Plus fort que cette environnementale contrainte
qui prend glace
un saut par-dessus fait lob
renversé contre-vent des fumées
Ce qui manque aux voiles
l’air lui retrousse les manches
jusqu’aux cuisses de la voûte étoilée
Event de transparence
le pont se veut debout sur la vague en happe nez
Tous jours la m’aime fille dans chaque pore
Niala-Loisobleu – 11 Juillet 2017
La jetée étire le reste de la nuit vers l’interrogation factice du quotidien. L’embarcadère pour touristes vers les îles était une foi, dort encore dans un rêve à laver la voie . Dans quelques heures il y aura la queue pour embarquer. Les haubans s’en foutent des filles de joie des bars à marins. Ils gémissent de jour comme de nuit sans faire semblant de jouir. La petite lumière qui saute est bien tranquille à l’intérieur du phare. Tout en haut des escaliers, comme ceux où la Butte funiculait des battements de Bateau-Lavoir. Le tant où la bohème posait nue entre les mains de la couleur. Mon coeur et moi, nous sommes sortis du sommeil avant d’être étouffé par l’outre-noir. Cet hymne au désespoir qui rapporte. La joie ça coûte seulement. Comme le prix d’une vérité qu’il faut cacher. Tu t’y colles câlin-maille-art. Faut reconnaître sa soeur en fouillant dans la culotte du zouave, Le mariage pour tous c’est l’étroit mousquetaire d’une politique à la vue basse où tout le monde s’engouffre devant comme derrière. Les murs sans fenêtres ça n’accepte pas les appuis pour les géraniums avec les odeurs de roucoulements amoureux. En revanche ça cultive le pigeon au point que les évangélistes en sont dépassés. Vaut mieux se quitter que de vivre dans un paraître imposteur. Qu’est-ce que je pourrai faire de bleu sans l’amour qui le fait naître ? De l’autre-côté du mensonge l’herbe reste vers. Et le bois vert. M’aime la planche de cabane se fout du surf sur la vague de la dernière mode, tant elle sait qu’on ne sel pas un cheval à cru. La mer ne se montre qu’en plongée, en surface c’est que capitaine de St-Tropez. Je retourne au fond des plis d’accordéons, pêcher la nacre des chansons pour retrouver mon vrai Capitaine. Vos chagrins ne collent qu’à l’appeau. Je vis de sel de nos larmes, dans l’estuaire de la douceur de ta côte sauvage ouvrant grand large.
Niala-Loisobleu – 10 Juillet 2017
L’inversion d’un ensemble de paramètres de navigation journalière ayant pris cours, ce jour commence au milieu sans que j’en connaisse la faim profonde. Je me suis couché presque à l’heure où je me lève normalement. A peu de choses près, c’est une image, la chambre à partager, noces obligent, avec un couple parent de la mariée. Faut dire qu’avant de rentrer, la musique d’un disc-jokey plus surbooké en matériel de sono qu’en dons musicaux, m’avait fait si largement franchir le seuil de ma tolérance auditive, que je roulais plus à tâtons qu’en lucide. Dans sa vie on a comme ça l’assaut d’un passage de frontière d’une ingérence qui vous inhibe à fond dans votre inverse. Et faut sourire, genre kodak, parce que l’ambiance ne supporterait pas que tu puisses avoir un goût différent des autres. C’est club med, à fond la caisse, jeu du perroquet inclus. Alors au terme d’une longue crampe du mollet droit barrant l’endormissement, je me suis levé en me retrouvant au milieu de nulle part. Tout ce qu’il me semblait avoir construit barré je ne sais où. La poche de mémoire percée, ne retrouvant rien mais rien du caillou.
Niala-Loisobleu – 9 Juillet 2017
Descente de la grande pyramide, remplir le flacon du sable, ma pensée demeure étendue. Il faut s’arcbouter, plier le dos, obscure lumière quand vas-tu surgir ? Les marches à la verticale descendent vers l’éternité. Qui a dit que le ciel était en haut ? La longue coque felouque un mât dressé, pierre debout des colonnes immenses posant l’oeil au fronton du temple. Immense ? Mot étrange définissant peut-être l’amour survivant à des millénaires. Une légende peuplée des cris de râles dans le drapé du Nil où s’étire l’avalé. Les grains roulent, agités d’un désir de germer aux alluvions.
