5 réflexions sur “Skip James – Hard Time Killin’ Floor Blues”

1. Tiens pour toi Barbara, de la beauté du blues

   Mi-Poète et mon Cul !

   La danse des sirènes est réglée sur minuit.
   J’ai troqué mon réveil contre un air arlequin.
   Des matins en tignasses et le chat qui s’ennuie.
   Quelques roses quand même et le vers* à la main.

   Dans ma cave je crie des chants de Martinique.
   Un voyage englouti aux effluves salins.
   Je suis là mon coco ! Implorant des tropiques.
   Barricadé dans l’os ; un vieux pull marin.

   Je connais quelques routes et des voix* maritimes.
   Des escales sans îles où le temps ne vient pas.
   Quelques boys en lady où des ventres s’arriment.
   Dans des claques asiatiques, à leur sexe bomba.

   J’ai tangué des dérives où la mer était Corse.
   Échangé mon whisky contre un blues africain.
   L’aube embrumée des leurres où le triste s’amorce.
   Dans des ports anonymes où prient des assassins.

   J’ai gueulé comme font tous les cons d’Amérique.
   Vive moi et les femmes, Viva la libertad.
   Dans mon dos pleure encor un mataf hystérique.
   Un indien bretonnant, une plume de moi.

   On m’a dit que Ferré, musiquait d’encensoirs.
   Que Brassens et que Brel, éventaient du bidon.
   Que Verlaine et Rimbaud, mitonnaient de l’oignon.
   Que Baud’laire urinait, sur d’illustres trottoirs.

   Les deux pieds d’un fauteuil dans deux croissants de lune
   J’ai des rêves à bascule en voyage immobile
   Des chemins de rousseur, des forêts, des musiques
   Et les pas d’un oiseau dans un livre d’étoiles

   J’ai le temps des lumières au pluriel de l’âme
   La voix rauque d’un chant au parnasse inclassable
   La promesse d’aimer dans les yeux d’une femme
   La parole facile au sourire d’avril.

   J’ai le chant d’un bateau rescapé de la brume
   Le registre des flots, le fracas de la pluie
   Un silence à mon blues, aux nuits blanches et qui jazz
   La tendresse exilée, d’une mer infinie

   J’ai le sort d’un ruisseau qu’une larme a fait naître
   Les relents de criées d’un vieux loup sans la mer
   Un pêcheur à sa ligne en eau trouble de l’âge
   Des marées des rumeurs remontées dans un vers

   J’ai la gueule d’un chien et la dent littéraire
   Ou d’un chat, ça dépend, d’une hauteur de mur
   Du chapeau de la dame et des draps à défaire
   Dans un lit d’écriture

   L’illusion dans le vrai, des formules du triste
   Des chagrins poétiques où se hissent des voiles
   Un piano malheureux, des mémoires d’artistes
   L’harmonie au clavier d’un passant sur la toile

   Jusque là j’ai tout bon, j’ai la rime et le style.
   On dirait du Wagner emprunté à Cubas.
   Par dessus les chansons métalliques où défilent.
   Des millions de badauds tricotant ma rumba.

   J’ai le vers migrateur, mi-poète si tu veux.
   Les yeux clos je connais ! Je l’ai bu mon histoire !
   Enivré d’un dimanche et la rime en croco.
   Plein d’amour à ranger tout au fond d’un tiroir.

   Vers-Voix bon orthographe
   Extrait de:
   poète sale type

   Jacques Gourvennec

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2. Intense
   ercii affranchie

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3. Y’a les choses qu’on peut faire
   Et puis celles qu’on doit pas
   Y’a tout c’qu’on doit taire
   Tout c’qui ne se dit pas
   Des vies qui nous attirent
   De brûlures et de clous
   Oui, mais ne pas les vivre
   C’est encore pire que tout
   De sagesse en dérive
   De regrets en dégoûts
   Y’a qu’une guitare à la main
   Qu’j’ai peur de rien
   Quand les juges délibèrent
   Si j’fais mal ou j’fais bien
   Si j’suis vraiment sincère
   Moi j’sais même plus très bien
   Quand les rumeurs vipèrent
   Quand l’image déteint
   Il m’reste ce vrai mystère
   Et ça, ça m’appartient
   Quand je frôle la lumière
   Qu’un instant, je la tiens
   Avec ma guitare à la main
   J’ai peur de rien
   Y’a des choses qu’on pense
   Qu’on voyait pas comme ça
   Mais on garde le silence
   Et on presse le pas
   Des regards qu’on détourne
   Des gestes qu’on fait pas
   La conscience un peu sourde
   Et pas très fier de soi
   Quand la dose est trop lourde
   Quand l’blues va un peu loin
   J’prends ma guitare à la main
   Et j’ai peur de rien

   ¸¸.•¨• 🦋💜🦋

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5. Le marchandage privé les guitares de leur voix
   Merci Sisyphus47

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