En barque à scions…
Hâlé des reins du cheval qui laboure
par chemin du bois
écrire de foins coupés
doigts dans l’odeur
à hurle vent debout
et l’écoute à deux mains
qu’aujourd’hui tire bord à bord – loft pour loft – putain de vague scélérate qui fait mal…J’orbe estourbi sans la tiare du balcon qui va tiquant, bon dieu sous la soutane il doit bien rester assez d’orties pour qu’elle me fasse voir son visage qui signerait de visu le tam-tam qui cogne dans ma poitrine
la clef forge le mécanisme de l’apporte
Niala-Loisobleu – 26 Février 2018
Niala-Loisobleu 
Sourire, du bout des lèvres, toujours…
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ÉCOUTE, DANS LE JARDIN…
Écoute, dans le jardin qui sent le cerfeuil, chanter, sur le pêcher, le bouvreuil.
Son chant est comme de l’eau claire où se baigne, en tremblant, l’air.
Mon cœur est triste jusqu’à la mort,
bien que de lui plusieurs aient été, et une soit — folles.
La première est morte.
La seconde est morte; — et je ne sais pas où est une autre.
Il y en a cependant encore une qui est douce comme la lune…
Je m’en vais la voir cet après-midi.
Nous nous promènerons dans une ville…
Ce sera-t-il dans les clairs quartiers de villas riches, de jardins singuliers ?
Roses et lauriers, grilles, portes closes ont l’air de savoir quelque chose.
Ah! si j’étais riche, c’est là que je vivrais avec
Amaryllia.
Je l’appelle
Amaryllia.
Est-ce bête!
Non, ce n’est pas bête.
Je suis poète.
Est-ce que tu te figures que c’est amusant d’être poète à vingt-huit ans ?
Dans mon porte-monnaie, j’ai dix francs
et deux sous pour ma poudre.
C’est embêtant.
Je conclus de là qu’Amaryllia m’aime, et ne m’aime que pour moi.
Ni le
Mercure ni l’Ermitage ne me donnent de gages.
Elle est vraiment très bien
Amaryllia, et aussi intelligente que moi.
Il manque cinquante francs à notre bonheur.
On ne peut pas avoir tout, et le cœur.
Peut-être que si
Rothschild lui disait :
Viens-t’en…
Elle lui répondrait :
Non, vous n’aurez pas ma petite robe, parce que j’en aime un autre…
Et que si
Rothschild lui disait : quel est le nom de ce… de ce… de ce… poète?
Elle lui dirait : c’est
Francis
Jammes.
Mais ce qu’il y aurait de triste en tout cela :
c’est que je pense que
Rothschild ne saurait pas qui est ce poète-là.
Francis Jammes
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Ras bord la falaise
je casse pour la craie
d’écrire la forme de son visage
enfin tenu dans mes mains…
Merci affranchie
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N’a vivons michema
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Rien ne sert de retenir la greffe, les oiseaux font le travail..
Merci
Christophe Guitton
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