Transe percée du caillou
que ma langue suce en allers-et-retours
comme un cache où se tient l’émoi
Par les rétroviseurs filent la bobine en boucle, Le pare-brise devant remue les eaux-vives, le chant des cataractes monte des larmes d’une caravane de chameaux ordinaires. Palmeraie, les yeux marchandent la fraîcheur dans le souk du jour qu’il est. On est quoi au fond ? Rien. Ce rien de soi avec lequel on survit pour tisser son univers. Le piquant d’étoiles d’un rêve qui ne fut pas volé. Girofle et safran sur le fil du courant, le sillage bandelette la mémoire pour momifier les séquences mortes d’une existence dérangée par des contre-volontés, étrangères aux nôtres. L’humide tient la Source Bleue étrangement vivante au coeur du désert. Nous avons deux vies, celle qu’on nous impose et que nous refusons de reconnaître comme étant conforme à notre choix intime. En fait nous ne vivons pas ailleurs qu’à l’intérieur de notre creux. Le spirituel évent où demeure notre souffle, qui n’a rien d’un organe au sens terre-à-taire de l’anti-poésie. Ici-bas, on l’appelle aussi la folie. J’y suis totalement allié né.
Niala-Loisobleu – 7 Juillet 2017
L’Amour n’est pas tout
L’Amour n’est pas tout : il n’est ni viande, ni boisson
ni sommeil ni toit qui protège de la pluie;
Il n’est pas même un espar flottant pour les hommes qui sombrent
et refont surface et sombrent et refont surface et sombrent à nouveau;
L’Amour ne peut remplir de souffle le poumon enflé
ni purger le sang, ni réparer l’os fracturé;
et cependant nombre d’hommes sympathisent avec la Mort,
au moment même où je parle, uniquement par manque d’Amour.
Il se pourrait bien que dans les temps difficiles,
clouée au sol par la douleur et gémissante d’en être libérée,
ou tourmentée par la puissance du manque de résolution passé,
je puisse être amenée à vendre ton Amour pour l’apaisement,
ou faire commerce du souvenir de cette nuit pour manger.
Peut être bien. Je ne pense pas que je le ferais.
Edna Saint Vincent Millay (1892-1950) (traduit de l’américain par E. Dupas)
De ce qui mange l’oxygène à la base de la respiration, est une part d’asphyxie de la présence. Présence spirituelle, qui compense l’étouffement conjoint. Tu peux savoir le solfège et laisser les guitares de marbre, une belle cravate ne sait pas fleurir le chant sauvage. Tout le pouvoir étendu de l’artificiel donne un goût au pain qui fait défaut à la mie. Déodorant mangeur d’ozone, sous tes aisselles il n’y a rien qui m’attrape la moelle par l’instantané du sentiment, hybride mamelle synthétique pour empêcher le bébé de pleurer quand il sera grand. Les pierres sortent du sol sous la poussée de leurs nageoires cosmiques. Flux sanguin qui fait la fente sourcière et l’espar érectile pour qu’aux noces de lune, les marées soulèvent nos pores, du ber à nous faire devenir caravelles. J’ai vu le ramassage du sel reculer de la mer qui l’alimentait.
.Niala-Loisobleu – 7 Juillet 2017
Tu m’as trouvé comme un caillou que l’on ramasse sur la place
Comme un bizarre objet perdu dont nul ne peut dire l’usage
Comme l’algue sur un sextant qu’échoue à terre la marée
Comme à la fenêtre un brouillard qui ne demande qu’à entrer
Comme le désordre d’une chambre d’hôtel qu’on n’a pas faite
Un lendemain de carrefour dans les papiers gras de la fête
Un voyageur sans billet assis sur le marchepied du train
Un ruisseau dans leur champ détourné par les mauvais riverains
Une bête des bois que les autos ont prise dans leurs phares
Comme un veilleur de nuit qui s’en revient dans le matin blafard
Comme un rêve mal dissipé dans l’ombre noire des prisons
Comme l’affolement d’un oiseau fourvoyé dans la maison
Comme au doigt de l’amant trahi la marque rouge d’une bague
Une voiture abandonnée au milieu d’un terrain vague
Comme une lettre déchirée éparpillée au vent des rues
Comme le hâle sur les mains qu’a laissé l’été disparu
Comme le regard blessé de l’être qui voit qu’il s’égare
Comme les bagages laissés en souffrance dans une gare
Comme une porte quelque part ou peut-être un volet qui bat
Le sillon pareil du cœur et de l’arbre où la foudre tomba
Une pierre au bord de la route en souvenir de quelque chose
Un mal qui n’en finit pas plus que la couleur des ecchymoses
Comme au loin sur la mer la sirène inutile d’un bateau
Comme longtemps après dans la chair la mémoire du couteau
Comme le cheval échappé qui boit l’eau sale d’une mare
Comme un oreiller dévasté par une nuit de cauchemars
Comme une injure au soleil avec de la paille dans les yeux
Comme la colère à revoir que rein n’a changé sous les cieux
Tu m’as trouvé dans la nuit comme une parole irréparable
Comme un vagabond pour dormir qui s’était couché dans l’étable
Comme un chien qui porte un collier aux initiales d’autrui
Un homme des jours d’autrefois empli de fureur et de bruit.
