franchit
escalade
foudroie
comme une offrande
un scrupule
une sommation,
son d’alerte
source de sable
qui module un manque
une blessure
une eau tragique ou trop pure
une eau en mal
de transparence ou d’éclair
de nuit laissée à l’agonie,
son devenu autre
en englobant
en engloutissant
en engendrant de l’être
et du fragile,
son de suite
et ainsi de son
et ainsi de soi
qui est
et n’est plus là
en tant que soi
mais autant qu’il s’accorde
à l’écho du dedans
à l’écart où se lient
et les doigts et les lèvres
les prières les songes les cris incertains
une lueur volatile
un masque qui s’éteint
un peu d’aube à midi
un peu d’ombre dans les noces,
c’est l’ampleur qui s’en vient
inverser le regard
le tourner plus profond que soi
vers le sans-lieu
le sans-nom
vers ce qui n’appartient pas
n’appauvrit pas
n’apparente pas
mais donne au corps
sa ferveur d’outre fièvre
son étiage absolu
de feu migrateur
d’or dilapidé
de syllabes en poussière,
c’est l’ampleur qui s’en vient
déborder les escales
l’attente ou l’avenir…
Tout le sens s’est fait souffle
houle et renaissance
il n’y a plus
qu’une âme qui improvise
son espace,
juste un son juste un son.
André Velter
Non, il n’y a pas de prison pour l’homme
Ils ne pourront pas m’attacher, non.
Ce monde plein de chaînes
m’est petit et étranger.
Qui enferme un sourire?
Qui emmure une voix….
Libre je suis. Sens-moi libre
Seulement par amour.
Miguel Hernandez
Fonds confondus
La m’aime lettre nous commence par A
Ce que tu es plume me fait pinceau
alliance bleue à nos doigts
N-L 6 18/06/18
via Le site officiel du peintre Niala. Dans les pierres que le soleil taille souffle un vent de mer d’une peau nue à l’autre aux seins des Corbières C’est magnifique ma Barbara, merci… N-L – 18/06/18
L’ongle endormi d’une lunule dévitalisée, le doigt tangue , la phalange molle, prise de crampe se noie à sec
Ce geste pendule que la pluie bête agite comme un bénitier non-potable sur le fond baptiste
mal du jour nouveau-né est infanticide
Léthargie picturale d’une couleur chienne
veille d’un oeil refusant le sommeil, aboie, mais aboie, plus fort et mord la poisse scoumoune, monstre d’un film d’horreur, prends-là par le paon d’un plumet d’aigre être
retrouverons ce panache qui proteste vaut mieux sentir l’ail que les maux hémorragiques
La Maison dÔ philtre trémie d’union, le caillou mis en poche sépare le grain de lin pur du ton rabattu d’un office religieux
Quelques épouvantails s’animent, le vent d’un pet chambre à gaz
Sur l’arbre à médecines l’oiseau greffe sa molécule…un fruit jaune rougit !
Niala-Loisobleu – 18 Juin 2018
La tête penchée des fleurs bute des pieds dans les gouttes
il pleut comme
ce qui ne sait qu’être obstinément obtus…
Niala-Loisobleu – 18 Juin 2018
Ah ! le monde est trop beau pour ce sang mal
enveloppé qui toujours cherche en l’homme le moment de
s’échapper!
Celui qui souffre, son regard le brûle et il dit non, il n’est plus amoureux des mouvements de la lumière, il se colle contre la terre, il ne sait plus son nom, sa bouche qui dit non
s’enfonce horriblement en terre.
En moi sont rassemblés les chemins de la
transparence, nous nous rappellerons longtemps nos entretiens
cachés, mais il arrive aussi que soit suspecte la balance et quand je penche, j’entrevois le sol de sang taché.
Il est trop d’or, il est trop d’air dans ce brillant
guêpier pour celui qui s’y penche habillé de mauvais papier.
Philippe Jaccottet
La bosse que la mer affiche n’est pas la conséquence d’un coup de gueule du temps, c’est ma faute, coincé que j’étais à me débattre dans la baïne internet
Les yeux brûlés je ne distinguais plus le haut du bas posé sur le fil de la lame quand son rasoir tournait. Une crécelle de vent dans l’ouïe et le poisson crie de toutes ses nageoires pour casser la paroi de l’aquarium. La gueule du fond sort sa murène du gîte d’un trou de roche
Qu’est-ce que l’équilibre quand la balance est truquée
sans qu’on suspecte l’air innocent de la lanterne rouge de la maison de passe
Depuis que je te regarde au plus profond je décrypte ton geste enfantin dans la bousculade d’une violence d’adulte. Crois-tu que ma liberté de pensée en donnant accès à l’acte aurait perdu le respect du partage et le soin du corps dans sa chair comme dans son âme ?
Niala-Loisobleu – 17 Juin 2018
Un bruissement
couleur mutante
le jardin va soudain et s’arrête au bord du chant en terrasse
On cherche à entendre la mer nous ramener à sa marée
Le fossile niché dans le sol évoque l’odeur du coquillage qui y a séjourné en laissant de quoi se tromper sur des traces qu’on invente
Tout avance au pas
Au milieu du manège un cheval tourne en boucle sur le labour d’un araire à plat-ventre déporté à l’opposé du soc
Quand le soir sera tombé ce sera la couronne des genoux qu’il faudra porter chez l’orfèvre d’internet qui vient de dire: je suis là…
N-L – 17/06/18
Ils avaient écrit silence en vertu de ce qu’ils cherchaient à terre. Prospecteurs d’impasse où le premier réflexe se veut péage. Les tentes se firent les seules aventurières d’un lien de famille. On les retrouva entre les murs d’un garage municipal
Seul un chien laissait son mufle suivre la fissure originelle
Pendant qu’un camion à frites fumait des huiles de vidange à l’enseigne du bon coin
Hissée au sémaphore la culotte petit-bateau d’une enfant hors d’atteinte des naufrageurs s’était épinglée au signal des doigts joints
Ecueil danger
l’eau-trouble sans s’émouvoir, un tourbillon hisse l’éperon comme une mine flottante. Le choeur des vierges de l’armée du salut dirigée par le Grand Maître détrempe le quai et son mouchoir avec les pleureuses, pendant que les pédophiles construisent un plan de bonne conduite avec l’outil du castor. Les compagnies d’aviation se précipitent, si on doit s’envoyer en l’air on va quand même pas laisser le coup aux fantassins. On réduit le tarif, pas la voilure on pousse la vapeur.
Et ton encre remontée prit ma main en la guidant à l’aine de ta toison
Nous sommes en pleine marge
tes mots me serrant d’une étreinte musicale où tremble l’essence autrement que le faux-palmier de l’oasis reconstituée pour le tournage des mains-sales adaptées d’un drame d’ô tari
Jointures blanches et phalanges sanguines nos paumes dans la position du lotus se tiennent posées à plat sur les nymphéas. Elles nagent bord à bord.
Le moulin à marées déjà au bon peint, comment faire mieux que multiplier les seins sans marcher sur l’ô ?
Simple
Point barre.
Niala-Loisobleu – 17/06/18
Niala-Loisobleu 
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