Louis Aragon, le roman inachevé, 1956
C’était avant que l’apporte claque. Voilà trente-six mois et + , que j’arrose l’arbre de vie d’air de sel qui ne peut faire semblant. Toujours naturel comme le cycle des saisons sur lequel mon vélo tisse la toile. La chaleur est trop lourde , il faut que j’aille au creux, à l’endroit où les fougères écartent leurs palmes. Lit d’aiguilles dans la pinède, trouée par où passent les vieilles pierres de l’abbaye. Près des plantes médicinales du jardin de curé. La grande arche fend le ciel. Un saut de vague écume la plage d’un sourire chantilly. J’ai écouté l’oiseau revenu de sa traversée océanique, me dire que les lointains sont bien plus près que des voisins de palier qu’on ne rencontre jamais. Il n’y a pas d’oubli du silence. Seul le bruit ne peut garder de mémoire. On a toujours fait la voile en fonction du vent. Les matériaux changent pas le souffle des poitrines. As-tu vidé le sas de plongée ? L’arbre est en première page à la hune. La mer garde cette odeur de cabane en couleur vive. L’écaille y mouille son fruit. Algue marine couvrant ton front pour ne rien perdre du vert de tes yeux où je vis à te voir. La chanson de ton clapot me roule bord à bord, posée sur mes lèvres comme le caillou pour ne jamais te perdre.
Niala-Loisobleu – 6 Juillet 2017
Un claquement aux flancs de la ligne de mire, remue la torpeur d’une conversation mise en consigne. Le voyage des mots est au quotidien la vacance des problèmes de circulation. Ni la vitamine pas plus que l’extase scie ne savent conduire à l’équilibre qui tient sur le fond de la liaison continue. Tous ces portables qui ne savent plus se taire, causent en continu à tort et à travers. Tu peux te faire renverser à tous moments par un quidam collé à son mobile. Regardant la façade des maisons, je cherchais dans le linge accroché aux fenêtres, le souvenir d’un coup de battoir au lavoir. Le fessier mouillé jusqu’aux genoux les lavandières se racontaient leurs amours d’une voix en ayant gardé l’odeur. Ah, fallait voir l’eau claire comme elle te rinçait les pores qui s’étaient mis à la colle sur la literie. Le sain était grand ouvert, je me souviens comme j’aimais y poser mes yeux à téter. Curieux du bon côté. L’herbe se tendait à deux pas, toute languissante de voir et d’entendre la nature parler sans qu’un besoin de prompteur, la machine à faire lever et applaudir, se mette à diriger la conduite à tenir. Nature, bordel ce que tu sens bon. T’as autre chose dans la pigmentation qu’une fausse idée de bulbe en panne d’imagination. L’aisselle c’est fait pour ne pas s’évanouir. Aussi ce matin que je te pense, chaude de l’oreiller, tu devrais bien comprendre mon envie de te passer à travers seins, pour un raccourci qui rallonge le chemin du terminal. L’eider ou l’oie qui t’as marqué la joue, me fait sa plume pour t’écrire en corps tout le long du long de tes vallons.
Niala-Loisobleu – 5 Juillet 2017
Acrobate saoul sans acide
quelques pensées bleues
aux antennes
j’hâle aviné d’air
par monts et par vignes
d’un cru rabelaisien
Chemise être à rayures
ouverte sur le je dirais tout
j’écris à voix haute
Les premières marches de la nuit
grimpaient à la tige des hautes herbes
entresol
d’une chambre bonne
atout fer
haut
lumignon d’un phare
aluné
La bonne odeur de croissant
étalant des toiles
fit comète un arrêt sur image
Pierrot bien que fou n’avait rien de furieux
assis fidèle
longs poils frisotant en humides boucles
zébrées de maitres à rubans
aux nattes de la clef de sol
presque sur le sommet du ris des vagues
mais bien plus précis que les projets guidés par l’urne
le pistolet à t’as pissé
D’abord con s’en contre bat l’oeil
qu’un parle ment
aille en vacances
puisqu’il nous balade d’un bout à l’autre de l’an
Depuis des heures
que mon pote à ions et moi
on cherche ousse qui z’avaient bien pu foutre l’inter net
vu qu’en pleine sauce on naviguaient à tâtons
pour trouver une âme en ville
Niala-Loisobleu – 4 Juillet 2014
Niala-Loisobleu 
Vous devez être connecté pour poster un commentaire.